Коллектив авторов - Сказания Всадников

Утро.

Как жаль. Сейчас нужной уйти. Она не захочет говорить. Ведь вчера я узнал многое. Девочка заигралась, когда решила привлечь демона. Удивительно тонкая грань между похотью и желанием. Предпочту желание инстинктам и уйду, пока не поздно.

Холодно. Очень холодно. Одеяло не спасает. И носки, и свитер. Чёрт, надо выбираться отсюда. Здравствуй, солнышко, здравствуй, огонь живой. Да, это я о костре говорю. Тепло-о, хорошо-о, и чайник родненький уже подходит.

Демон. Задумчивый такой. Неужели обиделся, рогатый?

Ну, люблю я догонялки! И ведь догнал, чего дуется?

— Эй…

— Ну, чего?

— Чай будешь пить?

— Я кому чайник грею?

— Тогда и мне налей, ага?

— Вот ведь рыжая заноза! Сейчас будет.

Улыбнулся. И хорошо. Значит не сердится. Можно и дальше играть.

Чай.

Горячий, крепкий. С запахом хвои. Чихаю от дыма, смеёмся. Скоро проснуться остальные, подтянутся завтракать. Он опять уйдёт вперёд, на охоту. Он всегда уходит, всё чаще и дальше…

Шум.

Много людей. Смеются, шутят, общаются. Я стараюсь отвечать на вопросы. Мне тяжело, когда вокруг много чужих. Убегаю в лес, ссылаясь на сбор трав.

Уголь. Линии, изгибы. Бумага помнит всё.

Глаза.

Яркие, глубокие. Губы в усмешке. Короткие, непослушные, тёмные волосы. Скулы, о которые можно порезаться. Тут, на бумаге, он только мой.

— Неплохо…

— Опять нашёл?

— Ты не пряталась.

— Скорее искала. Научишь меня?

— Чему же на этот раз?

— Метать топор. Менестрель всё ещё жив!

Смех.

Родной, тёплый. Он обнимает меня. Лёгкий топор в руке. Тренировка будет долгой, бедные деревья! Бросок за броском точно в цель. Смех и азарт в крови помогают жить.

Вечер.

Как неожиданно. Нас не искали. Хороший отряд, смертников нет.

Люди.

Что там. В палатках сидят. Совсем как под колпаком. Они никогда нас не поймут. Ведьму, что азартно хочет метать топор. Демона, который с каждым днем становится всё человечнее.

Тишина.

Догорел костёр. Рука болит жутко. Зато я научилась новому. Ночь вступила в свои права. Ну что, демон, сыграем ещё раз?

Тихий вечер постепенно укрывал землю, скрадывая тени. Прекрасное время, чтобы вести задушевные беседы о давно минувших днях. Ведьмочка уютно устроилась на плече, выводят пальчиком на моей груди узоры. Разговор тоже превращался в изысканный узор недомолвок, что порождают у некоторых рыжих ощущение волшебства и магии судьбы. Хмыкнув, я всё-таки решил перебить её путешествие в прошлое, уточнив некоторые детали, которые, к моему стыду, ускользали вслед за движениями руки этой бестии:

— Ты считаешь, что это и было чудо?

— Почему же нет? Объясни мне, недалекой, пожалуйста, — девушка подняла голову и недоуменно посмотрела на меня.

— Смотри, ты стоишь, привязанная к столбу, на казнь, верно? То есть тебя поймали, приговорили к смерти через сожжение, и ты радуешься, чему? — мне всегда нравится, когда она морщит нос, считая, что разъясняет элементарные вещи.

— Допустим, тому, что в тот день пошёл ливень, дрова промокли и казнь не удалась, — улыбнулась она, устраиваясь поудобнее, точно кошка, меняя положение.

— Только, если я правильно помню, потом тебя решили утопить? Где же тут ты углядела чудо, а? — ответ я, разумеется, знал наперёд, но эта наивная заноза, как будто игнорирует всё, что я добавляю от себя.

— Чудо в том, что меня не смогли утопить, неожиданно река замёрзла. В июне, в середине лета, это ли не магия? — её глаза смеялись, наблюдая за моей реакцией. Нет, она точно что-то знает!

— Третий случай рассмотрим? Что там тебе обещали крестьяне за вмешательство нечистых? Святую смертную казнь через повешенье, всё верно?

— Ага, а тут прям комбо случилось! Верёвка лопнула и палач с помоста упал, насмерть. Только местные меня теперь стороной обходят, даже поговорить особо не с кем. Вот только с тобой и общаюсь, рогатый… Так и не веришь в чудеса и судьбу? — Кэт встала, потянулась и недовольно посмотрела на меня, — и вообще, все приличные девушки в это время уже спят. Гости, вам хозяева не осточертели ещё, а?

— Хорошо, заноза, пусть это будет чудесное спасение, если тебе так угодно. А мне пора, дела, знаешь ли…

Я брёл по дороге, вспоминая, когда увидел эту рыжую первый раз. Как раз в тот злополучный день казни на костре. Уж сколько сил мне пришлось приложить, чтобы и дождь призвать и реку заморозить. Между прочим, для демона огня это далеко не раз плюнуть. Остальное уже дело техники, наши даже премию выписали за случайное убийство.

С того момента сам назначил себя демоном — хранителем этой проблемной. Она же ещё и Лютика призвать и поработить решила, дурная, благо использовала неверную формулу призыва. Да и повезло ей дико, что я был рядом, монстра успел расщепить и материализоваться в кругу. Теперь у неё есть личный демон, как она искренне считает, правда крайне свободолюбивый.

Меня же это устраивает, теперь я могу быть рядом, когда захочу. Надо завтра не забыть бутылочку вина, а то сколько можно чаи гонять?

Музыка заполняла пространство небольшой мастерской. Я с восхищением наблюдал, как на холсте появляются первые ростки волшебства. Кэт импульсивно двигалась в такт мелодии, будто сливаясь с ней. «Гроза» Вивальди. Необычный выбор. Я встал немного позади, наслаждаясь картиной, что создавали своим дуэтом девушка и мелодия.

— Как произошло твоё знакомство с искусством? — негромко спросил я, опасаясь спугнуть вдохновение.

Ведьмочка обернулась, как будто совсем не ожидала увидеть кого-то в своей обители. Она пожала плечами и вернулась к краскам. Мне оставалось только смириться с отсутствием ответа. Пусть творит свою магию, однако:

— Знаешь, кому-то важна физическая составляющая при прикосновении к чему-то новому. Ощущение тепла огня, прохлады весеннего воздуха, дыхания воды. Кому-то интереснее видеть, как под кистью распускаются необычные цветы-миры. Детали, изгибы, оттенки, полутона, штрихи и яркие, неприкрытые эмоции, что рождает душа творца.

Некоторым необходимо слышать. Стоны, слова, музыку, полноту истории на бумаге, понимаешь? — она оторвалась от картины, внимательно посмотрев на меня. Задумчиво хмыкнув, я кивнул, подталкивая её к продолжению.

— А я прочитала. В пыльном пособии по истории искусств, когда мне было лет семь, вроде… Пустую, механическую теорию, которая описывает, как создаётся это волшебство. Трактат о магии, облеченный в сухие тексты. О магии, которая сбивает дыхание, освобождает музыку и делает мир ярче, глубже и живее. Читала и не могла понять, как это может сочетаться? Пока не попробовала сама. Я как в омут с головой нырнула, и не дай бог мне остановиться и сделать вдох.