Владимир Сорокин - Тридцатая любовь Марины

Марина, не обращая на них внимания, шла, сунув руки в карманы плаща, с трудом переставляя уставшие, свинцом налитые ноги. Головная боль вернулась, немного мутило и хотелось пить.

Вскоре поравнялись с белой башней шестнадцатиэтажного дома, непонятно как втиснувшегося меж двумя серыми сталинскими крепостями.

– А вот и наш утес, – остановился Сергей Николаич.

– Аааа… понятно… – равнодушно посмотрела Марина и вздохнула.

– Пап, ну я пойду, – решительно освободила руку Таня.

– Иди, иди…

Она побежала к подъезду и скрылась в нем.

– Не заблудится? – спросила Марина.

– Да нет. Мы на третьем живем. Высоко решили не забираться, – пробормотал он, доставая из кармана пальто большой скомканный платок.

– Трехкомнатная?

– Да, – он украдкой вытер нос.

– А вас трое?

– Четверо. Мама еще моя…

Марина кивнула.

Сумерки сплавили дома в сероватую груду, кое-где скрашенную огоньками горящих окон.

Сергей Николаич убрал платок.

– Сейчас как прибежит, так сразу за пианино: бабушка, сыграй вальс. А бабушка сыграет…

– А бабушка сыграет… – тихо проговорила Марина, рассеянно глядя под ноги.

– Балует ее, – вздохнул он, доставая папиросы, – добрая до предела.

– Добрая до предела, – снова повторила Марина и медленно побрела прочь.

Спазм сжал ей горло, губы задрожали, и слезы полились по щекам.

Они показались очень холодными, холоднее непрочного, потрескивающего под ногами ледка. Прижав ладони к лицу, Марина заплакала, ее плечи задрожали.

Сзади подбежал Сергей Николаич:

– Что, что такое? Что с вами?

Голос его был испуганным и удивленным.

Не оборачиваясь и не останавливаясь, Марина замотала головой:

– Ничего… ннничего…

– Марина Ивановна… что случилось?

– Ничего… Отстаньте от меня…

– Ну, погодите… ну что вы… может, я вас обидел чем-то?

– Отстаньте, прошу вас… отстаааньте… – всхлипывала она, порываясь идти, но он уже крепко держал ее под локоть, заглядывал в залитое слезами лицо:

– Ну, успокойтесь… пожалуйста… что случилось? А?

– Ничего… Господи… как все тошно…

Она снова заплакала, отворачиваясь, ледок жалобно хрустел у нее под каблучками.

– У вас, может быть, несчастье какое?

– Нет у меня ничего… Господи… сдохнуть бы… и то лууучше…

– Эээ… нет. Так дело не пойдет, – он решительно взял ее за плечи. – Ну-ка успокойтесь. Быстро!

– Не кричите на меня… я вааам не слееесарь заводской…

– Вот. Уже лучше.

– Отстаньте…

– Не отстану.

– Да отвяжитесь вы! Вон все смотрят…

– И пусть на здоровье смотрят. Сейчас мы возьмем машину, и я вас отвезу домой…

– Еще чего… не поеду…

– Поедете. Идемте…

– Господи, какой надоеда… ну какое вам дело…

– Мне до всего есть дело…

– По долгу службы, что ли…

– Ага.

– Ну хоть не жмите руку-то мне!

– Извините… вон идет… шеф! Стой!

– Да… так он и остановится…

– Мерзавец…

– Как все глупо…

До моста они дошли молча, его рука бережно сжимала Маринину кисть.

Такси, как по заказу, выскочило из-за угла и притормозило на требовательный взмах Сергея Николаича.

“Ишь ты, решительный какой, – раздраженно думала Марина, садясь в машину. – Теперь не отстанет… А, черт с ним. Хоть кому-то до меня есть дело…”

Косясь на заплаканную пассажирку и на ее молчаливого спутника, шофер нещадно своротил шею оплетенной кожей баранке, развернул машину и многообещающе захрустел переключателем скоростей…

– Да. Все ясно с тобой, – устало улыбнулся Сергей Николаич, разливая остатки коньяка в стопки.

Затягиваясь сигаретой, Марина молча кивнула.

Они сидели на кухне при свете все того же ночничка. Сигаретный дым медленно втягивался в только что распахнутую форточку, светло-коричневый пиджак Сергея Николаича по-домашнему висел на спинке стула, его лежащие на столе электронные часы показывали 00:09.

– Со мной давно уже все было ясно, – Марина встала, тряхнула опустевшим чайником.

– Плохо, Марина Ивановна, – вздохнул Сергей Николаич и поднял свою стопку: – Твое здоровье.

– Мерси… – Она поставила чайник под кран, шумно наполнила.

– Скажи… фууу… – поморщился, выпив, Сергей Николаич, – а почему ты дальше не пошла учиться? В консерваторию?

– А мне пальчик раздавили.

– Как?

– В троллейбусе. Дверью.

– Черт возьми… И что?

– Ничего. Жива пока. Но профнепригодна, – засмеялась Марина, ставя сверкающий и тяжелый чайник на плиту.

– Да, – вздохнул он, – все не как у людей… судьба-индейка…

– Слушай, пошли туда, – морщась, пробормотала Марина, – а то тут накурено…

Чайник остался одиноко посверкивать на плите, голубой ночничок перекочевал в комнату.

Потирая затекшую спину, Сергей Николаич прохаживался, разглядывая висящие на стенах картины.

Марина села по-турецки на тахту.

Он надолго остановился перед вариантом рабиновского “Паспорта”, потом повернулся к ней:

– Ну вот объясни мне, пожалста, что хорошего в этом?

Марина перевела взгляд на слабо освещенную ночником картину:

– Ну… она очень правдивая…

– Правдивая? Что здесь правдивого? Тут злоба голая и больше ничего…

– У него тяжелая судьба…

– У нас у каждого тяжелая судьба! – резко перебил ее Сергей Николаич, засовывая руки в карманы и прохаживаясь по комнате. – Дядя вон мой – Володя. Никакой не художник, не поэт. Столяр обыкновенный. На войну пацаном пошел. Под Киевом обе ноги оторвало. После войны на протезах в техникум поступил, а в сорок восьмом его посадили неизвестно за что. Пять лет отсидел, туберкулез нажил. Потом реабилитировали…

Он помолчал, разглядывая начищенные концы своих ботинок, затем продолжал:

– Ни жены, ни детей. И пенсии-то по-настоящему не нажил. Живет под Подольском, работает сторожем. Тут, казалось бы, любой на весь свет окрысится. А он…

Сергей Николаич повернулся к ней, приложил руку к груди:

– Видела б ты этого человека. У него ни гроша за душой, кроме костылей и нет ничего. А я вот сколько его ни вижу – никогда нытья от него не слыхал. Никогда! И чтоб он на судьбу пожаловался?! Такого не было! А эта картина? Он-то щас сам где?

– Рабин? В Америке…

– Вот! В Америке. И наверно, уж не под забором умрет, а в теплой кроватке. Так вот когда он эту мазню царапал, он знал, знал, что в Америку подастся! Знал! Стало быть – врал! А ты говоришь – правдивая картина. Ложь! Ложь и злоба. Ну чему она научит? Лжи и злобе. Он-то сам наврал, да и смотался, а ты вот, твое поколение, которое на таком вот говне выросло, теперь и расплачиваетесь!

Он замолчал, раздраженно потирая раскрасневшиеся щеки, подошел и сел рядом на край тахты:

– Знаешь, Марина, я человек в принципе темный, необразованный.

– Ну, не скромничай…