Наталья Патрацкая - Стихи конструктора. Том 1

И бродит по песку тоскливо,
И пишет имя на песке…
Те, в настроении игривом,
Забылись в радостном смешке.

А он выводит: «Люся, Люся…»
Рыхлит в отчаянье песок.
Да, вас судить и не берусь я.
А над рекой затих смешок.

Детство, отрочество, юность —
Белой черемухи цвет.
Беды, разлуки, заботы —
Их еще нет, нет, нет.
В детские пухлые годы
В пышных волосиках бант,
Только и было заботы,
Где разместить кукол стан,
Где раскачались качели,
Где появился песок —
Новости эти летели
Быстро в Алесин висок.
Стоило чуть подрасти ей,
Руки белы от мелков.
Вей ветерочек, вей, вей
Ноги стройней от прыжков.
Прыгалки, куклы. Подружки…
Белой черемухи цвет
Падал на детства подушки.
Брезжил отрочества свет.
Бантик растаял бесследно,
Зеркало манит их в плен.
Страсти: что модно, что бедно,
Кто что одел, кто же смел.
И телефонная трубка
Прыгает часто к ушам,
Тают в расспросах минутки,
Трудно вернуться к делам.
Что-то меняется в детях.
Белой черемухи цвет
Ветер в девчонке приметил
В темной косе место лент.

Русский лес, какой ты разный,
Ты похож на наш народ,
Ты рабочий лес, не праздный,
Много есть в тебе пород.

Есть как сосны – великаны,
Люди старых поколений,
Шли по жизни только прямо,
Не боялись столкновений.

Наши женщины России
Белолицые березы,
Они ласковы, красивы,
Пусть их минут в жизни слезы.

Есть, как ели величавы,
Верностью своей упрямы,
И спокойны, и горды,
Правде и себе верны.

Есть осины, что трясутся
От любого ветерка.
Нет, вас беды не коснуться,
Вам одуматься пора.

Есть мужчины, словно кедры,
Силой, мужеством, умом,
Они в общем-то не редки,
Но растут лишь не кругом.

Вот дубы, как коренасты
Эти крепкие стволы!
Не страшны им все несчастья —
Только молнии одни.

Клен стремится только к солнцу,
Гордый и красивый клен,
Счастье пьет, не смотрит в донце —
Он упрям и тем силен.

Подрастают поколения
Новых, молодых лесов,
Лишь военное затмение
Не прибавило кустов.

Выкосило все породы:
Не рождались, не взошли,
Наши добрые народы,
Не рожденными ушли.

Но живучий русский лес,
К солнцу тянется и к счастью,
Голубых своих небес
Он сторонник, не несчастья.

Приятно жить среди родных лесов,
Под солнцем ярким окунуться в небо
И слышать трели птичьих голосов,
И быть счастливой, даже пусть нелепо.

Летает в небе первый красный лист,
Летает, ждет осенних листопадов,
А воздух так прозрачен, светел, чист,
Что, кажется, быть лучше и не надо.

Душа светла, и мысли все чисты,
Нет злобы, память синевой укрыта,
Мечты и мысли от красот просты,
Хоть грусть и ревность действуют открыто.

Умылось небо от своих невзгод,
Сияет милой, чистой синевою,
И вновь прошел весьма тяжелый год,
Но тихо и светло над головою.

Любимый мой, с мечтами прилетай,
И опускайся в сердце незаметно,
А чувства, как стихи мои листай,
Любовь – она и смертна, и бессмертна.

Тюльпан – цветок неукротимый,
Красив и благородно свеж.
Горит огнем тюльпан красивый,
Пылает пламенно для всех.

Пурпурный цвет его основа,
Но он бардовым может быть,
И в красно-желтый цвет готова
Его наука превратить.
Людьми за красоту и гордость,
Тюльпан был с древности любим,
Добыть его – большая сложность.
Он состояние стол им.

Теперь цветет в садах и парках,
Несет он праздник в жизнь людей:
Он украшение подарков
Для подношения гостей.

Цветок любви и уважения,
Цветок пленительных побед.
Он не бывает поздний, ранний
Цветет весь год цветок для всех.

В тюльпане тайна полнолуния:
Он так же светел и лучист,
Он в ореоле, словно лгунья,
И в красоте своей он чист.

Я вальс на лыжне танцевала,
Кружился со мной белый лес,
Блестела, искрила, ласкала
Вся зимняя сказка чудес.

Серебряный иней березки
От вальса светил и сверкал,
Снежинок красивые слезки
На землю порой опускал.

На елочке белка кружилась,
Махала пушистым хвостом,
И серая шубка струилась
Красивым, летящим пушком.

Старинная ель танцевала,
Не сбросив снежинок своих,
Она важно так проплывала
С прической из веток хвои.

Мне зимнего танца кружение
Открыло в природу глаза:
Какое кругом – наваждение!
Какие в лесу чудеса!

Любовь к земле, она почти цветная,
несет в себе все краски и тона.
Любовь к себе – она совсем иная,
бесцветные одни полутона.

Любовь к земле – живительная сила,
несет и вдохновение и мечты,
она в душе не терпит тины, ила
и проявления ее – просты.

Любовь к земле – бескрайна и безбрежна,
она разлита по сердцам людей,
а в одном сердце так она безгрешна,
как жизнь в таежной чаще без вестей.

Любовь к земле звала людей на подвиг,
во все века, в текущие года,
и только не рождалась там, где подлость,
а храбростью спасала города.

Любовь к земле, любовь к родной отчизне,
как неразрывна жизненная связь!
Она в любом наречии речиста,
в любых словах найдешь златую вязь.

Огромный серый дом кирпичный,
Светился сотнями окон,
И освещал он двор приличный,
Где дети задавали тон.

Росла здесь я среди подруг,
В игре добру порой училась,
И слышен мячиков был стук,
И наше детство мирно длилось.

Прошли года. Возможно тридцать.
Пришла, смотрю на старый дом,
От жалости готова крикнуть:
– Ты в землю врос, мой старый дом?

Ты пожелтел, и стал как – будто ниже,
Иль был высок по старым временам?
Здесь все молчит о жизни, о престиже,
И нет внимания детского дворам.

Я помню, как садили здесь деревья,
Теперь на них огромная труба.
Да, не возникло бы у нас стремления
Идти к реке, где лишь дома. Дома…

Память помнит каждую подробность
Встреч, разлук и горечь от досад.
Помнит, как выбрасывала скромность
И бросалась, без сомнений в ад.