Валерий Четверкин - Простое баловство. 2016 г.

Пелагея Петровна, относилась к нему дружелюбно,
Все расскажешь потом, я тебя никуда не гоню,
Ты крепчай и лечись, не молчи, если где-нибудь трудно,
Говорила она, придвигаясь поближе к огню.
Здесь у нас все простые, пособляем друг другу, как можем,
Небольшие хозяйства, дом, скотина, как есть, огород,
Нет чужих уж давно, и закрытых дверей, и ворот,
Если вспомнишь чего, говори, может чем то поможем.
Я тут всем рассказала, что племянник ты мой, с Ленинграда,
Не доехал чутка, что к бандитам в застенки попал,
Что пытали тебя, и похоже, ты чудом сбежал,
И что жизнь для тебя, как нежданная с неба награда.

Так тянулись деньки, наполнением своим безмятежным,
Он поправился, встал, помогая Петровне в быту,
Мир укрылся давно, одеялом своим – белоснежным,
Разогнав по полям, ежедневных забот – суету.
Все соседи узнали, что он чинит проводку и схемы,
Приходили за помощью, если что-то ломалось у них,
Никогда в их селе, не бывало – рукастых, таких,
Кто так просто и быстро, мог решать бытовые проблемы.
Только память застывшая, все никак не давала покой,
Где, откуда он родом, да, и собственно, кто он такой.

Участковый подолгу, разговаривал с ним в кабинете,
В протокол записав, с потерпевшего сведений нет,
И смотря на лицо, изможденное в фотопортрете,
С описанием примет, он вложил фото в старый конверт.
Завтра с почтой отправлю, пусть в районе теперь разбирают,
Заявления граждан поднимут, разработки проверят свои,
Ведь возможно, что где-то, документы светились твои,
Я и справку не дам, пока, кто вы такой, не узнают.

Зеленеет весна, на просторах – озимые всходы,
Солнце в окна стучится, в перезвоне проснувшихся птиц,
А лазурь бесконечная, пропитала небесные своды,
И вуаль зеленеет, на плечах у берез – танцовщиц.
Он застыл у околицы, наслаждаясь теплом и покоем,
Сколько это продлится, но не долго, заботят дела,
Здесь прекрасно, но как, дальше жить – позабытым изгоем,
И пошел в Управление, через центр, в предместье села.

Новостей никаких, разослали запросы и фото,
Но ведь сложно сейчас, группировки, разбои, стрельба,
Все на выездах срочных, может Вами и занялся кто-то,
Я не знаю пока, как решится вопрос, и когда.

Неизвестность гнетет, как палач перед скорой расправой,
Жизнь сложилась не так, а чего ты когда-то хотел?
И не помнишь – чего, и своих не узнаешь ты дел,
Только чудо поможет, разобраться мне в свалке кровавой.
И тепло и покой, стали чужды, как тени былого,
Вот беседка резная, и тенистый раскидистый сад,
Вам спасибо Петровна, но не надо мне счастья чужого,
Лишь найти бы свое, пусть придется идти – наугад.

Часть 6. На дне.

Надо подумать. Торопится теперь уж не стоит,
Раз потеряно все, как-то надо смирится, и жить,
Ты же вспомнил беседку, как далекое что-то, чужое,
Так найди ее парень, память надо еще – заслужить.

Лес его успокоил, под ногами сражаются тени,
Солнце ярко смеется, заставляя траву оживать,
И шальной ветерок, между веток березовых вьется,
Тяжело на душе, но становится легче дышать.
Он присел у воды, рябью тронута гладь водоема,
Золотистый песок, исчезает в тенях глубины,
И глаза закрывает, ощущением усталости – дрема,
Под ветвями берез, и покровом самой тишины.
И проснувшись под вечер, наломав по округе валежник,
Разведя костерок, и сварив в старой кружке чаек,
Осознал себя вдруг, будто он, как ненужный мятежник,
Что всю жизнь что-то ищет, но от цели, как прежде – далек.

Пелагея Петровна, в дорогу, собирала ему туесочек,
Хлеба краюху и сало, старый нож перочинный и чай,
И на самое дно, упакованный в холст – образочек,
И немного деньжат, пригодятся ему, в самый край.
Попрощались они на околице, утро сверкало,
На лице ее слезы, и рука, что теребит платок,
И знамение крестное, подкативший у горла – комок,
И бредущая тень, в неизвестное завтра – устало.
Догорал костерок, угли треском пугали округу,
Лепестки огоньков, доедали последнюю плоть,
Он подкинул дрова, чтобы холод в себе побороть,
И пустить свои мысли, крутится по новому кругу.

Старый подвал, был забыт и людьми, и природой,
Дом, что под снос, приютил лишь четыре семьи,
В новый дом, почему-то, не хотят переехать они,
И ему помогал он, пережить времена, с непогодой.
Есть тепло и вода, что нагреется завтра на трубах,
Есть каморка в углу, и простой «бородатый» замок,
Из коробок топчан, деревянный настил, из досок,
И картина на стенке, караван запряженных верблюдов.
Абажур из бумаги, разбросал кучерявые тени,
Образок Пелагеи, аккуратно пристроен в углу,
А когда тяжело, он вставал перед ним на колени,
И просил у всевышнего, отыскать завтра что-то к столу.

Недели давно уж, растворились в сегодняшнем – выжить,
Месяца отмечались, лишь явлением погодным своим,
И досадное – БОМЖ, что частенько приходится слышать,
Да резная беседка, чем по жизни бродячей – гоним.
Новый год, странно видеть улыбки и радость,
Их нельзя не понять, ведь не все, так как ты – одинок,
Ведь у них есть дома, и работа, возможная в тягость,
Быта теплый уют, и горячего хлеба – кусок.
Захотелось вот также, нахватать хвойных веток в охапку,
Принести их в подвал, и украсить простой мишурой,
Наслаждаться теплом, если есть раздобудешь – едой,
Вспомнить все, что прошло, разложив для себя, по порядку.

Опять полустанки, по-весеннему зелень в округе,
Первоцветы желтеют, наполняя пейзажи теплом,
Нет неясного завтра, не понятного – что же потом,
И озноба холодного, в темноте, на пронзающей вьюге.
Есть река и леса, водоемы прохлады и неги,
И костер на опушке, и легко заработанный хлеб,
Безмятежная легкость, не укрыты тревогой – ночлеги,
Небольшое затишье, в окружении ненастий и бед.

Что же гонит нас всех, облаками по синему небу,
Неизбежность судьбы, или быта – глухие углы,
Иль желание быть, там, где ты никогда еще не был,
И когда на ногах, тяжело не звенят – «кандалы».
Мы горим в пустоте, понимая, что это не вечно,
Отдаем в этот мир, свои силы, улыбки и страх,
И несемся по кругу, ошибаясь в себе – бесконечно,
На распутьях дорог, и сбивающих с мыслей ветрах.
Мы теряем родных, и свободу, надежду и веру,
Забываем о детях, под напором минутных проблем,
И блуждаем во тьме, сотворенных собой – перемен,
Благодушно пытаясь, сделать мирной – пустую химеру.

Осень – суровое время, пора испытаний и муки,
А сырость и холод, толкают в тепло и уют,
На ветру уже стынут, загрубелые, сильные руки,
И заботы о пище, расслабляться никак не дают.
И толкают вперед, заставляя мотаться на свалках,
Чтобы что-то найти, и кому-то все это продать,
Или где-то, случайно, на еду для себя обменять,
И с таким же сойтись, в сквернословиях и перепалках.