Елена Блонди - Прогулка [СИ]

Но ты оказалась здесь совсем не просто так, подумала о себе Кира, бродя по комнате, уходя в туалет и умыться, прислушиваясь к тихому говору и смеху за окнами. Не может все это быть случайностью. Могло бы, если бы не дом. Не бухта с драконами. Не внешность Пешего, который вынырнул из мироздания, когда все началось и пошло развертываться. А значит, нужно быть тут, смотреть, что будет и что можно сделать.

Обещанные посиделки вышли совсем неожиданными. Кира заранее представляла себе мирную картину, привычную и потому успокоительную. С вытертой клеенкой на столе, уставленном гранеными стаканами, с лампочкой под жестяным абажуром. Стесненно готовилась к вежливому знакомству с хозяевами и гостями-постояльцами, что будут мелькать за спиной, или присаживаться, заводя не обязательные беседы.

Но Пеший, постукав в двери, увел Киру по витой лесенке на третий этаж, опоясанный просторной террасой. Там, в решетчатой беседке, увитой редкими плетями винограда, что дополз снизу, из садика, обретался вполне стильный стол с мраморной столешницей, на нем — свеча в медном шандале, защищенная от ветра пузатым стеклом. Тонкие стаканы с тяжелыми гранеными донцами. И всего два плетеных стула.

— Я подумал, вам не захочется толпы, и устроил тихий ужин. С видом на ночь. Вы не против, Кира?

Она огляделась, кладя руки на плетеные подлокотники. Вид был. В темном просторном воздухе сверкала бухта, блестящей дорожкой и пухлыми, неземной красоты подлунными облаками. Громоздился справа черный хребет Кара-Дага. И сиял будто присыпанный смутной пыльцой Хамелеон, припав к лунной воде лапами и большой мордой.

Кира отвернулась от бухты. Стол находился на самом углу террасы, потому горная часть пейзажа тоже была видна, с черными, в золотых искрах электрических огней, купами сосен на склонах. И ярко сияла горсть огоньков в центре.

«Он делает это нарочно?»

Пеший что-то неторопливо рассказывал, все еще не обязательное. Исчез в распахнутых стеклянных дверях этажа, вернулся с подносом, накрытым салфеткой.

— Пока вы отсыпались, я жарил барабульку. Традиция у меня, если приезжаю, обязательно жареная барабулька, кефаль, сарганчики. Обязательно домашнее вино Никитыча. И помидорки Олеси. Это жена его — Олеся. Когда еду обратно, она мне целый баул собирает, в нем, конечно, нет жареной барабульки, но вино и помидорки, а еще банка домашней баклажанной икры. Я потом смеюсь, конечно, заморская — баклажанная. Так что рыбу от пуза ем тут. Давайте налью вам вина. Это не вино, это южная ночь в стакане. Настоящая. Я буду вам говорить некоторые вещи, Кира, они покажутся банальными, штампованными, эдакие комплименты. Но мне самому странно, что они так плотно укладываются в пустоты. Как кусочки мозаики. Вы меня слышите?

— Что? Мозаика… Извините, Олег. Да, я слушаю. Налейте, конечно.

— Я нормальную жизнь живу. У меня даже есть жена, бывшая, правда. Это ведь тоже нормально. Но тут появляетесь вы. И получается, я спал. Потом проснулся.

Кира отхлебнула вина, густого, сладкого, с ошеломительным ароматом. Он, и правда, говорил совершенные банальности, но при этом пламя свечи показывало растерянность на резком лице с тонким породистым носом и твердыми скулами. Будто не мог подобрать других слов, потому что точны именно эти — истертые.

— Все, что до вас, оказалось бледным, как будто оно небрежно нарисовано. Ненастоящее. Понимаете? Да черт, я даже позвонил бывшей жене — убедиться, что она существует. Вы можете решить, что я вас элементарно кадрю. Причем таким обыденным способом. Как все. Осталось еще спросить, а вы в кино, девушка, не снимались? Но я не стал бы. Про жену. И да, я не алкоголик и наркотиками не балуюсь. Кира. У вас бывало такое? Когда кажется, что ненастоящее, нереальное, оказывается вдруг реальностью? А настоящее — наоборот?

— Бледным рисунком на старом пергаменте, — Кира улыбнулась, ставя стакан, — Олег, вы мои снимки видели. Думаю, из-за них и решили, что я живу в какой-то другой реальности.

— А это не так?

Голос был требовательным, но Кира не собиралась кидаться на шею Пешему, радуясь новым ушам.

— Давайте поедим рыбы, — мирно предложила, подвигая ему свой стакан, — и вино, такое прекрасное. Успеем поговорить на серьезные темы. Мне кажется, главное, не то, что мы скажем, а то, что мы оба тут.

Смеясь, подняла ладонь:

— Вы понимаете, надеюсь, что я вас не кадрю. Таким вот неоригинальным способом.

Рыба и правда, была очень вкусна, дольки помидоров резко пахли жарой и томатным соком, вино мягко кружило голову.

— Тогда расскажите мне, как вы снимаете. Это нормальная тема для вечерней беседы?

Кира пожала плечами. Слишком общий вопрос. На такие хорошо отвечать, читая заранее приготовленную лекцию, заглядывая в листочек. И Пеший, кажется, понял.

— Например, о страхе. Вы не захотели. Но если бы стали снимать, как делали бы это? Куда отправились? С чего начали?

— С воспоминаний, — медленно сказала Кира, ничем не рискуя, — они ведь есть у всех, так? Неважно, случилось что-то или могло случиться, но страхи были, они реальны. Я бы перебрала воспоминания, примеряя их на тот мир, который существует вокруг сейчас. Вы сказали — кусочки мозаики. Я тоже часто примеряю свои кусочки, и когда они совпадают с пустотами, получается нечто. Пример? Хорошо. Вот вам пример…

Она огляделась. Внизу кто-то тихо разговаривал, издалека слышалась музыка. Прилетал ветер, шевеля волосы и заставляя пламя свечи метаться внутри стекла.

— Представьте, что вам нужно спуститься. Отсюда. А не дают. Или нельзя. Вы еще не верите до конца, но постепенно понимаете, что не можете ничего изменить. И тогда предметы вокруг вас, эти вот, такие мирные, красивые, начнут меняться. Говорить. Свеча расскажет, что скоро погаснет, видите, огарок совсем маленький? Виноград слишком тонкий, не выдержит вашего веса, а листья его не спасут от дневного зноя. Мир схлопнется до размеров этой террасы. Пусть даже до размеров этажа, ну что там, за стеклом двери? Пара комнат, душ, кухня и холл с телевизором. И запечатанная лестница. На ней нет замка и нет досок накрест. Потому что запрет не в этой реальности, он в вашем воображении. Нет, просто — в вашей голове. А если в голове, то мир продолжает сужаться, потому что вы не полезете по винограду вниз — запрет. И не станете кричать туда, бросая стулья. Запрет. Неважно, кто и почему сотворил его изначально, главное, вы сами ввели в реальность всего один элемент. И все изменилось.

Она отпила вина и поставила стакан на мрамор. Остатки. Бутылка почти выпита, а больше нет ни воды, ни вина, да и это неважно, главное, что мир там, внизу и вокруг, ждет, а ты сидишь беспомощно, запертый запретом.

— Осталось лишь снять, — закончила она, улыбаясь, — бутылку с темным вином, свечу, звезды в листьях. И в снятом будет видно, то, о чем я сейчас говорила.