Лариса Бортникова - Бабодурское (сборник)

Как-то примерно так же я гадала себе на картах, будучи помоложе. И всегда толковала расклад в сторону удачи, пусть и чуть-чуть отложенной. И туз пик острием вниз однозначно считала символом необычных и веселых перемен.

Потом было недолгенькое время, когда я любила онлайн всякие гадания, и там тоже тыцкала мышью до тех пор, пока уставший от моей назойливости движок не выдавал мне «однозначный успех, прибыль, любовь».

Есть и обратные от меня люди, которые отказываются верить в добрый гороскоп, выискивая всякие намеки на дурное))). Знаю таких. Стараюсь подальше… мне с моими нынешними нервными системами такого не надо.

Я верю в лучшее. Буквально. Просто верю в лучшее. В нелучшее просто не верю. Зачем? Глупости какие…

Как-то на семинаре по психологии гольфа обсуждали мы разные «приметы» и «суеверия», которых в гольфе, как и в любом другом виде спорта, полным-полно.

— Вон некоторые суеверные игроки считают, что если первый удар не задался, то и вся игра будет провалена. А некоторые наоборот. Считают, что плохой первый удар — гарантия победы. А вы, Лариса, как считаете? — спросил меня улыбчивый лектор.

— Да как? Ну вот если первый удар плохой, то считаю, что раунд выйдет отличный…

— Воооот… — лектор что-то хотел было добавить, но я не дала, продолжив.

— А если хороший первый удар, то игра будет офигенной.

Упс… Непобедимая моя внутренняя Полианна заборола господина психолога.

Короче, я считаю, что три ночи тяжкой бессонницы однозначно к добру. Ну, потому что хуже почти некуда, а значит, сейчас будет только лучше.

Кофе пьем. С добрым-добрым утром. Тем более, что гороскоп для весов (один из дюжины как минимум, а значит правильный) подтверждает — сегодня удачный день.

Но брют на три фена я сегодня пить, пожалуй, не буду.

Отчего (не спится, нет) я вспомнила вчера историю про человека с психиатрическим диагнозом, сейчас расскажу.

Мы работали вместе где-то с полгода. Очень чудесный, талантливый и активный товарищ. Но вдруг в деловой переписке он стал странным. И в части логики, и в части синтаксиса. То есть как-то за две недели его письма из не самых грамотных, но понятных и по сабжу превратились в набор обрывочных, невнятных фраз, в которых он постоянно соскальзывал даже не в абсурд, в нонсенс.

Я могу много чего не видеть глазами, но тексты — моя жизнь, и тут я любое изменение слышу моментально.

Это был не первый раз, когда я переписывалась с нездоровым психически человеком (сеть многому учит), но первый раз от чужих букв явно несло совсем нехорошим. «Отчетливый запах безумия», что называется. В моем случае, отчетливый синтаксис безумия.

Я не психиатр, но знаю, что текстовый анализ очень помогает при постановке диагноза.

В общем, я направила несколько выдержек из этого текста знакомому психиатру. И он почти сразу заподозрил шизофрению.

«Может, алгольный делирий? Или вещества?» — поумничала я, на что получила довольно прозрачное пояснение, почему не то и не другое. Но, возможно, они усугубили и спровоцировали.

Врач тогда посоветовал понаблюдать, осторожно сообщить родным, и выдал пару базовых рекомендаций по поведению. Среди прочих рекомендаций был и игнор. Вежливый и доброжелательный.

Тогда сразу с игнором не вышло. И окончательно он сошел с ума именно у меня на глазах. Тот обед в офисной кафешке я не забуду никогда.

Там все нормально, насколько можно, закончилось. Человека отправили в клинику, ничего он натворить не успел, хотя и пытался. Родные взяли на себя ответственность за его дальнейшую судьбу. Насколько я знаю, он сейчас работает, получает вторую вышку, и все у него в условном порядке.

Но отчего я вдруг через много лет вспомнила о нем?

Я позавчера в почту получила письмо от другого человека, чья манера письма очень мне напомнила ту… шизофреническую. Римейк (((.

И я замерла. И напугалась. И очень надеюсь, что ошиблась, и что это не то же самое.

Просто там в посте доброжелательные лучезарные белые польта упрекают меня в равнодушии и сообщают, что вообще-то такие нездоровые люди — тоже люди, и надо быть толерантнее и добрее, что ли.

Я отчаянная, смелая и спокойная тетя. Но тогда у меня липкий был противный ужас и полное непонимание (навыка-то нет), что делать и как себя вести. И БЕЖАТЬ! Хотелось просто бежать…

Неконтролируемая паника, в общем. Но я ничего, кстати. Справилась.

Но игнор — самое разумное. Звонок в клинику, если есть возможность… И игнор.

«Серебряный дождь оценивает загруженность дорог… — цыплячьим голоском вещает эфир, — …как высокую». Сводка неутешительна, но мне все равно. Я никуда не опаздываю. Я сижу дома, грея ладони о чашку со свежим кофе. На чашке шершаво-липкий след несмытого штрихкода.

Кстати, «загруженность» звучит как «нужность», особенно если одновременно вертеть ручкой настройки, пить горячий кофе и думать, что ты несчастна. Кстати, каждое утро миллионы женщин пьют кофе и думают, что они несчастны. Кстати, мою персональную загруженность я оцениваю как очень низкую.

«Ты никому не нужна», — твердит мама всякий раз, когда звонит узнать, не вышла ли я замуж. Мама врет. Я нужна. Я нужна, но только совсем чуть-чуть. Этого «чуть-чуть» мне достаточно.

«…степень загруженности — низкая…»

Перебраться с Сердождя на Авторадио, долить кипятка, достать из холодильника докторской со сроком хранения до позавчера. «Наши корреспонденты сообщают», — чеканит дикторша. Прибавляю громкость.

— Каширка. Стоим уже минут сорок. Якут на Ласточке.

Я представляю луноликого придурка родом из Мухосранска. Ну почему каждый третий мужик называет свою шоху ласточкой?

— На Энтузиастов авария. Ищите пути объезда. Брюс на Барсе. Удачи!

Наверняка Брюс — толстый, потный манагер, а Барс — приобретенный в кредит Фокус «немаркого цвета». Наверняка у Брюса на заднем сиденье коробка влажных салфеток, а в бардачке спрей с запахом кожи. Наверняка Брюс протирает ручки и сиденье всякий раз, когда его очередная пассия скрывается за дверью подъезда.

— Снова я. Ленинградка мертвая от Сокола до третьего кольца. Средняя скорость — пять километров в час. Тепла вам и любви. Ваша Стерва на Мрази.

Улыбаюсь. Эта Стерва торчит здесь постоянно. У нее хороший голос — надежный, недребезжащий. Голос женщины, загруженность которой я оцениваю как недостижимо-правильную.

— Нижняя Масловка — Новая Башиловка. Советую объезжать. Лягушонка в Коробчонке.

А вот я звучу, как старая недотраханная дура! Собственно, так и есть. А еще у меня остыл кофе. А еще до полудня нужно закончить тридцать страниц перевода. А еще я понятия не имею, где эта Масловка, и нет у меня никакой «коробчонки» и даже прав. Я не знаю, чем отличается автомат от механики, когда надо менять резину, и какого черта я часами торчу возле приемника, прилепившись пальцами к штрихкоду кружки.