Терентiй Травнiкъ - Я ПРОСТО ЖИЗНЬ РИФМУЮ. Книга 3. Из цикла «Белокнижье»

Пишу стихотворный диктант,
Склонившись над партою ночью.
Нарушив законы учебы,
Мне сердце диктует его.

В кармане шпаргалка – талант,
Словарь трудных слов, как подстрочник,
Еще ощущение лета —
В зажатой ладони тепло.

Я глотаю стихотворное плацебо…
Как спасают строчки от тоски,
От нехватки воздуха и неба,
От надежд размытых, что вдали

То поблазят, то исчезнут в тучах,
То за горизонт закатятся совсем,
Я ж метлой почти собственноручно
Выметаю снова их для всех.

Запиваю рифмой сухость в горле,
По губам стекает влага слов, —
Словно в масле, что-то в них прогоркло…
Но я смазываю горечью остов

И глотаю с тишиной таблетки.
Вот уже дописаны стихи,
И с чернильной ручки, будто с ветки,
Капают три точки в край строки…

Стихи – это боль,
Стихи – это боль-но,
Но все-таки
хочется их создавать.

Уйти от мучений
И непроизвольно
В корзинку тетради
Швырять и швырять

Остатки набросков.
Штрихи и заметки
По клеточкам
Иль по линейкам сложить

И где-то средь строчек
Черкнуть незаметно
Начало поэмы
С названием – Жизнь.

Пишу стихи до слез, до плача —
Иначе не могу писать.
Была поставлена задача,
И мне приходится решать.

Одним лишь словом, вбитым в строчку,
Коснуться естества души.
Поставить для начала точку,
А дальше от нее кружить,

Ползти, бежать и спотыкаться,
Но все же на вершину влезть.
Закончив точкой, состояться
И самолетиком взлететь —

Душой страничной без помарок,
Без росчерка, без завитка,
Всю жизнь вложив в формат бумажный —
С вершин чердачных голубка.

Звезда над полем скошенным,
Далекая, осторожная,
Зовет меня в путь снова
За вечным… Точнее – за словом.
Тем самым, что было в начале,
До всех стихов вместе взятых,
А нам досталось распятым,
Посеянным и воскресшим,
Не понятым, но понятным.

А мы ведь любовь казнили —
Теперь же о ней все песни, —
Наверное, просто забыли
Какую-то строчку в тексте…
Вот и поем о разном —
Потерянном, но прекрасном.

А я за звездой все следую,
Бродягой стал, непоседою.
Все росами да туманами —
От второстепенного к главному.
Сегодня – по полю скошенному,
Вчера – сквозь деревни брошенные,
А завтра – по снегу с наледью
И, может быть, даже на людях.

Чудн ы м прослыву, знаю,
Когда поплыву, тая,
Как лед с весенним паводком,
В исподнем, с одной лишь ладанкой.
В ладье, в домовине струганой —
Не спиленным, знайте, срубленным —
Точнее, под сруб сложенным,
На поле, что нынче скошено…

Макаю в тучи,
пишу на бумаге
Чернильной грозою,
дождливыми буквами
Все в той же обычной
школярской тетради,
Промокшей под лирикой
и под науками.

Порой вырываю
страницы ненужные,
В ней можно – они ведь
не врощены в жизнь.
Хотя и бывают
совсем непослушными
И просят не рвать их —
оставить пожить.

Черкать, переписывать,
ставить помарки,
Залить киселем
и замять уголки,
Чтоб не было в них
ничего, что насмарку,
Чтоб в дело все шло —
от гвоздя до доски,

Прибитое слово
не гнулось при чтенье,
И строчки ложились —
рубаночно, встык,
И шкурились сердцем
занозы сомнений,
И рифма стелилась
не всхлип, а – навзрыд.

Мне бы строчку дописать
Да тетрадь закрыть.
И ворочаться опять,
Чтобы завтра быть.

Чтобы снова, утром встав,
Сесть за старый стол
И по полю мяч гонять,
Забивая гол.

И по полю вновь пройти,
Подпирая небо,
И придумать сотню рифм
С окончаньем «лето».

Размечтаться так, чтоб – вдрызг!
И, осилив ношу,
Своей собственной строкой
Взять и – огорошить.

И влюбляться до любви,
И дарить до дырок,
И простить до простоты —
От «теперь» до «было».

Мне бы строчку не писать,
А в уме сложить
И, по кубикам собрав,
С нею просто жить.

Я уже не смотрю на вчерашнюю осень,
На прогулки по листьям
с охапкой стихов,
Среди желто-багряных
парковых модниц —
Стройных лип без корсетов и каблуков.

И, листая зимы известковую наледь,
Я в ломбард отдаю
белоснежный дневник —
Без желанья особого что-либо править,
Нет, скажу все как есть —
поправляться отвык.

Разболеюсь вовсю – и радуюсь слову,
Улыбаюсь строке, сковырнув
мягкий знак.
Глянь… к весне на полях
стихострочье готово,
Я дарю его Вам —
на авось,
просто так…

Скажу вам по секрету:
Я жизнию своей
Плачу, чтоб быть поэтом,
Чтоб быть поэтом – в ней.

Она берет немного:
За каждое словцо
Меняет темный волос
На белый волосок.

Морщинку с края глаза
Проводит втихаря,
За каждой нужной фразой
Бессонницу творя.

А больше нет секретов,
Впредь вам известно все
О том, как я освоил
Призвание свое.

Я соберу весь мир в ладонь
И прорасту Христа ученьем.
Для фарисеев – изумленьем.
И не нарушу их закон,
Где нет любви, а лишь стремленье
Настроиться в любовный тон.

А я давно не этих правил,
Поэтому пишу стихи,
И сердце горечью избавил
От многобуквенной тоски —
И в Божьи руки переправил,
Поставив точки сверху «и».

И дух закона мне ответил:
«Ты планетарный во Христе.
Имей любовь – и с этим светом
Ты можешь быть собой везде».