Надежда Нелидова - Обратная сторона тарелки [сборник]

И уснуть не могу. Психую, ревную как дурак, к телевизору-то! Десять раз за ночь вскочу, перекурю за печкой. Задремлю, в три часа ночи открою глаза — а она в той же позе. Вся устремилась, подалась к экрану, глаза распахнуты, не моргнут. Аж жуть берёт.

Ух, ненавидел я эти сериалы. Вот чисто диарея: откуда их столько взялось?! Как полились с экрана неукротимым поносом — не остановишь. Понос хоть таблетками можно.

— Так где же ваша Маргарита? С фотографом в Турцию убежала? — Янка хамски захихикала. На неё алкоголь действовал непредсказуемо. Гена не обиделся, только рукой в воздухе помотал: мол, погоди, до этого ещё не добрались.

— Певец один по телевизору, душещипательный… Кудрявый, как овечка, под гитару поёт. Про жену, которая по ночам любила летать. « Он страдал, когда за окном темно, он не спал, на ночь запирал окно» , — кашлянув, фальшиво, глухо пропел-проговорил Гена. — Только там он на кухне пил горький чай, а я вот бегал курить. За ночь полторы пачки уговаривал. Всё как в песне: и что ходили вдвоём, и духи ей дарил. Моя надушится, волосы распустит, красивый прозрачный халатик наденет — и к телевизору, как на свидание.

— Ну, так что с вашей Маргаритой? «Он боялся, что когда-нибудь под полной Луной она забудет дорогу домой, и однажды ночью вышло именно так…» — процитировала Янка.

— Всё так. Просыпаюсь под утро — а её нет. Комната залита голубым — телевизор-то работает. И чемодана нет. Ничего не взяла, только кофточки свои и флакон духов.

Гена не выдержал, потянулся дрожащими пальцами за сигаретой. Помял, сунул в рот, потом вынул.

— Как она в городе? Обманут её, пропадёт. Она рекламу-то в телевизоре за чистую монету принимала. Думала: если средство для мытья посуды плохо пенится или, там, лак на ногтях долго не сохнет — что у женщины страшнее проблем быть не может.

Чтобы Янка «ничего такого не думала», Гена гостеприимно предоставил ей свою кровать. Сам пошёл спать в баню. «Вчера топил, ещё тепло должно быть. Полок широкий, ничего».

Янка вышла на улицу. Боже, какая ночь, какой воздух — даже курить жалко! Встала на цыпочки, насколько позволяли валенки, подставила лицо холодному лунному свету, разведя и приподняв руки. Ощущение: что продымлённые лёгкие развернулись во всю грудную клетку, затрепетали как крылья и тоже благодарно выдохнули: «Ах!»

Поляна блестит, будто Снежная Королева сгребла с ледяного ночного столика все имеющиеся драгоценности и растолкла огромным пестиком в ступе, высеяла дорожку под Луной. Всегда Янка знала, что город — жалкая пародия на зиму, что настоящее новогоднее чудо творится в лесу. Вот-вот заиграют в горелки зайцы и пронесутся ковровые сани Деда Мороза, поднимая серебристую пыль, оставляя следы полозьев в пушистом снегу.

К снегу было кощунственно прикоснуться. Но Янка не утерпела, по-русалочьи захохотав, рухнула в снежный пух и сделала «ангела». И затихла, глядя на сияющую, будто промытую «Фейри», столовую тарелку Луны. Где-то сейчас Генина жена, нашла ли её обратную сторону?

Решено: Янка остаётся в лесу. Прощайте, ангины и бронхиты! Растворись, как дурной сон, висящее над городом тяжёлое серое одеяло смога, а вместе с ним смрадные уличные выхлопы, застоявшийся дым редакционной курилки! Исчезните навсегда, утренний ор рабочих пятиминуток, бумканье соседских колонок за стеной, лязг трамвая, кваканье автомобилей под окном. Заткнись, не смолкающий даже ночью глухой, ровный как гул моря, Шум Большого Города.

Молочные расследования нынче актуальны, а «Фермерские записки» из глухого леса будут нарасхват в любом Интернет-издательстве.

Утром она не нашла кофе, без которого не просыпалась, и поплелась в баньку. И таблетка аспирина не помешала бы. На тёплом сухом полке, поджав маленькие ножки в шерстяных носках, спал умаявшийся Гена. На щеке, как свежая заплаточка, ярко зеленел берёзовый листок.

Видно было, что он недавно вставал убрать своих животных: ещё не успели подсохнуть круглые маленькие следышки от валенок. Прикорнул, дожидаясь пробуждения Янки — да и нечаянно снова уснул.

Янка не стала его будить. С крылечка горстями сгребла пушистые, как пирожные «зефир», снежки и утёрла лоб и щёки.

Вставало зимнее солнышко — румяное, рыжее, умытое и хитрое — как девчоночья физиономия. Прокладывало в пухлых снегах ровную розовую дорожку из пыхающих огоньков, искорок — будто толсто посыпали битыми стекляшками. Будто тысячи бутылок: красных, белых, зелёных, синих — не жалея расколотили и искрошили меленько, в сверкающую пыль.

Стояла такая тишина, что в морозном фиалковом воздухе слышно было хрупкое потрескивание ломающихся и осыпающихся игл у редких невесомых снежинок. Деревья замерли в голубых, лиловых, серебристых меховых шубках (Янка уже накопила на одну такую: висит в витрине на центральной улице, ждёт Янку). Деревца замерли, боясь шевельнуться, стряхнуть с себя эфирный наряд.

…Да Янка здесь от скуки повесится через неделю.

У супермаркета Янку окликнула дама. Вместо скользкой котиковой шубки на ней был нарядный тёплый комбинезон. За спиной яркий рюкзачок.

— Вы не знаете, почему сегодня не приехал фермер?

— Так он по субботам бывает.

— Он меня замуж звал, — застенчиво призналась женщина. — Как вы думаете, не передумал? А я давно в деревню хочу. Своё молочко…

Нынче урожайный год на яблоки. Через забор на мой участок свешивается соседская яблоня, на ней висят крупные румяные плоды. Пытаюсь пропихнуть ветку обратно на соседскую территорию — но она слишком толстая, того гляди обломится.

А яблоки между тем отрываются и падают на землю с крепким глухим стуком: «Шмяк, шмяк». Вся земля усеяна ими. Гнилые я отправляю в компостную яму, чтобы не устраивать зимовку для слизней. Остальные собираю и, завидев соседку, протягиваю пакет через забор.

— Ай, да какие глупости! — машет она рукой. — Куда их девать, уже рублю курочкам и поросёнку. Компотику сварите, покушаете.

— Спасибо!

— А и на доброе здоровьице!

Какие у меня замечательные новые соседи! Из всех яблок я пеку шарлотку с корицей и иду к хозяевам яблони. Вот и повод познакомиться ближе.

Подхожу к калитке и слышу диалог яблочных соседей, мужа и жены. Что-то они там вскапывают и миролюбиво, семейно беседуют.

— Нет, ну что за народ! Я не перестаю удивляться этой святой простоте.

— Я уже ничему на этом свете не перестаю удивляться. Чем дольше живу, тем больше не перестаю удивляться, — согласно бурчит муж.

— Скажи, Сёма: разве у нас война или эти люди умирают с голоду? У меня бы те яблоки застряли поперёк горла. Целый пакет. Вроде не бедные люди, а прямо задрожали и вцепились в эти паданцы, как не знаю кто. Неужели не могут, наконец, пойти на рынок и купить хороших яблок хоть десять вёдер — стоят копейки?