Терентiй Травнiкъ - И Музыка, и Цвет… Стихотворения

Детство ушло и закончилось лето,
Долгая осень теперь впереди.
Жизнью составлены планы и сметы,
И в неизвестность плывут корабли.

Дальше и дальше от детства уводит
В дальние годы кто-то тебя.
Так незаметно она – жизнь проходит
По нечитаемым календарям.

Так незаметно, как в кассе вокзальной,
Годы меняешь на дни отпусков.
И по привычной шкале – пятибалльной —
Ценишь на троечку новый улов.

Так, незаметно, но сеют иные
В школьных тетрадях значки на полях…
Все же, кто знает? Пройдя запятые,
Может быть с детством своим, как впервые,
Встретимся вновь, ничего не тая…
Все-таки – круглая наша Земля!

Я на четыре разделил мечту,
И компас выставил, и ветер дуть заставил.
Теперь на всех ветрах меня несут,
К тебе, хранительница,
«самых честных правил».

Ты лучше знаешь, как оно должно
Быть, выставляя выверено ризки,
И к исключениям, так словно бы назло,
Приводишь цензора из казематов мыслей.

Но я – поэт и ты меня – прости,
Когда словами на ветр а бросаю.
У жизни два ответа – два пути
С одним – я верю,
а с другим – я знаю.

Ах, Детство, – мне спросить пора, —
Но не щади меня обманом —
А есть ли двор, где б детвора
Сейчас играла в капитанов?

И где б приятели мечтали
Об океанах и морях.
Не понаслышке бы, а знали
О веслах, мачтах, якорях?

Где б вечерами в час закатный
Смотрела в небо ребятня,
И кто-то, что за первой партой,
Воскликнул: «Впереди – земля»!

Ах, Детство, ты же знаешь все
И даже то, что дальше далей,
Неся посланья вечных звезд.
Пусть это нам не задавали ,

Пусть это мы не проходили,
Но если есть тот Капитан,
То непременно станет былью
И шанс, что жизнию нам дан!

Может нужен подоконник,
Чтобы слушать, как с утра,
Нет, не дождь, а сотни пони,
Цокая, ведут парад?

Дождь пустячный и лошадок —
Маленьких назначил он
Капать-цокать, цокать-капать,
Настроеньям в унисон.

Дождик летний, полусонный,
Тот, что с раннего утра.
До чего же мне знакома
Эта детская игра!

На боку, под одеялом,
В сладкой дреме слышу я
Поворотный скрип штурвала —
Хриплый голос корабля.

Слышу чаек, ветер слышу,
Сиплый боцмановский бас.
Парусов дыханье пышных
И шипучих волн рассказ.

Жмурюсь так, чтоб лучше видеть,
Провожающих и тут…
На-сто-я-щий лет-ний ли-вень
За окном… Да, – в пять минут!

Пять минут штормило лето,
Опустел морской причал…
Стихло все…
Но снова где-то
Пони цокают-стучат…

Я нынешней ночью сквозь дым непогоды,
Сквозь стоны ветров в перезябшей листве
С натуры писал, не поверишь, Свободу,
Точнее, писал, что позволилось мне.

И этого было так много, что в клочья
Бумага рвалась, и взметались холсты,
И тысячи, тысячи, тысячи точек,
Как пули впивались в тетрадей листы.

И стыли чернила в натуженных жилах,
И строки хлестали, собравшись в хлысты.
Свобода гнедой жеребицею била
Копытом в песок и в мечты, и в труды.

Не кистью, так пальцем пытался оставить
Неистовой жрицы проверенный след.
И та, уходя, обронила: «на память!»
Размазав, свой неповторимый портрет.

Походный ранец за спиной,
Ночь коротка, дорога дальня.
И мерен молоточков бой