Жорж Старков - Анархо

Хотелось пить и чего-нибудь перекусить. В животе тоскливо поскуливало. Но всё это могло подождать. Даже не будучи активным участником рукопашной встречи, Лидса начало мало-помалу захлёстывать волнами того самого сладкого наркотика, к которому организм самостоятельно приучает разум. Адреналин вливался в кровь мелкими инъекциями, с каждым шагом наращивая дозу. Ноги сами по себе пружинили, подталкивали тело ввысь, принимали его массу мягко и снова отправляли на пару сантиметров ближе к небу.

— А что он там делает?! — с недоумением кивнул Лидс на Бэкхема, в числе прочих уже обмотавшего кулаки и заблаговременно закусившего капу.

— Да один из златановских ночью так нажрался, что сейчас подыхает лежит, — хохотнул Барбер. — Вот наш Славик и затесался. Завидно?

— Не без того… — признался Лидс, стараясь лавировать меж то и дело стремящихся выколоть глаз веток. — Вон они! — прошептал себе под нос, завидев что-то белое, маячащее метрах в тридцати впереди среди деревьев.

Оппоненты уже ждали. Выстроились в боевой порядок на небольшой опушке, будто изначально предназначенной для такого рода развлечений. Округлая, метров двадцать в диаметре. Словно ринг восточного образца. Всё идеально. Всё так хорошо, что хотелось сорвать дорогую ветровку от «Henry Lloyd» и броситься на противника. Втаптывать чужие лица в траву, крушить хрящи, уходить от ударов и проверять на прочность рёбра. Хотелось идти в бой… Но это не накрытие. Это цивилизованный забивон. Чистые руки, равное количество бойцов, «fair play» — то, что стали называть «Русским стилем». Четная борьба. Уважение к противнику. Контролируемая ярость.

Дыхание участилось, пытаясь угнаться за разгоняющимся пульсом. В глазах чуть помутнело и растерявшие чёткость две волны хлынули друг на друга. Чёрная и белая. Гости, облачённые в смольные одноразовые футболки и хозяева в белоснежных, которые также придётся отправить в мусорные корзины уже через час, а, может, и раньше, перепачканные зеленью травы, разводами размякшей осенней почвы и горячей человеческой крови.

По три ряда расплывчатых фигур с каждой стороны. Центр гостей выпирает пивным животом и вырезается в ряды противника. Фланг чуть растягивается и обнимает радушных хозяев, отправляя всё новые и новые тела навзничь. У «белых» большое фанатское движение. Примерно с десяток фирм объединяют более тысячи ультрас, среди которых около половины — футбольные хулиганы. Но количество не означает качество. Это видно по схватке. В составе гостей случайная выборка «Citizens», «Forward fly crew» и «Анархо». У хозяев — боевая элита всего легиона. Но чего она стоит видно по тому, как быстро белые майки покрываются кровью своих хозяев, сколь скоро теряют товарный вид, оказываясь на земле. Вот что значит плохая селекция. Вот что значит «проходимцы» в одной шеренге с бойцами.

Все заканчивается быстро. Столь ожидаемое поверженными «Стоим!», звучит уже через пару минут после выхода гостей на этот благословенный лесной ринг. И вот уже ярость в глазах сменяется участием, а жаркая злоба духом товарищества. Поврежденным оппонентам помогают подняться на ноги, уважительно аплодируют, в честь молодой и жаркой доблести. Кому то предлагают воды — смыть кровь, кому-то пойти к автобусу, махнуться «розами». Заветное слово истребляет дух вражды. Испепеляет вспыхивающую с первым ударом ненависть. Это и есть русский околофутбольной стиль. Это и есть стирание грани, между кровожадностью победы и упорным благородством поражения.

«Чёрные майки» тянутся в ещё не успевший остудить двигатель автобус и едут на матч уже победителями. На околофутбольном поле разгромный счёт в пользу гостей. Теперь дело за теми, кто защищает цвета команды в прямоугольнике стриженного газона. За теми, кто получает огромные деньги, дабы делать людей на трибунах и у экранов телевизоров чуточку счастливее.

Гостевой фансектор, то покачивался из стороны в сторону, в такт распевным мелодиям, то мелко подпрыгивал в едином порыве, то перекрикивался с фанатами хозяев поля. Лёгкость и понятность происходящего выветривала из мыслей всё, что только могло отягощать замученную сомнениями душу и изъеденное сожалением сердце. Лишь когда сектор кратко затихал, в сознание ядовитой дрянью вползало тягостное видение. Казалось, стоит чуть скосить голову и вот он — брат, стоит рядом… Всё такой же пышущий жизнью, с искорками восторга в глазах, столь юный и охочий до пылающего ярким красками будущего. Благо, сектор затихал ненадолго. Ведь не молчания же ждали столько времени?!

Два часа унизительного ожидания в автобусе… Гостей футбольного праздника долго мурыжили, пока конвой «космонавтов» не соизволил препроводить приезжих фанатов на трибуну и намертво запереть в загоне живой серо-чёрной изгороди. На трёх обычных «пепсов» один «космонавт». И так несколько раз. Не такая уж и прочная преграда. Тридцать подготовленных и размявшихся в утреннем дружеском договорняке хулиганов легко сомнут провонявшихся ощущением собственной неуязвимости «серых». Но, кому это нужно? С сегодняшними оппонентами все вопросы уже решены. Цивилизованно, по-товарищески, как и полагается не враждующим мобам. Здесь нет врагов. Теперь только футбол и только победа!

Гости пропускают первыми. Голкипер отбивает мяч, словно из пушки посланный хозяйским полузащитником. Но отбивает перед собой, и юркий форвард хозяев оказывается проворнее долговязых защитников. Тридцать пятая минута. Мяч в «сочке». Счёт открыт. Весь стадион ликует. Весь, кроме гостевого сектора. Впрочем, минутному негодованию нестерпимо далеко до уныния.

Ультрас заводят разномастные кричалки. Подхватывают хулиганы. Подхватывают немногочисленные «кузьмичи». В перерыве матча песни из динамиков и никому не нужные объявления пытаются перекричать фанатское многоголосье.

Песнопениям не помеха свисток судьи к началу второго тайма. Их прерывает лишь ответный гол. Чернокожий легионер гостей поля, ласково прозванный фанатами «наш уголёк», прорывается по флангу. Быстроногого, но тщедушного нападающего роняют на уже местами выгрызенный бутсами газон. Рефери назначает штрафной и вот у мяча ветеран команды — тридцатипятилетний белорус. Он слегка медлит, берет разбег и… Ещё до удара, метрах в двадцати впереди, к штрафной спринтует рослый центрфорвард. Уверенно расталкивает всех попадающихся на пути и мяч, проплывший над головами по горбатой параболе, ложится прямиком на грудь, а после и на ударную ногу. Кожаный снаряд пробивает вратарские руки и отчаянно пытается порвать сетку ворот. Гол, достойный учебников. Гол, достойный истории.

Сектор ярко взрывается радостными воплями, а градус поддержки любимой команды взмывает всё выше и выше. Флаги развиваются яростней, хоровое пение громче, хлопки в ладоши чётче и выверенней, словно и не сотни рук одновременно отхлопывают знакомые всем простые ритмы. Барабанщик задаёт темп, всё радостнее и быстрее вбивая колотушку в пластик громоздкой бас-бочки.