Игорь Шестков - Дорогая буква Ю

…

Эмиграция моя была, увы, не триумфальным шествием атланта или молодого Зигфрида, а отступлением, побегом. В Германии я не попал в капиталистический рай, а был насильно помещен на территорию бывшей ГДР и проведен там сквозь строй всяческих унижений.

Первый год эмиграции я был бездомным, жил в лагере-общежитии в городке Глаухау, потом в другом лагере, в Мееране, затем в чужой квартире в Дрездене и только в августе следующего года снял квартиру в городе К., грязную, холодную конуру с печным отоплением. Но возвращаться в Москву, в мою теплую кооперативную квартиру, полную любимых книг и картин, я не хотел. Ни за какие коврижки. Уехал, значит уехал. Баста.

Возможно, эта моя временная немецкая «бездомность», наглость и злоба немецких чиновников, с которыми пришлось иметь дело, и потеря московской квартиры и породили второй сон, который приходит ко мне регулярно, раз в две-три недели.

Это «сон бездомного эмигранта».

Начинается он хорошо. Я еду себе в берлинском с-бане.

Разумеется, и Берлин и с-бан в моем сне не похожи на реальный город и на городскую электричку. Вагон с-бана смахивает на вагон московского метро времен моего детства, а Берлин похож на все большие города, в которых мне довелось побывать — Нью-Йорк, Париж, Рим…

Въезжаем мы в какой-то туннель и долго-долго по нему тащимся. Внезапно отваливается крыша вагона, и вагон едет без крыши… беззвучно отваливаются… пропадают… и стены… и вот, я еду уже не в вагоне, а на платформе с сидениями… никого кроме меня, на платформе нет… и платформа с страшным скрежетом падает в колодец с вертикальными рельсами. Скользит вниз.

Выныриваю на улице какого-то города. Знаю, это — Москва. Хотя город этот на Москву и не похож. Скорее, это город К., почти все дома в нем — трехэтажные, такие, какие строили в Германии в двадцатых годах. Кирпичные, с маленькими окнами и покатыми крышами… с легким привкусом Баухауза и с элементами неизжитого еще Югендстиля…

И тут, тоже стены и крыши домов, асфальт, фонари, автомобили, трамваи — не предметы, а испарения, миражи… морок. Отвердевшее, но постоянно ускользающее, не поддающееся анализу подсознание… недоносок разума. Или надсознание… предчувствие… предвидение… нечто из будущего. Может, и не моего.

…

Ты идешь по улице этой «Москвы», а она тебя не держит… и ты проваливаешься сквозь картонный асфальт в ад…

Ты входишь в магазин, а там вместо людей — безглазые манекены, отражения, куклы, пародии.

И в этом безумном городе, в этом вывернутом наизнанку мире, ты, повинуясь ур-инстинкту, начинаешь искать твой дом. Твой потерянный дом.

Ищешь метро, чтобы проехать в нем в «Ясенево» или к «Метро Университет». Опускаешься вместе с толпой зомби в шахту и замечаешь, что поезда этого метро, похожие на составленные вместе вагончики американских гор, ездят только вниз и вверх… делают под землей мертвую петлю.

А если ты находишь свой старый дом с башенками, то видишь — рядом с домом течет река, широкая, полноводная… только вместо воды в ней — миллиарды скомканных, грязных бумажек… это документы… заявления… запросы… паспорта… визы… а настоящая река, из воды, течет теперь через твою квартиру… и ты знаешь, что она уже унесла в небытие твои книги, твою жизнь.

И вот… нет ни прошлого, ни будущего, нет родных и друзей, есть только этот страшный город, эта потусторонняя «Москва», а ты — никому не нужный бездомный…

И ты бежишь и бежишь, и ищешь свой дом, которого больше нет. А если ты случайно находишь его… и падаешь в изнеможении на пол… и раскрываешь любимые книги и обнимаешь любимую… Не проходит и пяти минут, как какие-то неизвестные люди входят в квартиру… их стертые лица трясутся от злобы, их руки хватают все, что попадется, и бросают на пол, который превращается в зияющую пропасть, их страшные пасти раскрыты и они орут, как мартовские коты, высунув длинные раздвоенные языки.

Один раз во сне я решил покинуть «Москву»… и долго-долго бегал по ее пустым гулким улицам… переплывал реки и каналы… перепрыгивал пропасти, влезал по фасадам на редкие высокие здания (входы в них были замурованы), чтобы увидеть, где же начинается окраина, где окружная дорога. Но у потусторонней «Москвы» нет окраин, нет окружной дороги, нет границы… однажды попав в нее, будешь метаться по ней все оставшееся тебе на Земле время.

Психоделика и ужас…

20 дней в карантине. Кончится это когда-нибудь?

Неожиданно для меня, автора, окружающая действительность изменилась, стала похожей на мой внутренний мир… на мир моих рассказов.

Какая ирония! Критики могут теперь, не кривя душой, называть меня реалистом. Поверьте, я этого не хотел. Больше того, я и писал все это для того, чтобы ТАК не было. Но просчитался. Так стало. И непонятно, будет ли когда-нибудь как-нибудь иначе. Год катастрофы — 2020 — я предсказал в рассказе «Крысолов». То, что случится, — в «Даржилинге».

Корневой или «лодыжечный» фашизм человека вылезает сейчас из тухлого болота подсознания везде, не только на родине щегла. Мне уже пришлось по-немецки читать что-то вроде: «Будет вовсе не плохо, если сдохнет миллион стариков, больных и уродов. Останутся, мол, сильные и здоровые. Разумеется, это частные мнения».

Самое страшное подтверждение этой нехитрой мысли — брошенные в массе в испанских домах престарелых сбежавшим персоналом старики и старухи. Их обнаружила испанская армия. Трупы, трупы, стонущие умирающие. Опять выползли на свет чудовища Гойи. Они впрочем никогда и не исчезали… только маскировались. Банальность, но как больно все это.

Некоторые немецкие политики уже начали пускать розовые слюни и разглагольствовать о том, что надо «после Пасхи» смягчить ограничения на социальные контакты. А то мол «промышленность и бизнес страдают и молодые люди страдают». И это, несмотря на то, что число заболевших коронавирусом в Германии растет экспоненциально. За последние сутки — чуть ли не семь тысяч новых заражений.

Относительно низкая смертность в Германии — показатель того, что медицинская система еще работает. Но этот «золотой» период кончится, как только число нуждающихся в интенсивном лечении превысит количество коек для интенсивного лечения. Это может случится уже завтра или через неделю. И тогда смертность резко возрастет… будет «как в Италии». Скрежет зубов…

Все это политики-оптимисты знают не хуже моего, но привычку оценивать ВСЕ… жизнь… по принципу «что хорошо для индустрии и банков — то и хорошо, а все остальное — плохо» невозможно вытравить месяцем карантина…

Германия-машина и люди-роботы показывают себя какое-то время с лучшей стороны… но, упаси бог, случится что-то, что роботы не в состоянии осознать, то, что машина государства не сможет переварить своими свинцовыми кишками…