Любовь Тильман - Осколки

Росы в травах, как россыпь драгоценных камней,

Что опять упадут, и потом возвратятся,

Оставляя в растеньях частичку себя…

Жаль, весь мир отражая, не дано повторяться

Нам, как росам осенним, или каплям дождя.

Ворвался музыкой! И ну давай пилить,

Что всё не так, и мир в неадеквате,

И жизнь глупа, смешна, и как её ни жить,

Финал в психиатрической палате…

И правит всем не Бог, а эгоизм,

С обидой мелкой – верною женою,

А в дочках – жадность, что без всяких виз,

Въезжает в Души с завистью – сестрою…

Гоню, а он пристал, как на клею,

Зудит, как вошь, в мозгах и днём, и ночью…

Да отцепись! Достал же! – говорю. –

Я здесь живу, и вижу всё воочию.

Но это всё избитых истин муть.

Писать об этом скучно и тоскливо…

Ты, ночью, лучше дай мне отдохнуть,

А в утро влей мелодию разлива

Весенних полноводных ручейков,

Бегущих старым буковым пралесом,

И переливы птичьих голосов –

Всему, что тяготит, противовесом.

Он сник и начал что-то бормотать,

Что я наивна и неисправима…

Но в этот миг я стала засыпать,

И все его слова промчались мимо.

А в утро влез соседей баритон,

Приспичило ж так рано им ругаться…

Где стих?! – Исчез, словно и не был он,

Наверное, пошёл к другим стучаться.

Разлилась по небу синь-благодать…

Ты опять ко мне пришёл под балкон.

И я стану на цветочках гадать

Это явь передо мной, или сон.

Если сон, так отчего ж столько дней,

Лёд в глазах твоих не таял, а рос,

Если явь, так что же боль всё сильней

И обид набрался целый обоз.

Нет пока ещё ромашек в лугах,

Мать и мачехи блестят огоньки,

Красноталы, в серебристых серьгах,

Словно в крупных брызгах вод из реки.

Я не выйду, не смотри, не зови,

Новым пламенем взошли семена,

Старой шкуркой, повзрослевшей змеи,

Прошуршала и распалась стена

Твоих лживых ласк и страстности слов…

Горизонтом снова горы грядой.

Я опять пойду дорогами снов,

Словно вовсе не встречались с тобой.

Сын ложиться спать не хочет,

Балуется и хохочет:

«Папа, посиди со мной».

«Ты, сынок уже большой».

«Ну и что, ты днём в заботе,

То в делах, то на работе,

Расскажи мне что-нибудь,

Я тогда смогу заснуть».

«Ладно, слушай, есть над нами

Чудо-чудное с лучами,

Полыхающий цветок,

Каждый лучик – лепесток.

Крутят облачные дали,

Солнца яркие педали,

Золотистой колесницей,

Зачарованной жар-птицей,

Катятся по небосводу,

А потом ныряют в воду,

Чтоб, поплавав там немножко,

Всплыть, как лунная дорожка,

По дорожке, над водой,

Ходит месяц золотой…»

«Ах, какой же ты чудак,

Знаешь папа, всё не так:

Солнце – это батарея,

Освещает нас и греет,

Нам даёт тепло и свет…

Почитай-ка интернет.

Не нашёл я одного:

Кто ж повесил там его?!»

Сын заснул, а мне не спится,

Как быть, чтоб не ошибиться,

Вроде ведь простой вопрос…

Видно сам я не дорос,

И нигде ответа нет…

Пишет разно Интернет…

Все теории, примеры…

Те же, что до нашей эры…

Они достигли. Ноги стёрты в кровь.

Осенний куст пророчит непогоду.

Подняться в гору, и отрыть там кров,

И жить лишь Богу одному в угоду,

Подальше от властителей земных,

Бредовых сплетен, фальши и обмана…

(«Да не судимы…», Бог пусть судит их…)

Им мнится звук небесного органа,

Они взывают «Отче! Отче наш…

Пусть эта ноша нелегка порою,

Ты Не Оставишь, Ты нам силы Дашь

Дойти, и совладать с любой бедою…»

Там, где-то позади, далёкий дом…

Остались лишь лохмотья от одежды…

Они бредут, не мысля о былом,

Сердца их полны веры и надежды.

Не так ли мы, в блужданиях своих,

До крови ноги и сердца сбиваем,

Не зная, что нас ждёт в ближайший миг,

Стремимся и на Бога уповаем.

Мне вовсе ни к чему тягаться с вами,

Я – графоман, пишу, а не творю,

Но в мир смотрю открытыми глазами,

И лозунгами я не говорю.

Не судят победителей?! – Простите!

Что ж, если так должно на свете быть,

Тогда и побеждённых не судите,

Что дом от вас хотят освободить.

С днём рожденья! Пусть строится жизнь по мечте!

И Душа по-пустому не плачет…

Пусть удача твоя не плетётся в хвосте,

В авангарде случайностей скачет!

Я ещё ничего не успела по сути сказать…

Лес рассыпал иголки, прикрывая собой грибницы…

На поверхности малость, лишь исписанные страницы –

Словно буквы грибов, споры вышедшие разбросать.

Для кого? Для чего? Это всё лишь природы закон,

Словно ягоды леса, и благо раскрывшихся трав…

Доживёт ли до завязей нежный ковёр анемон,

Иль погибнет в букетах, пав жертвой бездумных забав?!

Всё случайно, и множатся смыслы, повторяясь стократ,

ДНК от животных, растений и слов, не предвидя удела …

И за строчкою строчка в никуда безызвестно летят,

Чтобы всё продолжалось, никогда не дойдя предела.

Мы, как все, растворимся в вращеньях земных верениц,

Но энергия звуков прорастёт под другими руками,

И продолжится жизнь приграничья, не зная границ,

В нашем мире иллюзий, сотворённом одними словами.

Всё как прежде, лишь только потеряна замысла нить,

И в веках поистёрты, разорваны многие звенья…

Я ещё ничего не успела по сути спросить,

А уже мне пора, вслед за строчками, в вихри круженья…

Ну Италия, ну руины,

Ну две тысячи лет назад…

Ни колона, ни портик старинный

Не задерживают больше взгляд.

Да, так строили, жили, были …

До конца не разрушен след,

Слабым росчерком бледной пыли,

Грязь и кровь утверждённых побед.

Победителю славы трели,

Прежних записей стёрта гладь…

Что там было на самом деле

Никому никогда не узнать.

Всё решают лишь слитки злата,

Да бессовестность плагиата…

Боли не превозмочь…

Как мы любили с тобой…

Ты приходил ко мне в ночь…

Вот наконец ты мой.

Годы, словно вода,

Выросла наша дочь…

Только скажи куда,

Куда ты уходишь в ночь?

Нет, лучше молчи,

Просто оставь ключи.

Я ничего не забыла,

Помню, как это было…

Снова смеюсь над собой.

Как мне вас осуждать?!

Чувства, словно прибой,

Вот накатили опять.

Шёл ты тогда ко мне,

Теперь от меня, прочь…

Я понимаю вполне

Куда ты уходишь в ночь.

Не говори, молчи,

Просто оставь ключи.

Я ничего не забыла,

Помню, как это было…

Смешная логика земная:

«Не сожалейте, отпуская,

К чему напрасно сожалеть…»

Я ни о чём не сожалею,

А просто памятью болею

О том, что не вернётся впредь.

Стекает осень сливопадом,