Терентiй Травнiкъ - Всё это родина моя. Книга 2. Из цикла «Белокнижье»

Я столько печали узнал от дорог,
Беседуя с жизнью с обочин,
Что время пришло завалить мне урок,
Поставив финальную точку.

Я столько узнал от дорог горьких слез,
Надежд и пустых ожиданий,
Что все, что скопил, не примите всерьез,
И нет в этих знаниях знаний.

Я столько узнал от дорог обещаний,
Быть может, и шел я по ним,
Чтоб всю свою грусть
стереть расстояньем
И вытравить шагом своим.

И вот когда ноги в пыли исходились
И я ощутил свой порог,
То понял, что раны не сильно сочились
С бинтами все тех же дорог.

И сломы души, и шрамы на сердце
Они врачевали в пути,
Так я прошагал, начиная от детства,
До самой обычной любви.

Распасхалилась погода —
Благодати благодать.
От земли до небосвода
Мало кажется – летать.

Хочется, душой воскреснув,
Точкой став, в себя вобрать
Всю пролившуюся нежность
И потом её раздать.

Всем – от мала до велика —
Это чудо подарить
И обычною песчинкой
На земле продолжить жить.

Молчат уставшие сады,
Отмаялись, похоже.
Весенней нет в них суеты,
Сошла цветенья кожа.

Качает лето зелень волн,
Листает листья ветром,
Пылит дорогами, дождит
И громыхает небом.

Кудахчет, хрючит и мычит
Своими деревнями.
Попробую перевести:
Я здесь, я снова с вами.

Я ненадолго, как всегда.
Погрею и поеду —
Туда, куда глядят глаза,
Гулять по белу свету.

Озолочу вас за приём
Своим многоколосьем…
За мною следом в каждый дом
Придёт с дарами осень.

Пахнет летом, вдыхаю, вслушиваюсь,
Наизусть учу эти запахи.
А потом копирую прописью,
Ощущенья на лист намазывая.

Сенокосно строки складываю,
Обтрясаю медовым донником
Да душистым хмелем связываю
И сушу мятой на подоконнике.

Травянистой будет поэзия
Этим летом, таким дождливым.
А еще прорастет в ней песня —
С новым смыслом и новой силой.

Шлю в подарок я ветра букет,
Облаков жемчужную россыпь,
Изумрудной листвы перецвет
И дождинок стекающих горсти,

Спелых фруктов закатное солнце,
Кружева заплетенных дорог
И стучащих в ночное оконце
Мотыльков белокрылых поток.

Я дарю тебе лето, родная,
Ты возьми его вдохом своим
Через край – и от края до края
Надышись вдоволь самым живым.

Пишу мазками по холсту
Июльскую прохладу.
Вчера я рисовал жару
И знойный летний день.

Так слой за слоем жизнь кладу,
И, кажется, не надо
Уж больше ничего желать
Средь этих деревень.

Среди морщинистых оврагов,
Холмов бокастых и дорог,
Среди прошедших шаг за шагом
Уездных тихих городов.

А впрочем, если размечтаться
И новый холст начать с нуля,
То в уголке я б расписался
Стихами для тебя, Земля.

Подшиты перелесками тесьмы
Парчовые пшеничные поля,
И бирюза, и золото в зените,
И сокол на пределе высоты,
И томная под маревом земля,
И белосольная блаженная обитель.

Журчанье родника средь камышей,
Пастушьи крики ранним утром в поле,
Величие дубов-богатырей…
И – хочется распеться поневоле.

Раскинуть руки, замереть крестом.
И затянуть на голоса под ветер
О том, как сердцу мило быть в родном…
Добавлю – и еще о лете.

Под сводами скрипят леса,
Седой художник полулежа,
Собрав в косичку волоса,
Рисует небо осторожно.

В руке свеча теплом склонилась,
Ее огонь слегка дрожит,
И кисть по белому разводит
Растертый в синьку лазурит.

Лицо морщинится в прищуре,
И будто мастер и не здесь,
А там, в задосочном ажуре
Готовит облачную смесь.

А там, под куполом, как птица,
Раскинув крылья на доск а х,
Нам изумительностью снится
С малярной кистию в руках.

17 мая 2008

И где теперь он, этот ветер,
Что выл всю ночь мне про печаль
И так ее мне наприметил,
Как будто приложил печать

Какой-нибудь чиновник скучный
На все тетради, дневники,
И стал литованным в них текст
Без взмученной моей тоски.

Ну где теперь он, этот волень?
Небось в полях все гнет траву,
А я – в продольно-поперечном
Его решетчатом плену.

Надул меня он, как и прежде,
Жизнь сквозняками прочесав.
Ну где теперь он, этот ветер,
Неужто он с печалью прав?

Дремлют ветлы в жаркий полдень,
Ноги опустили в пруд,
И ползет жара по взгорьям,
Хоть ее совсем не ждут.

На мостках сухая ряска
Свесила свои махры,
Плещется задорный смех
Белобрысой детворы.

Чуть поодаль, в ивняке,
На жерлицу в старой лодке
Порыбачить вышел дед
В прорезиненной обновке.

Веет с житницы прогревом,
И спасает от жары
Хлодник с выпеченным хлебом
В полутени от избы.

Вчера я пересек ржаное море,
Сегодня по пшеничному плыву,
Под парусами по золотоводью
Я кругосветность строчек совершу.

Мне колокольни солнцем маяк о вят,
И скаль лесов встает то там, то тут.
О, сколько мне сейчас на ум приходит
Из мальчуковости фантазий и причуд.