Станислав Граховский - Что это значит? Стихи и рассказы о том, что с нами происходит

Идёт по рельсам, подгоняя ход,
Пищащему и рыжему котёнку,
Мадам жующе бутерброд,
Как будто у него там шестерёнки.

И по перрону толпы лиц спешат,
Для них здесь ничего не происходит,
Идёт по рельсам и пинает кошку в зад,
И вроде человек, а может только вроде.

Нет дела до того что параллельно с нами,
Случается, не то, не песня со словами,
А жёсткий мир без слов, лишь только междометий,
Где слабому пинков, а сильному котлеты.

Живут дома отпущенный им век,
И сотни лет, как будто неизменно,
Живёт в домах какой-то человек,
Он тоже знает всё на свете бренно.

Устали окна пропускать свой свет,
Скрепят полы и их хозяин тоже,
Живёт, никем не ставший человек,
И новый день на прожитый похожий.

Никто не думает менять свою судьбу,
Все погружаются в свой быт, как будто в массу,
Никто не «раскатал свою губу»,
И не желает море и террасу.

Я наполняю жизнь нелепой суетой,
А сам не видел много лет заката,
И каждый день как в омут с головой,
А как цветёт сирень я видел лишь когда-то.

И утром как солдат, что заступил на пост,
Я защищаю мир своих ненужных знаний,
И через реку Стикс, давно построил мост,
Не выполнив ещё естественных желаний.

А люди, тоже ждут, моих решений, мнений,
И словно тень идут со мною день за днём,
И я как раб судьбы, пытаюсь жить как гений,
А сам забыл давно куда мы все идём.

Спокойно, не спеша, вот-вот и будет рядом,
Всё то чего хочу и то что нужно вам,
И райские сады со зрелым виноградом,
И что-нибудь ещё, пока не знаю сам.

Я почти всё такой же самый,
Бегу, шевеля своими мозгами,
В инстинктах и радостях природой данных,
С линией связей и их адресами.
Задворками улиц, точка за точкой,
Черчу, рождество, новый год, день рожденья,
Даже самой длинною ночкой,
Найду себе праздник и банку варенья.
Во-первых, напялил на себя морду,
Которой всё пофиг и по барабану,
Кажусь я в ней себе очень гордым,
И вроде сердце горит как пламень.
Господи! Что это? Кто это? Где я?
За мной вся Россия, сыны и дочки,
Нога моя поймав стремя,
Такт отбивает – тире, точки.
Веду вас. Вы прямо? Со мною?
Сахарной пудрой Москву осыпав,
Автострадами, а не тропою,
Чётко шагают мои мысли.
Меняю перину на волю и камень,
Гремит карающий судный день,
Отряды годов, а в руке знамя,
Жизнь – это подвиг, а не хрень.

Забываю года и даты,
Что творил и зачем тогда,
Возбуждаемый от разврата,
Как перчатки менял города.
Просветлённый страданием слов своих,
И в себя словно ладан дыша,
Всё мне кажется каждый мой новый стих,
Это песен моих душа.
Всё мне кажется рухну с помоста дней,
Износив все попытки любви,
И останусь один посреди полей,
А по небу летят журавли.

Зависть ходит в голове из угла в угол,
Хочет придумать хоть что-то своё,
А видит чужой успех судеб,
И критикует своё бытиё.

Нельзя так, ей тихо шепчу на ушко,
Ты служишь, но просто пока рядовой,
И памятник в бронзе пока осьмушка,
И сделаешь много пока ты живой.

Жизнь – вот, что действительно ценно,
Нет смысла в оценке чужих побед,
Компас на цели, штурвалом верно,
Кручу, сквозь свои я десятки лет.

Сочтёмся славой, свои же люди,
Ещё не известен судьбы каприз,
По осени считать всех цыплят будем,
Главное жизнь, не катись вниз.

Здравствуйте все, спешу по направлению партии,
Прошу записать меня сразу в ударники,
Всех нарушителей, всех беспорядков,
Мы победим флеш-моба зарядкой.
Быть, относиться, мочь и хотеть, вставать с утра на лыжи,
Словно птица над всеми лететь, не получив грыжи,
Водку не пьянствовать и излучать спокойствие и терпение,
Чтобы потом от вождей получать, общаться с ними хотение.
Двигаем массы доверья полные, как стадо к таким же рядом,
В стаде мы все за себя гордые, дышим одним смрадом,
Я доброволец, вот мандат, признания и заслуги,
А ты вне системы, чему рад? Что дальше с тобой будет?
Даешь гнобление всем безобразьям, происходящим вне строя,
Толпы требуют своего участия, толпа создаёт героя.
Морду воротишь? Не нравится что-то, смеешь ли ты говорить,
Партия вот для чего живёт кто-то, в ней можно даже вопить.
Идут не колеблется шаг, не устанет, флаг развивает гордо,
А ты? Бессеребреник, что получаешь? Только удар по морде.

Порывы ветра парус рвут,
Растут и дети, и налоги,
На всех, кто здесь ещё живут,
И у кого свои пороги.

Имеешь право всё иметь,
Но всё содержит себе цену,
И запах утренних котлет,
И обвинения в изменах.

И было не было ль чего,
Есть те, которые оценят,
И будут требовать всего,
Для собственных известных целей.

За каждый вдох, глоток воды,
Тебя заставят заплатить,
За то, что ты пришёл на свет,
За то, что дали право жить.

Вампиры мира ищут кровь,
Ты молча отдаёшь в ответ,
А те ещё наморщат бровь,
Зачем искать во мраке свет.

Всё где-то кем-то решено,
И колесо не едет вспять,
И нужно сеять ли пшено,
Которое потом отдать.

Пока ты в поисках себя,
Ты предаёшь всему значение,
Ты любишь, веришь всем шутя,
И вызываешь умиленье.
Твоя наивность может жить
Года, не знав душевной раны,
Для всех стремишься стать и быть,
Не видя у людей изъяны.
Так без условий, просто всё,
Душа как, бабочка порхает,
Не в деньгах счастье, и оно
С деньгами про тебя не знает.
Но кто-то, раньше повзрослев,
Уж смотрит на тебя с прищуром,
Решая, что за человек,
Пред ним играет в жизни дуру.
И вот к тебе приходит опыт,
В котором души раздирают,
И запах серы дух коробит,
И черти над тобой играют.
Оставь надежду, верь себе,
Не стоит предавать значение,
Твоей распластанной судьбе,
И людям с банкою варенья.
Пересмотрев все имена,
Что на пути моём встречались,
Спрошу тебя моя страна,
Неужто лучших не осталось.

Избыток света в небесах,
Смотрю пытаясь что-то видеть,
А также слышать голоса,
Гадаю выйдет иль не выйдет.