Лариса Райт - Жила-была одна семья

Молодой человек осторожно поманил Сашу рукой, намереваясь ей что-то сказать. Трубка продолжала верещать, что-то грозно выкрикивая, и она предпочла вернуть ее на рычаг. Она перегнулась через стойку и… Если она и хотела сюрприза, то она его получила:

— Мужчина сказал, что вы устали и проголодались, поэтому попросил меня позвонить в вашу туристическую компанию и сказать им, что вы задержитесь в Стамбуле еще на одну ночь и прилетите завтра утром.

— Прилетим?

— Да. Он оплатил два номера в нашем отеле и попросил найти свободные места на завтрашние рейсы до Анталии. Кстати, было бы неплохо, если бы вы могли дать мне свой паспорт. Я тогда закажу билеты.

Саша вспыхнула и сама не знала, что послужило тому причиной: стыд или гнев. За нее давно уже никто ничего не решал. И теперь она чувствовала, как смешались в ней гремучей, готовой взорваться смесью невероятное удивление, праведное возмущение и легкие оттенки ни с чем не сравнимого приятного волнения женщины, получившей очевидные знаки внимания к ней мужчины. Уже не имело никакого значения, что каких-нибудь пять минут назад она сама старалась придумать уважительную причину, чтобы отказаться от гонки за автобусом и провести еще несколько часов в компании своего спутника.

Девушка так и стояла перед стойкой портье, не зная, что сказать и что предпринять, и, главное, надо ли что-то делать? Никогда еще не доводилось ей испытывать одновременно и радость, и злость, и растерянность. Все эти эмоции так захватили Сашу, что она не услышала приближения возмутителя своего спокойствия. Очнулась лишь от звука его голоса за спиной:

— Кстати, как-то невежливо получилось…

«Что ж, лучше поздно, чем никогда. Понимает, что его поступок, мягко говоря, не совсем обычный, и прекрасно. Надо бы, наверное, спустить все на тормозах, принять извинения, но…»

Саша порывисто обернулась, сказала резко:

— Действительно! Вы могли бы поинтересоваться и моим мнением, прежде чем…

— Ваше мнение было написано у вас на лбу. Вы хотели остаться, и не надо разыгрывать из себя оскорбленную невинность. Я вообще о другом. Мы ведь до сих пор не познакомились.

— Вы так легко читаете по лицам, как же вам до сих пор не удалось угадать имени? — съязвила она. Этот загадочный мужчина все время обгонял ее на полшага, и она не могла окончательно определить, радует ее это или огорчает.

— Не сердитесь! — сказал он просто и протянул ей руку: — Сергей.

Тон был теплым и искренним, из глаз исчезла насмешка, взгляд из острого и проницательного превратился в просительный. И ей не оставалось ничего другого, кроме как вложить в его большую ладонь свою узкую кисть и ответить:

— Александра.

— Так что, Александра, остаемся? — спросил он тихо и доверительно. И так уютно спросил, по-домашнему, совсем не официально, хотя и назвал ее полным именем, что больше уже она не колебалась ни секунды, протянула портье свой паспорт и осторожно кивнула:

— Остаемся.

Остаться в Париже еще на несколько дней предложила жена. Человек не возражал, хотя и не чувствовал ни необходимости, ни желания. Если бы мог, он вовсе отменил бы поездку после того, как узнал, что долгожданная встреча не состоится. Но это была командировка. К тому же он обещал взять с собой жену, и ему, разочарованному, было неудобно обманывать еще и ее ожидания. Он и не стал. И теперь старался во всем соответствовать: и романтическому городу, и не по-осеннему солнечной погоде, и восторженной женщине, все время что-то щебечущей и радостно улыбающейся. Она всегда становилась такой, когда приезжала в Париж, будто город впрыскивал инъекцию чудодейственного эликсира, заставляющего глаза сиять, а губы растягиваться в постоянной восхищенной улыбке. Человеку нравилось видеть ее такой. Он любил ее. И если она хотела еще несколько дней сиять, а у него была возможность осуществить это желание, он предпочел не огорчать ее. Пускай на этот раз Париж и не осуществил его мечты, но разве это дает право отказывать другим в исполнении заветных желаний?

И они остались. И он пытался наслаждаться городом так, как это бывало раньше. Все было по-прежнему: они бродили по тем же бульварам, что утопают в зелени на полотнах Моне, заходили в те же кафе, в которых уже не один раз наслаждались крепким кофе и свежими, дивно пахнущими круассанами, плавали по заветному и давно изученному маршруту от Эйфелевой башни до Нотр-Дама, катались на смешном поезде по знакомым переулочкам всегда живущего особой жизнью Монмартра, бродили среди шедевров Лувра. Все было прекрасно: любимый город, любимая женщина рядом. О чем еще можно мечтать? Наверное, можно и нужно. Иначе не казались бы Человеку бульвары унылыми, круассаны — пресными, река — грязной, Холм мучеников — скучным, а шедевры живописи — обычной мазней. У него не было никаких сомнений в причинах своей хандры. Он прекрасно понимал, что с ним происходит: встреча не состоялась, надежды снова, в который раз, остались пустыми надеждами. Но у него уже был опыт их осуществления, и он знал и верил, что все обязательно повторится. Но для этого необходимо было что-то делать. И не ходить по улицам Парижа, а вернуться домой, закрыться в кабинете и писать, писать, писать ей снова и снова, пока она не сдастся, не согласится, не поймет, что…

— Давай зайдем, — жена нетерпеливо тянула его за руку. Человек бросил мимолетный взгляд на витрину лавочки, торгующей предметами интерьера, покорно открыл дверь. Женщина скользнула внутрь и тут же растворилась в разговоре с хозяином.

Ее французский всегда был превосходен. Если бы много лет назад они согласились бы на переезд в Канаду, у нее было бы больше возможностей реализоваться, но тогда думать надо было о его карьере, а теперь что же делать? Такова жизнь. Возможно, она и жалеет. Вон как сыплет непонятными фразами. Человек вздохнул и отвернулся. Надо было чем-то занять себя на те несколько свободных минут, что остались у него до того момента, как жена затормошит его, затеребит, захватит, засыплет вопросами и предложениями купить «эту миленькую подушечку», или зеленую лампочку Ильича («Она словно создана для твоего кабинета»), или «славный пушистый коврик, потрогай, какой мягкий». Он начал без особого любопытства разглядывать полки, уставленные вазами, подсвечниками, статуэтками, фигурками людей и животных, амулетами, рамками для фотографий, куклами… Куклами… Куклами? Куклами!

Нет, такого просто не могло быть. Неужели это возможно? Ему просто показалось, померещилось. Любому на его месте в каждой кукле мерещилась бы рука мастера. Это просто похожая модель, и ничего больше. Не имеет значения, что он уже видел нечто подобное: и шляпку, и кудри, и кружева, и зонтик. И, кажется, даже название помнил: «Парижанка». Разве не бывает двух одинаковых, ну… почти одинаковых картин или скульптур? Почему бы и нет? Человек сам разжигал свои сомнения. Так было легче. Но в глубине души он уже отчетливо слышал ответ на свой вопрос. Бывают и одинаковые картины, и одинаковые скульптуры, и одинаковые произведения, и одинаковые куклы. Бывают… У одного автора. Он колебался еще какое-то время. Потом все-таки пересилил себя, сказал: