Андрей Голяк - Удовлетворение

Пока Челин дядька заполнял какие-то квитанции, Пепел рассматривал покойного. Светлый костюм, галстук, флёрдоранж в петлице и обручальное кольцо на пальце – Челя не был женат и его хоронили в свадебном прикиде. Безмятежное лицо без очков казалось странно незнакомым. В голове что-то переключилось, щёлкнуло и когда-то живой

Челя, с которым было столько сыграно, спето и выпито совместился с вот этим покойником, чей гроб стоял сейчас на полу. Пепел наконец-то осознал, что Челя действительно умер.

– Что же ты, Степаныч, так подвёл-то, а? – подумалось ему. – Эх, незадача, проглядели мы тебя… Теперь поздно уже…

– Можно выносить, – объявил санитар и украдкой сплюнул в угол.

Пепел взялся за угол гроба и потянул кверху. Нести было неудобно, за ручки брать не советовали – могут отломиться, руки скользили по лакировке… Они мешали друг другу, наступали один другому на ноги, тихо обменивались замечаниями. Вот он, самый паскудный момент, когда паршиво внутри, когда щемит сердце – вот эта деловитая суета, когда несёшь на руках гроб с телом друга. Дальше-то будет полегче – чинно, благостно, печально… А сейчас больно…

Гроб установили в часовенке у морга. Пепел огляделся, рассматривая разношёрстую толпу. Родственники стояли в стороне совсем небольшой кучкой, а всё остальное пространство было заполнено народом самого живописного вида – длинноволосые парни, татуированные от пяток до макушек с пирсингом в самых неожиданных местах, старые дядьки в банданах и косухах, модные певицы в траурных платьях от кутюр, громкие продюссеры, чьи имена ежедневно обмусоливались глянцевыми журналами.

Началась панихида. Священник тоскливо тянул молитву, присутствующие крестились, а у Пепла перед глазами стояли картинки из прошлого.

Вот они с Челей выходят из студии в мокрую ночь, ну что, по пиву чувак, давай прошвырнёмся пешком, спроси у этой продавщицы о двух вещах – какой у неё размер груди и как ей удаётся сохранить такой понтовый маникюр, да тихо ты, не шуми, напился и несёшь чушь всякую, простите, барышня… Вот они собираются на студии похмелиться шампанским, открой, старый, а то у меня не получается, пробка вылетает и они, хохоча, следят за тем, как пенистая струя бьёт в стену, а потом пьют остатки вина из кофейных чашек… Вот они идут в театр на Ленкин спектакль, Челя весь при параде – он был влюблён тайно в Ленку, да не получилось у них ничего – чувак, свет отключили, я хаер при свече сушил, сжёг половину, мы на Ленку в бинокль матрать1 будем…

– Со святыми упокоо-о-о-ой…

У священника подчёркнуто скорбное лицо. А ведь ему здесь каждый день приходится их пачками отпевать в часовне при морге-то. Челин дядька сверкает вспышкой фотоаппарата.

– Есть в этом что-то хуёвое, неправильное – фоткать похороны родственника, – подумалось Пеплу. – Да ладно, не моё дело, им видней.

Поезд в Киев отходит от перрона, Пепел с Ленкой запрыгивают в тамбур, отпихивая матерящегося проводника, а вслед за вагоном – Челя с Митричем, бегом, размахивая платочками, возвращайтесь, циркачи хуевы, вытянувшееся лицо проводника и хохот вслед… Его грустное лицо, старый, мы стопудово были в прошлой жизни преступниками, иначе не стали бы музыкантами в этой грёбанной стране…

Гроб выносят из часовни и грузят в автобус. Через час его зароют в жёлтую глину на кладбище за городом. Музыканты напьются за упокой его души. А через месяц-другой его забудут и только несколько самых близких будут иногда вздыхать, вспоминая о том, кто умудрился тупо просрать свой большой талант вкупе с самой жизнью. Ведь кому много дано, с того много спросится…

Я коротал два часа, оставшиеся до утра, со стаканом коньяку и чашкой кофе…

Рассматривал калейдоскопы внутри меня, путался в хрупких переходах фантазии Телониуса Монка…

И пытался понять, чем я думал 15 лет назад, когда решил выбрать профессию шута, увеселителя почтеннейшей публики…

_Current music: David Sanborn "Cristo Redendor"_

– устал?

– да не так, чтобы очень… психологически, наверное…

– трудно кататься?

– я привычный… в туры не ездил, конечно… но, по большому счёту, то же самое, только чуть больше автобусного безделья… глаза татьяны, внимательные, ищущие, изучают, следят за его лицом, цепляются за каждую полуулыбку. соскучилась, господи, как же она соскучилась по его уютным рукам, по прищуру узковатых глаз, по запаху его волос, по подёргиванию уголка рта, когда он думает о чём-то своём, по его молчанию, которое лучше всех слов на свете. прижаться лицом к его ладоням, тереться щекой, чувствуя твёрдые мозоли на подушечках левой… он, кажущийся холодным, но только кажущийся, на самом деле тёплый, родной, он, без которого каждый день – просто ожидание, а ночь – сгусток темноты, совершенно беспросветный… а сейчас ей хорошо, вот так застыть-замереть, и всё остальное неважно.

– как ты тут без меня? – пепел греет её прохладные пальцы в ладонях, гладит каждый из них изнутри, ей так нравится, потому что это только он умеет так, и никто больше.

– работаю, много работаю… когда становится совсем одиноко без тебя – пью в одиночестве вино и слушаю твои песни… смешно, да? банально?

– не знаю, никогда не думал над этим. в таких делах важно поступать, как хочется, не задумываясь, насколько это неординарно… татьяна совсем отвыкла от него, смешно сказать, отвыкла за каких-то неполных пару недель. она срослась со своей тоской по нём и эта тоска вытеснила изнутри самого пепла. парадокс. если совсем не притворяться перед собой, если прислушаться к себе, то можно обнаружить, что присутствует некий дискомфорт от того, что вот он здесь, тёплый и осязаемый, со своей трубкой, чуть прикушенной нижней губой и вечной иронией. он останется сегодня здесь, он будет таким вот чуть отстранённым, как бы прохладным (на ум приходит неуместное сравнение с кул-джазом). потом произойдёт один из тех стремительных переходов. которые татьяна никогда не в состоянии уловить, и он заслонит собой всё. скульптор, чьи руки вылепят из её, татьяны, тела стаи маленьких разноцветных птиц, которые, ожив, взмоют в небо… утром она, как всегда, проснётся раньше, и его лицо во время сна будет снова по-детски беззащитным… а сейчас она дёргается как девятиклассница и не знает, как себя вести… нелепо…

– лёш, меня зовут уехать отсюда… (боже, какая я дура, зачем я рассказываю ему об этом)

– в смысле?

– ну, уехать навсегда… эмигрировать…

– а подробней? – он выпускает из рук её пальцы и готовится слушать. татьяна кусает губы, не зная, с чего начать и жалея, что затеяла этот глупый и ненужный разговор. не собирается же она в самом деле серьёзно отнестись к предложению гонкурова. значит и говорить не о чем. только ведь нужно о чём-то разговаривать…