Дмитрий Старков - Отдаленное настоящее, или же FUTURE РERFECT

Стараясь не шуметь, Петяша наскоро ополоснулся под душем, оделся, оставил на кухонном столе записку подобающего содержания и отправился дворами да переулками к Биржевому мосту.

Возле исторического факультета — в десять утра, да по летнему-то времени — не было ни души. Только в отдалении, при входе в главное университетское здание, колбасились туда-сюда какие-то юные личности. Залитый солнцем, лениво качающийся на волнах покоя мир, казалось бы, в точности сохранил прежние масштабы.

И все же мир сделался маленьким… Поразительно маленьким.

Поразмыслив, Петяша решил, что ему хочется еще кофе, и пошел в знаменитый «Тараканник» — или, для краткости, «Таракан» — что на первом этаже Двенадцати Коллегий. Здесь тоже было почти пусто; лишь за угловым столиком у окна сидел спиною к двери длинного росту человек в старенькой стройотрядовской курточке, красных спортивных трусах и динамовских кроссовках. Подле ноги его стоял огромный и неудобный с виду рюкзачище цвета хаки.

Ну надо же! Куда ни сунься… — с некоторой досадою подумал Петяша.

Человек этот был ни кем другим, как старым его, около году не виданным знакомым, бывшим соучеником Димыча, страстным любителем баскетбола, писавшим порою непонятного качества стихи. Согласен, сочетание странноватое, но тем не менее так оно и было. Именовался он Олегом Новиковым, а жил недалече от «Приморской», на улице с труднопроизносимым названием — «Кораблестроителей».

Пока Петяша размышлял, не стоит ли повернуться и уйти, чтобы оказаться, наконец-то, в одиночестве, человек под названием Олег Новиков обернулся и увидел его.

— У-ы-ы, ка-ккие лю-уди!

Сказано это было так, точно Олег желал бы показать, будто преувеличивает радость от встречи.

— Да выглядит-то как шикарно! — продолжал он. — Неужто богатым, наконец, стал?

— Подожди, я себе кофе возьму, — отвечал Петяша. — Ты сюда надолго забрел?

— Да мне, в общем, делать особенно нечего, — нажимая на отдельные слова так, словно каждое предварительно обдумывалось со всех сторон, и непомерно растянув ударную гласную в последнем «нечего», отвечал Олег. — Я тут ходил насчет зала договариваться, чтобы игру провести.

— Э-э; кто про что, а вшивый — про баню… Ладно, погоди. Я сейчас.

В «Тараканнике» просидели минут сорок. За это время Олег успел поведать Петяше о различных приключениях их немногочисленных общих знакомых, которых Петяша — в подавляющем большинстве — не помнил либо и не желал помнить. Петяша, в свою очередь, рассказал в общих чертах, чего интересного за последнее время произошло с ним. Опустив, понятное дело, сверхъестественные явления — выкладывать такие вещи постороннему, это ж страх подумать. Да и — на кой, собственно, икс?

— Я-а-асно, — протянул Олег, выслушав повествование о неожиданной Петяшиной удаче на книгоиздательском рынке. — А помнишь, обещал меня в каком-нибудь романе вывести, если я тебя пивом напою?

— Ну, было дело.

— И как? Неужто вставил?

— Не-а. Забыл.

— Ну-у, вот так всегда! — возмутился Олег.

— Вставлю еще, — заверил его Петяша. — Надеюсь, эти четыре были не последними. Надо только опять не забыть.

Да? Верно ли не последними?

Непонятно откуда взявшееся сомнение на миг вселило в Петяшины мысли некоторый неуют. Ведь вправду: вот не станут люди его книжек покупать, и издавать его тогда больше не будут. А вероятность — очень даже отлична от нуля: на хрена людям сдалось его литературное хулиганство? Людям — им подавай так, чтоб было красиво и не напрягало… И, значит, снова — прощай, свободная, приятная, обеспеченная жизнь.

Олег тем временем заговорил что-то о своей работе, вернее, о полном отсутствии таковой. Вполуха слушая, как он жалуется на полное безделье на рабочем месте, недоумевает, за что ему платят какие-никакие, но все же деньги и сетует на опасения, что не сегодня-завтра его с этой работы по вышеуказанным причинам попрут, и куда он тогда на хрен денется, Петяша пил кофе и смотрел в окно. Он был занят собственными мыслями.

А мир за окном был непривычно маленьким.

— Фигня это все, — неожиданно сказал Петяша, перебив на полуслове Олеговы излияния. — Гармония мира не знает границ.

Олег, поперхнувшись очередною фразой, озадаченно и возмущенно уставился на Петяшу.

— Какая там, на хер, гармо-ония!.. — негодующе, качая голос, заговорил он. — Тут, понимаешь, томатный сок мой любимый охеренно подорожал; денег второй месяц не платят, а Виноградов, мерзкий пруль…

Петяша остановил его легким мановением ладони.

— Чудак ты. При чем тут мировая-то гармония? Она же, подлая, вовсе не подразумевает, что каждому конкретному олегу новикову должно быть все по кайфу, — с этакой наставительной иронией сказал он.

— Несправедли-и-иво-о! — изобразил Олег капризного ребенка, которого родители злодейски лишили конфеты.

— Мало ли, что где несправедливо… Знаешь, айда уже наружу. Покурить хотца.

Олег, обозначив голосом старческое тяжкое кряхтенье, водрузил на плечи свой рюкзак. Тем временем Петяша, уже на полпути к выходу, раскрыл свой портсигар — плотно занятый с самого пробуждения своими ощущениями, он даже изменил своему обычаю «сигаретки с утра пораньше».

Там, под солидной платиновой крышкой, в стройной шеренге сигар наблюдалась брешь.

Одной сигары — не хватало.

Поначалу Петяша ощутил лишь легкое недоумение и разочарование: что за хрень такая, был портсигар всегда полон, а теперь одной сигары недостает… Куда девалась? Может, хитрый чудесный артефакт вообще перестал работать, и сигары отныне убывают, как им от природы положено? Это ж, если дальше так пойдет, и сам портсигар может взять да исчезнуть! А что, почему бы нет; мало ли, как оно все там устроено…

Портсигара было жалко — Петяша уже успел привыкнуть к обладанию такой солидной и полезной вещью. Не говоря, что дармовое высококачественное курево никогда не помешает… Да, попервости портсигар, конечно, напоминал о том, о чем хотелось бы, наоборот, забыть, но к этому он, Петяша тоже уже привык. Настолько, что почти перестал воспринимать портсигар, как напоминание о…

Тяжко вздохнув — эк не вовремя, мол, такие превратности жизни! — Петяша достал себе сигару из оставшихся, скусил кончик и защелкнул платиновую крышку.

Жалко, блллин, вещь-то…

Машинально, точно заранее прощаясь с чудесным портсигаром, он снова надавил кнопку. Крышка отскочила с легким щелчком…

Портсигар вновь оказался полностью укомплектован.

Не хватало лишь одной сигары.

— Ты чего там возишься? — спросил Олег, уже с порога кафе. — Мы идем? Или ерундой страдаем?

— Идем, — отвечал Петяша. — Сейчас покажу, чего.

Устроившись на скамейке близ входа, он вкратце поведал Олегу историю своей встречи с Тузом Колченогим и продемонстрировал возможности дареного портсигара, вынув из него, одну за другой, несколько сигар и переложив их в карман.