АlshBetta - Успокой моё сердце [СИ]

И с этими словами деревянная дверь с грохотом захлопывается перед покорным лицом телохранителя…

Яркий свет. Чересчур яркий. Похоже, кто-то наставил лампу прямо мне на лицо. С какой целью?

Пробую спрятаться от непонятного сияния, загораживая его рукой. Мало помогает — свет проникает сквозь щели между пальцами.

Видимо, вставать все же придется.

Лениво раскрываю глаза, потягиваясь. Ладони упираются в деревянную спинку кровати, глаза — в белые стены. В комнате, выделенной мне Эдвардом, они бежевые. Значит, к себе этой ночью я не вернулась.

Получается, ты, Белла, до сих пор в спальне малыша. А где же он сам?

Привстаю на локтях, оглядывая скудное пространство, представляющееся для обзора с этого ракурса. Ни у большого шкафа, ни у письменного стола, ни у двух притулившихся у большого окна кресел никого нет. Я одна?..

Совсем тихий вдох слева привлекает внимание. Поворачиваю голову и нахожу мальчика. Он сидит ко мне спиной, на своей половине кровати. Его пижама сменилась зеленоватой майкой и коричневыми штанами.

«С каких пор ребенок встает и одевается раньше тебя?»

С давних. Вряд ли Каллен похож на того, кто будет тратить свое время на одевание сына. Гораздо проще приказать Марлене научить его и не думать больше о таком досадном, не стоящем лишнего внимания обстоятельстве.

— Джером, — говорю тихо, но малыш все равно вздрагивает. По привычке не оборачивается. Он никогда не оборачивается, когда боится. Это принципиально?..

— Ты хорошо спал? — задаю интересующий вопрос, подбираясь к белокурому существу чуть ближе. Мальчик ощущает это, но пока никуда не дергается.

Мои пальцы скользят по простыням, силясь добраться до ребенка и погладить его, когда тот кивает в знак согласия.

— Тебе приснился плохой сон? — касаюсь руки малыша, спрашивая это.

Джером отползает подальше. Прикосновения он тоже не любит?

— Мне не трогать тебя? — вопрос дается с некоторым трудом. Не желаю слышать положительный ответ. По-моему, без касаний контакта не дождешься. Вспомнить хотя бы Джеймса…

Детское личико поворачивается в мою сторону. Малахиты на секунду встречаются с моими глазами. В них читается ненавистное «да».

Что ж, ладно.

— Хорошо, — пересиливаю себя, напуская на лицо улыбку, и убирая руки. — Не хочешь, значит, не буду.

Не знаю, можно ли назвать отразившееся на его личике благодарностью, но это явно что-то похожее.

— Ты сам одеваешься, просыпаешься, ложишься спать. Ты такой молодец, Джером, — ободряюще улыбаюсь, надеясь, что похвалу мальчик все же воспримет.

Уголки губ белокурого существа вздрагивают.

По моему телу разливается тепло. Получилось.

— … И раз уж ты уже переоделся, подожди меня немного. А потом пойдем завтракать.

Оптимизму в моих словах можно позавидовать. Белла сегодня и Белла пару дней назад — два разных человека.

Надо же, маленький ребенок, относящийся к категории людей, вызывавшей ранее жуткое отвращение и страх перед своей бесконтрольностью, полностью изменил мои взгляды на жизнь.

Окончательно уверяюсь, что все предубеждения — глупости. Дети очаровательны. Дети помогают забыть о проблемах. Дети наполняют жизнь солнечным светом.

Хотя, наверное, это характеристика Джерома. То, что он для меня делает.

Дождавшись кивка мальчика, поднимаюсь с кровати, следуя к двери.

Оборачиваюсь, когда открываю деревянную заставу.

— Я очень быстро, — шепчу, уверенная, что в утренней тишине это будет слышно.

Переступаю порог и делаю три шага по коридору, в направлении своей спальни, как натыкаюсь на домоправительницу. Её лицо озабоченное и взволнованное.

— Изабелла?..

— Доброе утро, Марлена, — будь это кто угодно, кроме неё, я бы скрыла свое позитивное настроение, но с этой женщиной мне хочется поделиться. Ей я верю. Немного.

— Доброе, — она поспешно отвечает, стремясь сказать что-то более важное, чем банальное приветствие. — Изабелла, вы спали с мальчиком?

Что за вопрос? Зачем ей знать?

— Джерому приснился кошмар, он не хотел меня отпускать… — путаюсь в объяснениях, почему-то ощущая накатившее чувство вины. С чего бы?

— Не делайте так больше, — негромко произносит Марлена, нервно оглядываясь на немые стены. — это строго запрещено.

— Почему? — сдержать себя не удается. Действительно, почему запрещено?

— Мисс, я не уполномочена говорить об этом. Просто примите к сведению, — внезапно женщина становится собранной и деловитой. Озабоченность на её лице сменяется дружелюбной маской. — Завтрак будет через десять минут. Не опаздывайте.

Домоправительница обходит меня, следуя к лестнице и больше не оборачиваясь.

Застываю посреди коридора, тщетно стараясь разобраться в спутанных мыслях.

Нет, это задание непосильно.

Что я должна сделать?..

Ах да, переодеться. Точно.

На полированной поверхности стола, прямо перед Джеромом расставлены несколько тарелок. В самой глубокой овсяная каша, украшенная несколькими кусочками банана сверху, а на двух других тосты с джемом и яблочные дольки, очищенные и мелко порезанные.

В качестве напитка чай. В высокой стеклянной чашке, с удобной и прочной ручкой.

Наблюдаю за трапезой малыша и поражаюсь тому, как аккуратно и послушно он ест. Никаких капризов в стиле «я не буду это кушать, потому что оно невкусное» …

Марлена стоит рядом со мной, у дверей с иероглифами.

— Ночи принадлежат ему, — внезапно произносит женщина. Вопросительно смотрю на неё, немного повернув голову.

— Ему?..

Домоправительница поднимает глаза к потолку, затем быстро опускает. Выжидает полминуты и лишь затем дает ответ.

— Мистеру Каллену.

Эдварду? Почему именно ночи? Дней не хватает?

— Хозяин будет в ярости, если узнает, Изабелла. Будьте осторожнее.

Трепетно смотрю на Марлену, восхищаясь ею. Она пытается меня защитить.

— Спасибо.

— Не за что.

На некоторое время в столовой повисает тишина.

Продолжаю рассматривать маленького Джерома, подмечая все его черты, незамеченные ранее. Малыш действительно похож на своего отца. И даже больше — почти его точная копия. Такой же лоб, такие же скулы, нос, губы, глаза… И только светлые волосы и щеки напоминают о том, что у него ещё есть и мать. Ну, то есть была.

— Марлена? — не знаю, могу ли такое спрашивать, но попытаться стоит.

— Да, Изабелла?

— Вы не знаете… где миссис Каллен?

— Умерла, — домоправительница отвечает крайне быстро. Эта тема очень деликатна, судя по всему. — Не говорите о ней с мальчиком. Прошу вас.

— Конечно, — я и не собиралась. Всего лишь хотелось узнать…

Внезапная догадка пронзает сознание — «миссис». Не «мисс»…

Марлена не исправила меня! А ведь Каллен на приеме у Маркуса сказал, что не женат!