Array Журнал «Наш современник» - Наш Современник, 2005 № 03

Даже странно — в губах это имя нести,
Различать только этого имени сполохи.
Словно чуждую птицу сгоняю — лети! —
Потрепещет и сгинет в процеженном воздухе.
Но, спугнув, отпустить от себя не могу,
Хоть не мне его пить, и не мной зацеловано.
Лишь однажды в протянутой ложечке губ
Это имя цвело тёмным мёдом ворованным.
Отпустить от себя — не стряхнув, как листву,
Не спугнув, как молитву, нечаянным возгласом.
Будто дикий шиповник губами сорву,
Окликая пустое пространство вполголоса…

Это тонут черёмухи в белых проточных ветрах.
Это летнее небо цветным капюшоном на плечи.
Это в утреннем мареве дремлет детёныш-кузнечик,
Опьянённый ленивым дурманом нетронутых трав.

Это терпкая нежность в дыханьи распахнутых крон:
Ведь не скоро ещё тяжелеть, наливаясь плодами.
А пока — шелестеть, шелестеть на ветру куполами
И ловить лепестками пчелиный полуденный звон.

В кромешности потушенного света — я знаю — мне опасно оставаться,
протянешь руку, шевельнёшь губами — бабай скакнёт! Скорей, скорей на кухню!
Сестра длинноволосая. Как крепость.
Готовит неприступные уроки.
Расплывшиеся по тетради буквы
я медленно распробовать пытаюсь.
И вот они, послушны, оживают
тропическим названием «Ал-геб-ра»,
растением волшебным. Но об этом
спросить сестру мне духу не хватает.
У бабушки гребёнка костяная
и сарафан, впитавший запах кухни.
Стремительные спицы, будто птицы,
вьют гнёздышко пуховое, ручное.
Я знаю, как. Меня уже учили
перебирать запутанные петли.
Отколупну кусочек штукатурки
за печкой, где меня никто не видит.
Получится горяченькая ямка.
В печном нутре гневливый зверь бушует.
Пахучие песочники томятся,
мы с мамой их в духовке заточили
на противне, посыпанном мукою.
Он не противный, просто очень чёрный.
Из погреба сейчас достанут к чаю
тягучего клубничного варенья.
А за окном надсадный рык овчарки,
рёв трактора. На сваленных берёзах
везут зарод, зародище, громаду,
присыпанную снегом гору сена,
Колючего, душистого, сухого.
Я завтра на него тайком залезу.
Отец кричит о чём-то с мужиками,
перекричать старается овчарку…
Оранжевые тракторные фары
прошили двор насквозь, до огорода…

Отоснишься ль когда-нибудь, ждавший, любивший, кормивший,
Мой единственный дом, где рассыпало детство следы…
Белоствольный простор у просевшей под временем крыши
И щербатый колодец, черпнувший глубинной воды.
И толчёный снежок, скорлупой под шагами хрустящий.
А скворечня пуста — долговязый качается шест.
Только рыжий телёнок, опасливым оком косящий,
Из лохматой охапки солому поспешную ест.
Большеглазых снежинок бумажную белую стаю
На рождественский клей прикрепили в соседском окне.
Возвращаясь в тебя, каждый раз из тебя вырастаю,
Старый бабушкин дом. Но по-прежнему чудится мне
Неотчётливый скрип половиц у притихшей кроватки,
И притворство прищуренных глаз… А ещё б подглядеть,
Как мелькают по толстым шкафам быстроногие пятки
И фиалковый суп уплетает безухий медведь.
А ты помнишь, как жили котята в плетёном лукошке,
А как я на запретный чердак пробиралась тайком,
А пахучий дымок от печёной в духовке картошки,
С крупной солью и хлебом, и белым густым молоком!
Что-то ветрено нынче… Хлопочут иссохшие ставни.
Детство — яблоко, из повзрослевших упавшее рук.
Не оставь же меня, моё млечное воспоминанье —
Миг духмяного детства, предутренне-сладкий испуг.

Летит под перестук натруженных колёс.
То грязным полотном расстелется полого,
То зарябит в глаза рубашками берёз.
Заждавшаяся дверь в свои объятья примет,
Подсуетится стол, посудою звеня.
И мама за столом заботливо обнимет
Забытой теплотой обмякшую меня.
И будет говорить, что пирожки остыли,
Что свежий варенец так и не съели мы.
И скажет, помолчав, что зиму пережили,
И, может, хватит дров до будущей зимы.
А престарелый кот свернётся у порога
Помуркивать во сне, пережидать мороз.
Но всё-таки февраль. И всё-таки дорога
Размотанным клубком летит из-под колёс.

На улице дождь. На холодный асфальт
Падают капельки душ человечьих.
Корни подмокли. Зелёная шаль
Кутает ветки подруг моих вечных.

Дождик отнюдь не весёлый с утра.
Вымочил сердце, ботинки, бандану.
И я, пригорюнясь, иду со двора,
Вдыхая озон, как марихуану.

Дождь. Он впитался в шершавый асфальт.
Падают капли, чтоб вдребезг разбиться.
Жалко мне их, а себя вот не жаль.
Только зачем-то влажнеют ресницы.

Я взял и в зеркало шагнул.
Зачем? Я сам не знал.
Я просто в мир тот заглянул.
Я всё там понимал.

На лакированном столе
Роняла цвет сирень,
И в залу, будто бы извне,
Вошли за тенью тень.

И взяли за руки меня,
Хотя я их не знал,
И ярко-красного вина
Налили мне в бокал.

Но тот, что справа от лица,
Почти совсем не пил,
А тот, что слева, — без конца
Смеялся и курил.

Я им читал какой-то стих,
Я песни распевал,
Потом меня один из них
В свои покои звал.

Другой сказал мне со смешком:
— Пошли со мной, дружок.
И там, за карточным столом,
Мы скоротаем срок.

Но кто-то сверху прошептал,
Что время не пришло.
Я «до свидания!» сказал
И вышел сквозь стекло.

Уходя за порог, позабыв закрыть окна,
Ты уходишь до ночи бродить по холмам.
И по руслам дорог бродишь ты одиноко,
Вспоминая дорогу к заветным лесам.

Там гитара моя говорит беспрестанно,
Ветер воет в деревьях, волос мой теребя.
Не пришла ты опять. И обидно и странно.
Возвращается песня, троп твоих не найдя.

Я иду туда сам по знакомым дорогам.
Может, встречу тебя, где ты бродишь одна.
Или проще дождаться тебя у порога,
Куда ты возвращаешься в поисках сна.