Дмитрий Захаров - Средняя Эдда

– У нас есть только пятнадцать минут на разговор, а ты спрашиваешь обо всякой фигне, – укоризненно заметил бог.

– Да у вас всё фигня, – пробулькал Илья. – А что, дед в самом деле Хиропрактик?

– Сам-то как думаешь?

– Да вот хрен его знает. Ну, то есть где-то еще и настоящий…

– А это вообще не имеет значения. Нет разницы, кто и где настоящий, если всё продолжается, – сказал бог, с усмешкой глядя в широко распахнутые глаза Ильи. – Так и что, мы договорились?

– А вы меня потом монтировочкой в висок? Эти ваши цензорские суки в переулочке шлеп-шлеп. Я же теперь знаю, кто и где всех нарисовал.

– Ничего ты не знаешь, – не согласился бог, – ни кто, ни где. Старик в какой-то квартире – тоже мне указатель. И потом: через несколько дней ваше «культурное сопротивление» вообще не будет никому нужно. Пять картин будут вывешены разом, и вся власть обнулится. Ты подписываешься?

– Вы меня чуть на тот свет не свезли, а я помогай?

– Ты и раньше помогал, только как зомби. А теперь впервые можешь сделать что-то осмысленное. Но мне некогда тебя уговаривать. Решай быстрее.

Илья с трудом отыскал эту панельку, вокруг-то сплошной «тру детектив», ядовитые болота Луизианы. Спрыгнув с маршрутки, долго продирался сквозь промзону: отвалы земли вдоль перекрещенных траншей, останки автобусных остановок, выползшие невесть откуда тела гигантских труб-гусениц. Два раза обошел рассеченный черными швами на квадраты дом: где у него номер-то? А, вот, на земле валяется.

В подвал из второго подъезда. Кривая дверь, еще на подходе к которой пахнет прокисшим погребом. Стены в какой-то дряни. Но хоть свет есть. Свет – это уже добыча.

Подумалось: будет смешно получить сейчас арматуриной по голове. Такое выйдет путешествие из цензоров в цензоры. Илья даже непроизвольно сжался в ожидании удара, спускаясь по ступеням. Но нет, пока еще можно пожить. Он выдохнул и сам себе улыбнулся. Стареешь, брат. Ссышься уже даже без повода.

Вроде и свет есть, а темно. Какой-то московский вечер в третьей четверти. Илья достал из кармана фонарик, пощелкал выключателем, будто это и не фонарь вовсе, а зажигалка, – ага, наконец, зажегся, – и очертил им перед собой дугу. Луч попрыгал по стенам, выхватывая фрагменты куч смешавшегося до неразличимости барахла, и, наконец, уперся в человека, застывшего на стуле с отломанной спинкой.

Странного персонажа выбрал Черный. Илья не то чтобы помнил лицо, но какие-то общие очертания и вот эта манера сидеть, сложив руки за спиной, – они похожи. Да он и тогда так сидел. Когда тогда? Ну тогда, когда зашел к Настьке. Зачем-то ведь сохранилось это в памяти.

Илья свистнул, давая о себе знать. Этот дернулся потревоженным голубем.

Встал. Тоже фонарик. Всматривается.

– Ну привет, – сказал подвальному сидельцу Илья, – добрый человек.

Тот подошел поближе.

– Короче, дед-робинзон тебе тут передает…

Этот не слушал.

– Где моя дочь? – спросил он.

– Какая еще дочь?

Не отвечает.

– Олег, не валяй ваньку.

Какой еще Олег? Что за пурга?

– Слушай, – сказал Илья, – про дочь не по адресу. Я тут про картинки.

У них же вроде не было детей? И у нас с Настькой, слава богу, не было. А дочь… может, у него до этого была? Дима что ли? Или Денис?

– Давай без всякого хуеплятства, а?

– Своим кураторам передай, что дальше – только с Настей, – говорит.

Хрена себе заявления.

– Ты в своем уме? – спросил Илья. – Какая Настя? Какая дочь? Мы о чем тут вообще?

Этот ударил. Только в последний момент Илья чуть посторонился и лишь поэтому сохранил целыми зубы. В глазах заискрило. А этот лепит еще и еще.

Перехватив фонарь как кастет, Илья резко рванул вниз и оттуда, из полуприседа, дважды залепил этому уроду – благо закрываться тот и не думал.

Помогло, отъехал назад, капает красной водичкой на пол.

– Совсем ты в мозг раненый! – заорал Илья, приподнимаясь и трогая языком разбитые десны.

Бляха, зачем меня к нему послали? Что за нахер?! Да ему не то что рисунки, ему 50 копеек нельзя давать – он ими людей резать начнет! Вон, стоит и смотрит совершенным психом. Как бы еще раз не прыгнул.

– Передай, что без Насти ничего не будет, – повторяет.

Точно псих.

– Ладно, – сказал Илья, сплевывая кровь, – я тогда пошел. Без тебя, сука, обойдемся.

– Это едва ли, – говорит этот. – Рисунки оставь и выкатывайся.

Всегда выбирают что-то в этом роде. Может, они их оптом скупили?

Сидит человек и обзванивает Владимир, Калугу, Тулу разную. У вас нет свободного подвала в девятиэтажке? Не гексоген. Славяне.

Всё может быть.

Но подвалы – ладно. Зачем они этого-то ко мне подсылают? Знают же. Или нет? Почему все обязаны знать, что там у меня с кем? Вот это «я закрою глаза, и мир пропадет» надо бы в себе душить. Тоже мне, Нео.

Но Настя наверняка знает. Потому и перестала приходить сама.

– Где моя дочь? – спрашиваю я этого.

Воткнуть бы ему правой в сощуренный глаз.

Закрывается от фонарика, пятится.

– Забываешься, – говорит.

Волосы отрастил. Черные, аккуратные, ни одного седого. Сколько ему, кстати?

– Это ты забываешься, Олег.

– Какой еще Олег?

Он опять – Ольга не твоя дочь. Не докажешь. Права родительские.

Нет, не правой, левой – в ухо! А вот теперь – снизу. И снова – в клацнувшие зубы!

Он мне тоже дважды: глаз и скула.

Чья же она дочь, если не моя, говнюк? Знаешь, как она радовалась, когда я доставал елочные игрушки? А как мы с горки в материном дворе катались? Она говорит: папа, чур ты – санки! И кукла у нее – я из Японии привез – с фиолетовыми волосами. Каей зовут. Это мы мультик Миядзаки смотрели – про Долину ветров.

– Скажи Насте, – говорю, трогая опухающее веко, – что в следующий раз буду говорить только с ней.

Этот скалится.

– Совсем, – отвечает, – ты в мозг раненый.

Она не приходит уже год. Год и двадцать четыре дня. Встроенный шагомер считает, даже если ты его и не думал включать.

Она не приходит, а я жду ее по этим вонючим подвалам. Низачем. Чудес не бывает. Я знаю, конечно, знаю. Но всё лучше, чем пустой платяной шкаф. Чем недособранный пиратский корабль из лего.

Пока она держит связь, я буду изворачиваться, но цепляться.

Буду улыбаться – этим, застегнутым на верхнюю пуговицу. Наклонять голову и понимающе кивать. Смеяться сквозь пузырьки шампанского, прыгающие на подносах. Пожимать их тифозные руки. Составлять им буквы в слова. В картинки. Из-за которых корчатся телевизорные рожи…

Почему только она отдала этому эскизы? И Ольку?

Боже мой, я не знаю. Не знаю я!

– Ладно, – говорит, – открывай раскраску. Пройдемся.

Чего там проходиться: ничего в ней нет, только мыльные пузыри наплывают друг на друга перед глазами. Но это всегда так. Сначала.