Сара Бергман - Съевшие яблоко

— А ты что как поздно?

В дверях показалась мать. Полная, круглолицая женщина в халате и разношенных тапочках. Под очками вокруг ее глаз разбегалась сеточка тонких едва видимых морщинок. Она была уже не молода. И жила одним Никитой, потому что отец уже семь лет, как умер.

Мать возвращалась с работы рано и обычно встречала сына в дверях, сама вешала его куртку, расспрашивала о школе. Чмокала в щеку, если тот не успевал увернуться. Хотя для этого матери уже давно приходилось привставать на цыпочки. Она была низенькой и круглой, а Никита пошел в отца.

Но сегодня ему удалось отделаться невнятным, произнесённым сквозь зубы, чтобы не выдать запаха перегара, приветствием и сразу свернуть в свою комнату.

Впрочем, мать была в благодушном настроении, а потому мало что вокруг себя замечала. Она только повысила голос, чтобы докричаться:

— Капитолина Елисеевна оставляла? — Никита явственно представил себе, как она стоя посреди коридора всплеснула руками, — Никита, ты что в синих ботинках ходил?!

Он с непонятным ему самому озлоблением стянул душный вязаный свитер, который мать заставляла носить в школу под формой. Хотя тот кололся и сидеть в нем в классе было жарко.

И уже взялся за брючный ремень, когда дверь без предупреждения распахнулась.

— Я же тебе с утра звонила, говорила что холодно. Никита, ну как так можно. Ты что, опять заболеть хочешь? Забыл как в позапрошлом году лежал две недели, температуру сбить не могли?

Никита вспыхнул и поспешно убрал руки с пряжки.

Но мать, не замечая ничего вокруг, вовсю шарила по его вещам. Переложила сумку со стула на комод, повесила ровно свитер, потом передумала и перекинула его через согнутую руку:

— Лучше постираю, — деловито добавила, — сына, давай-ка брюки эти сними — тоже простирну. — Она, ничего не смущаясь и ни на секунду не замолкая, говорила сама с собой, — тетя Поля сегодня звонила, в выходные поедем с тобой — навестим ее. Давай-ка мой руки и пойдем кушать. Я борщ сварила. Тебе надо лучше питаться, со следующей недели тренировки пойдут, опять похудеешь — страшно смотреть будет. Я все-таки поговорю с тренером, мне не нравится, как он с вами работает. По-моему…

Она суетливо отряхивала свитер, который продолжал висеть у нее на руке, хотя только что сама собиралась отправить его в стирку. Мать всю жизнь была такой: нервной, суетливой, беспокойной. Вечно обо всем переживала, заражала своими переживаниями окружающих. Распекала и донимала.

И всегда не вовремя заходила в комнату, не беря в ум, что Никита уже давным-давно здоровый мужик. Она все относилась к нему как к маленькому, ни в чем не терпя возражений и настойчиво вмешиваясь во все, что касалось жизни сына.

— Иду, — буркнул парень. А про себя почему-то добавил: «пошла вон из моей комнаты». Хотя никогда раньше в таком тоне о матери не думал.

А та, будто подталкиваемая его взглядом, поплыла на выход. Все еще продолжая беседу с самой собой:

— Я ходила в институт, узнавала по поводу подготовительных занятий. Тебе надо обязательно пойти с нового года. Ты бы математикой больше занимался, основной предмет, подтягивать надо…

Дверь за ее спиной с легким хлопком закрылась.

И в ту же секунду Никита повалился на кровать. Как был, в школьных штанах, промокших у щиколоток и впитавших уличную грязь. Буркнул сам себе:

— Да ну тебя с твоим физматом.

На мгновение внутри стало некомфортно от собственной наглости. Он в самом деле был хорошим мальчиком. Он не перечил матери. И не лежал с грязными ногами на светлом покрывале. Оно плохо отстирывается и мнется. А Никита не любил огорчать мать, он ее жалел.

На мгновение парня придавило чувством вины — лежать стало не так уж и удобно, и само удовольствие померкло. Он уже готов был вскочить и поспешно разгладить замявшиеся складки…

Потом Лизу — вот уж она бы даже не поняла, почему это на покрывале нельзя лежать. Зато могла целыми днями пить пиво, как делают те пацаны из «неблагополучных» семей, с которыми ему с детства категорически запрещали якшаться, и курить в грязном заплёванном подъезде. И сегодня все это делал и сам Никита. Было страшно подумать, что случилось бы, узнай об этом мать. Страшно и безумно смешно.

А вот теперь он лежал в грязных штанах на мятом покрывале. И раньше даже не представлял до чего это удобно. И очень глупо бояться материнского гнева, когда тебе семнадцать и в тебе метр девяноста роста.

Парень повальяжнее закинул ногу на ногу, завел руки за голову, удобно устроив на них затылок и улыбаясь с беспечным довольством уставился в потолок.

А вот Денис Матвеевич улыбаться уже как-то совсем отвык. Нет, он бывало еще шутил и смеялся на работе, но вот дома — дома никогда.

Потому что здесь, в его квартире с ним жили эти дети.

«Эти дети» — никак по-другому он не привык да и не хотел привыкать их называть. Потому что ничего, кроме отчуждения они вызвать просто не могли.

Несмотря на все слова, которые говорили воспитательницы Денис Матвеевич не видел в младшем ребенке ничего, что выдавало бы интеллект. Мальчик был — на этой мысли Денис Матвеевич всегда вздрагивал, будто допускал какую-то крамолу, совершал нечто плохое, но не думать так не мог — мальчик был неполноценным, недоразвитым. Что впрочем вполне согласовывалось с тем из какой семьи этот ребенок. У того под носом постоянно блестела влага, он вытирал грязные ладошки о мебель и стены. Всего пугался, прятался под кровать. Денис Матвеевич за все эти месяцы ни разу не слышал чтобы ребенок произнёс хоть одно — одно единственное членораздельное слово.

Но это бы еще ничего, куда невыносимей оказалась Лиза. Профессору было просто тошно на нее смотреть. Девочка тоже не отличалась большим или хоть каким-то умом. Ее словарный запас исчерпывался самыми простейшими оборотами. Она в руки не брала книг, ничем не интересовалась и не увлекалась. Она в лицо дерзила и сквернословила. Такого мата, который слетал с губ этой маленькой девочки пожилой уже профессор не слышал никогда в жизни.

Лиза не знала и не понимала каких-то простейших норм поведения, естественных для любого нормального с точки зрения Дениса Матвеевича человека. Она не здоровалась при встрече и не убиралась в своей комнате, время проводила не за книгами, а за странным занятием — стоянием в подъезде. Сколько раз профессор наталкивался на нее впотьмах у мутных окон первого этажа. И никак не мог понять что делает она там в одиночестве.

А приходя домой Лиза никогда не запирала за собой дверь. Только прикрывала створку. И профессор, приезжая ночью из Москвы, неизменно наталкивался на открытую для любого постороннего квартиру. И сколько бы не ругал и не отчитывал она то и дело снова забывала ее запереть.