Михаил Полюга - Альпийский синдром

– Кто-то ходит? – тревожно приподнималась Даша и тормошила меня за плечо. А однажды призналась, что ей приснилась покойная бабушка: – Подошла, наклонилась и так внимательно, долго вглядывалась в лицо…

– Она что-то хотела? – спросил я, целуя жену во влажный со сна висок.

– Нет, посмотрела и ушла. Может, хотела узнать, кто живет в ее доме? Что смеешься? Да, узнала, что бабушка, а все равно жутко…

В другой раз сказала, что дом насквозь пропах лекарствами, при этом я увидел, как прерывисто забилась у нее на виске голубая жилка, бросился к окну, распахнул форточку, накапал в рюмку и дал ей выпить двадцать капель корвалола. А когда приступ аритмии миновал, сказал, что побороть запах можно лишь одним способом: содрать к чертовой матери старую штукатурку и оштукатурить дом заново, а на дощатый пол настелить паркет.

– Господи! – вздохнула Даша, вообразив предстоящий разор. – А как? За какие деньги?

– Вот этими руками! – гордо и весьма легкомысленно парировал я. – Не веришь? Погоди, сама увидишь. А пока… Ты только погляди, какой вокруг дома сад!

Но и сад оказался под стать дому: ветхий, нахохленный, безмолвный. А когда шумел в ветреную погоду или дождь шуровал по выгоревшим листьям – и тогда шум казался приглушенным, едва не кладбищенским, и какие-то светлячковые огоньки то вспыхивали, то гасли в одичалых зарослях малины и тощих кустах смородины.

Зато в пору цветения, в начале мая, распускались вокруг дома кусты сирени – бледно-лиловые, сиреневые, девственно-белые, – и тогда одуряюще густо пахло на подворье, в саду и даже в комнатах, если я распахивал перед сном окна.

Из всех сиреней особенным казался нам куст, раскинувшийся у забора, – обильный, удивительно душистый, с перепутанными, сросшимися ветвями. Кусту было тесно во дворе, он разрастался, толкал и оттеснял живой массой штакетник, норовил захватить часть узкого тротуара. И хотя ветки нещадно обламывали прохожие, все кому не лень, он знай себе воздымался, ширился пахучей, бледно-сиреневой, звучащей немолчным пчелиным гудом кроной.

«Начать бы с забора, – поразмыслил я. – И как только он держится? Один чих – и забора нет! Полезет какой-нибудь балбес за сиренью, встанет на перекладину – и, чего доброго, убьется».

Но сначала надо было завершить черновые работы в доме (а каменный забор был бы для подвоза помехой), вывезти строительный мусор, перекрыть шифером гараж, а тогда уж… И вот в этом году пришло наконец время забора. Я привез машину камня, или бута, как его называли в просторечье, отделочный кирпич, дюймовые трубы под столбики, запасся цементом и песком. Затем нанял двух оболтусов – каменщика и подмастерья, способного только поднести-подать. Произвели замеры, мастер принялся колоть камень, а подмастерье – копать ровик под фундамент.

– Что еще за куст? – брюзгливо выпятил губу, в слюне и крошках, Сан Саныч, подмастерье, некогда, давно, работавший, как утверждал, дантистом в приличной клинике, а теперь взявшийся подавать умельцам камень. – Как разросся! Будто в оранжерее. А если под корень? Я за топором, а, хозяин? Дела на пять минут – и красота! Бородино, ешкин кот!

– Только попробуйте! – окрысился я на бывшего дантиста. – Сирень не трогать! Куст рву не помеха, только и всего, что немного зацепим корни…

– А! – оторопело сказал Сан Саныч, затем надулся, повернулся спиной и принялся молча натягивать бечевку на колышки. А наутро на работу он не явился.

Каменщик Игнатов, человек своенравный и упрямый, покрутившись с полчаса у горки камня, глянул на меня исподлобья и пробурчал, что камень и сам уложит, а вот копать фундамент и делать заливку – прошу уволить, не за тем нанимался.

– Подготовите, выстоится – тогда и звоните, – Игнатов стиснул мне как тисками руку и, исполненный достоинства, удалился.

– Черт с ними со всеми! Выкопаю и залью сам, – хорохорясь, буркнул я Даше. – В следующий выходной начну. Игорек поможет. Что ему в выходной делать? Книги читать? Так он буквы не все знает…

Но в следующее воскресенье запустился дождь, еще через неделю было недосуг, затем лето зависло на переломе, а я все не приступал к забору. «Еще постоит», – приколачивая к секции отвалившуюся штакетину, успокаивал я себя. Но каждый раз, возвращаясь домой и переставляя секцию, заменявшую ворота, мысленно возвращался к забору, прикидывал так и этак и бормотал со вздохом: «Нет, не постоит…»

Вот и теперь я заметил, что шурупы на одной из петель ослабли и вот-вот вывалятся, но браться за отвертку и молоток не хотелось, и я двинулся по двору, огибая кучу щебня, наваленную между домом и гаражом. Вечерняя тишина полнилась щебетом воробьиной стайки, обосновавшейся в сирени. На коньке крыши призывно гукала горлица, гудели в цветнике неутомимые пчелы. Душно и сложно пахло травой, цветами и нагретой за день землей.

Дверь летней кухни была распахнута, – значит, и Даша где-то здесь, у дома или в саду. Спускаясь по шершавым гранитным ступеням, я по давней привычке сосчитал их: раз, два, три, четыре, – свернул за угол дома и тотчас распознал за купами давно отцветших пионов согнутую Дашину спину. Жена пропалывала грядку, на которой что-то росло: не то помидоры, не то кабачки – я, право, запамятовал, что именно. С минуту я постоял, издали наблюдая за ней, потом подошел ближе, стал у колодца и вполголоса позвал:

– Дашенька!

Жена не сразу услышала, затем устало распрямилась и, обернувшись на звук голоса, всмотрелась, обронила вялое, безразличное: «А!» Лоб у нее был влажен, золотистая прядь выбилась из-под косынки и свешивалась на глаза, на щеке темнела серая смазанная полоса, оставленная грязным пальцем.

– Дашенька, я приехал, – зачем-то сказал я с напускной бодростью.

– Вижу. Что-то рано сегодня, – все так же безразлично отозвалась она и пальцем подтолкнула к глазам очки, съехавшие на кончик носа. – Помочь не хочешь? А то я все одна да одна…

– Дашенька, так ведь после работы…

– И я после работы.

– Вот и хорошо, и заканчивай. Пойдем домой.

– А кто грядку прополет? Вся в сорняках… Соседей не стыдно, Женя?

– Черт с ними, с соседями! – в сердцах буркнул я. – У меня был сегодня тяжелый день. Не до сорняков, ей-богу!

– Тогда иди в дом. Я скоро, – вздохнула Даша и повернулась ко мне спиной.

«Ну вот опять! – пытаясь перебороть напускным гневом стыд, побрел я из сада. – Спешил, думал обрадовать, а она… Не надо было приезжать! Как чувствовал, что не надо… Пил бы сейчас у Ващенкова кофе с коньяком. Или, на худой конец, съездил бы к матери, она давно упрекала, что не еду. Какая грядка, какая, к дьяволу, грядка!..»

Я вошел в дом и вдохнул полной грудью: здесь было прохладно и тихо. Зимой по комнатам гуляли сквозняки, дуло от дверей и окон, и мы с Дашей постоянно мерзли, жгли в камине дрова, а когда не помогало – согревались «боевыми» ста граммами. Но вот летом… летом в доме было замечательно, и я не знал другого такого места, куда бы так тянуло в знойные полуденные часы.