Игорь Шестков - Дорогая буква Ю

А не надо так много читать, если хочешь сохранить острое живое чувство при чтении… Литература всегда была повторением, и это ей нисколько не мешало. Так же как повторением является сама жизнь. Поколения за поколениями вдохновляются теми же мечтами, совершают те же ошибки, живут, цветут, стареют и умирают…

И нет никакой «карты большой словесности» — а есть лист Мебиуса. Жизнь заполняет его историями и словечками, а потом стирает их… чтобы вновь заполнить.

И не надо требовать от романов слишком многого.

Бесполезно!

Также как бесполезно требовать слишком многого от жизни. Многие старые люди вообще не читают новые романы или рассказы. Предпочитают биографии или иную документаристику. Это нормально.

Довольно толстая русалка.

Давно хотел почитать что-нибудь Зинаиды Гиппиус. И вот, нашел в инете пьесу, под названием «Святая кровь». Начинается она так: «До поднятия занавеса слышен далекий и редкий звон колокола. Лесная глушь. Гладкое, плоское, светлое озеро, не очень большое. У правого берега, поросшего камышом, поляна, дальше начинается темный лес. На небе, довольно низко, но освещая тусклым, немного красноватым светом озеро и поляну, стоит ущербный месяц. Рой русалок, бледных, мутных, голых, держась за руки, кругом движется по поляне, очень медленно. Напев их тоже медленный, ровный, но не печальный. Он заглушает колокол, который звонит все время, но когда русалки умолкают на несколько мгновений — он гораздо слышнее. Не все русалки пляшут: иные, постарше, сидят у берега, опустив ноги в воду, другие пробираются между камышами. У края поляны, около самого леса, под большим деревом сидит старая, довольно толстая русалка и деловито и медленно расчесывает волосы. Рядом с нею русалка совсем молоденькая, почти ребенок. Она сидит неподвижно, охватив тонкими руками голые колени, смотрит на поляну, не отрывая взора, и все время точно прислушивается. Час очень поздний. Но тонкий месяц не закатывается, а подымается. По воде стелется, как живой, туман».

Расхохотался. Вот вам, господа, весь «Серебряный век», как на ладони. Дальше читать не стал.

Интересно, а какой нынче «век» русской литературы?

Свинцовый, уже кажется был — так иногда называли советскую литературу. Чугунный? Или точнее — шлаковый?

Поднимите мне веки.

Вы, на мой взгляд, делаете две типичные ошибки. Вы — жертва школьного советского обучения. Ошибки восприятия текста. Ошибка первая — вы «валите все на автора», т. е. предполагаете, что «страшилки» пишутся для «преодоления каких-то личных фобий». Это не так. Ошибка вторая — вы мою страшилку приняли за суровую критику родины с определенных идеологических позиций. Хотя ничего подобного там нет. Никакой критики.

На самом деле — разрушенная Москва в «Крысолове» — это всего лишь метафора душевного состояния моего лирического героя. Не меня, автора, а совсем другой сущности, не человеческой, а литературной…

Поэтому, в частности, если бы вы внимательно прочитали или прослушали «Крысолова» — вы бы сразу заметили, что описаны там остатки не современной России, а брежневской…

И вообще, в таком рассказе многое надо воспринимать «наоборот», как во сне.

Не будете же вы воспринимать беготню майора Ковалева — без носа, да и самого его носа в мундире по Петербургу — как критику родины, понадобившуюся Гоголю для преодоления каких-то фобий… Или дикую историю Акакия Акакиевича в «Шинели».

Прочитал, точнее заставил себя прочесть сегодня четыре главы из середины — «Голубого сала».

Все-таки такой знаменитый роман!

То, что у автора бесспорный талант — очевидно.

Но как может это быть таким популярным среди российских читателей — не понимаю. Читать невозможно.

Все эти ничего не значащие примочки и кликухи, придуманные критиками для читательской массы — соцарт, постмодернизм, концептуализм — не спасают текст от бездушия, отсутствия характеров, неискренности, авторской хитрожопости, перегруженности именами, понятиями, осточертевшими штампами и прочим мусором…

Настоящая словесная свалка. Сцементированная порнухой.

Это что же — развернутая метафора для современной России? Тогда, конечно, говорить не о чем. Лучше пулю в лоб пустить, чем в такой клоаке жить. Только зачем тогда печь из этого литературные пироги? Да еще с такой энергией, с таким энтузиазмом…

Композиция рассказа? Проще простого.

Чаще всего я строю более-менее реалистическую даже правдоподобную (в кавычках) декорацию для входа в лабиринт. Читатель и не понимает, что его заманивают (топтание текста на месте — верный признак ловитвы автора).

Дальше… дальше читатель идет, не замечая этого, под руку с моим беспечным лирическим героем-прохиндеем, смотрит по сторонам, с ним что-то происходит.

Где-то в глубине лабиринта его ждет минотавр.

Не обязательно материальный.

Или, в отечественном варианте — серенький волчок.

Ну а дальше? А дальше как получится.

Быть средним прозаиком — не стыдно.

Потому что прозаики, трудяги на общих работах, все вместе землю роют, камни ломают, перерабатывают реальность в сусло словесности.

А потом тянут, прядут свои нити-строчки, создают нечто междумирное, предназначенное однако для кормежки читателя… Ну да, да, не каждую похлебку хлебать хочется…

Средним поэтом быть — стыдно. Лучше не писать.

Поэзию не жрут, ей дышат. А у среднего поэта вместо сияющих воздушных кристаллов — камни в почках.

(Написал, послушав передачу про хорошего, рано умершего поэта Дениса Новикова. Как ни вдувал в него Парамонов гениальность, но так и не вдул. Или есть, или нет…)

Скурильные танцы.

ИТ умеет читать перед микрофоном художественный текст. Редкий в наше время, неблагодарный дар…

Умеет превращать сухой набор буковок и пробелов в живой радиотеатр, в котором не только эпохи и герои себя манифестируют, но и абзацы, и сами предложения, и слова и паузы, Даже точки.

Иван читает и… и чужие судьбы и мысли… и наши собственные сумеречные желания и страхи начинают потихоньку воплощаться… прорастают сквозь все преграды и стены, которые мы с детских лет строим и укрепляем, чтобы не быть растерзанными невидимыми драконами.

Прорастают и дарят нам свои ароматы, цветы и плоды… разыгрывают перед нами свою мистерию.

Все, не только подобия людей и мельчайшие детали их искусственного литературного бытия, но и химеры и куклы нашего подсознания, темы и вариации, и даже сами умолчания и отсутствия становятся «литературными героями», «поводами», «сущностями»… оживают и вползают, влетают, вбегают в зал магического театра, чтобы принять участие в бале-маскараде.

Все получают дополнительную энергию и пинок в зад — от чудесного баритона аудио-мага.