Захар Оскотский - Зимний скорый

— Перевозчиков, седьмой час! Пошустрей давайте, не в ресторане все-таки!

— Мы еще немножко, Пал Иваныч, — заныл Димка, — еще полчасика…

Капитан откусил и прожевал зеленое перышко. Проскрипел:

— Гони! Гони гостей, кому сказано! — и захлопнул за собою дверь.

Марик уже надевал пальто. Вернее, изогнувшись, пытался попасть в рукава. Он был пьян. Димка, расстроенный, подошел к нему, помог.

— На всякий случай, — медленно сказал Марик, — с Новым годом тебя!

— Спасибо, Тёма, спасибо. Да ты держись!

Они спустились вниз. Вместо лейтенанта за вахтенным столиком сидел симпатичный паренек в свитере и читал книжку. Завидев Димку, он даже встал.

— Здравствуйте, Дмитрий Николаич!

Димка хмуро кивнул ему:

— Я выйду, провожу друзей до ворот.

— Конечно, Дмитрий Николаич.

— Это Володька-следопыт, — тихо пояснил Димка Григорьеву.

— Какой следопыт?

— Оружие искал на Синявинских болотах, музей в своем техникуме устроить хотел. За это и залетел сюда. У ментов он в доверии. Видишь, на вахту сажают за себя, в город часто отпускают.

Настроение у Димки явно портилось.

Вышли в темноту, на мороз. На небе горели крупные звезды.

— Вернись, — сказал Григорьев Димке, — куда ты без пальто, простынешь.

— Ничего, — ответил Димка, — я вас до ворот только.

Он совсем сник.

— Иди, замерзнешь, — повторил Григорьев. — Ничего, мы теперь скоро увидимся.

— Увидимся. Я, может быть, на Новый год уже приеду. Или в январе. Обещают отпускать.

И вдруг Димка обнял Григорьева и холодными губами ткнулся в его щеку:

— Ладно, идите!

Он еще обнял и чмокнул пошатнувшегося Марика, махнул рукой и побежал к зданию.

Когда вышли за ворота, Григорьев оглянулся. В черном проеме приоткрытой двери светился огонек сигареты.

— Счастливо! — крикнул он Димке.

— Топайте! — донеслось в ответ. И что-то еще, неразборчивое: — Электричка… Новый год…

В темноте, да еще во хмелю идти по тропинке через поле оказалось куда тяжелей, чем днем. На этот раз Марик брел впереди. То и дело его заносило с тропинки в сторону, в глубокий снег. Вдруг он остановился и сказал:

— Видел, как у них? Даже охраны нету. И никто не бежит.

— Куда убежишь?

— Верно, — согласился Марик. — Это верно… — и зашагал дальше.

Они были вдвоем в огромном снежном поле. Чуть темнела под ногами тропинка. Дрожали в черно-синем небе яркие звезды. И вдали светили сквозь редкий лесок спокойные огни станции.

Вдруг Марик, не оборачиваясь, закричал:

— Слушай, год-то какой! Новый год — восьмидесятый!

— Ну и что?

— Коммунизм должен наступить!

— Наступит, Тёма, наступит. Давай, топай, на электричку опоздаем.

Но Марик через несколько шагов опять остановился. Сказал таинственно:

— А ты понял, что это было?

— Где? — удивился Григорьев.

— Ну там, у Димки.

— Черт их поймет! Не то тюрьма, не то кабак, не то санаторий для ханыг.

— Ничего ты не понял. Они же нас убивают.

— Успокойся, Тёма, никто никого не убивает.

— Убиваю-ут!! — вдруг закричал Марик, кажется, на всё ночное снежное поле, так что Григорьеву стало жутко.

— Ты выпил, Тёма, успокойся.

— Убивают! Они — не люди… Но мы, мы… Разве мы — люди, если им позволяем себя убивать?!

— Успокойся, Тёма!

— У меня в мозгу клеток больше, чем звезд в Галактике, и каждая устроена сложней, чем звезда! Зачем это мне? Зачем тебе, Димке, зачем тому химику синерылому? Зачем нам всем, если мы не люди-и?!

— Тише, Тёма, успокойся! Станция близко. Ты что — в вытрезвитель захотел?

Марик развел руками так, словно хотел обхватить небосвод со звездами:

— Как там Джинс сказал? Жизнь — это болезнь материи?.. Верно! У нас его мракобесом называли. А он всё сказал честно… Я тоже хочу быть честным! Хочу в спецкомендатуру-у!!

Марик развернулся и, наклонив голову, пошел по тропинке прямо на Григорьева.

Григорьев схватил его за узкие плечи, затряс:

— Да очнись же ты, черт! В самом деле загремим с тобой! Тебе что — бумагу из милиции хочется на работу? Не дури, слышишь!

Голова Марика моталась из стороны в сторону, его темное личико было почти неразличимо во мгле, только блестели глаза, как сквозь прорези в черной маске. На морозе от него сильно пахло спиртом.

— Хватит, — попросил он. — Хватит, голова кружится.

Григорьев отпустил его.

— Ра-бо-та, — выговорил Марик. — Это ты правильно вспомнил… Работа и семья. И ты уже не человек…

Он повернулся, стремительно зашагал к станции и вдруг заорал «Пионерскую-новогоднюю», оттуда, из репродукторов пятидесятых, пытаясь маршировать, проваливаясь в снег, и всё равно взмахивая руками в такт:

— У меня какие-то твои книги, — вдруг вспомнила Аля.

Похоже, она была раздосадована. Победная для нее мелодия прощания изломилась перед самым финалом пошлым житейским аккордом: остались книги, книги надо вернуть.

— Ничего, — сказал Григорьев. — Пусть пока полежат у тебя. Отдашь потом.

— Когда — потом? — насторожилась Аля.

— Откуда я знаю? Когда-нибудь.

Попытался вспомнить, какие же у нее могут быть книги. Кажется, томик Сент-Экзюпери. Да, точно.

Это было минувшей зимой. Она пришла к нему вечером, замерзшая. Он поставил чайник, достал банку варенья. Было так приятно хлопотать ради нее. И так тревожно. Ее влюбленность истаивала. Уже прорезались первые нотки снисходительности — то, что труднее всего стерпеть. Оставалась чувственность, но долго ли на ней одной протянешь? Хотя, еще не иссякло до конца и алино любопытство.

Она в тот вечер перебирала книги у него на столе и вдруг засмеялась:

— Читаешь детское?

— Что?

— Вот, «Маленький принц».

— Это же «избранное», здесь несколько произведений. «Маленький принц» и мне кажется неглубоким. Такие простые аллегории, наивность отдает нарочитостью. «Ночной полет» достаточно прочесть в юности, а потом один раз перечитать взрослым и понять, что это тоже сказка. А вот «Планета людей»… В тридцать девятом, в год всеобщей ненависти, написать «Планету людей» — для этого надо иметь великую душу. Но главное — «Военный летчик». Неужели ты не читала? Может быть, это самая значительная книга нашего времени, «Война и мир» двадцатого века. Мне кажется, так писал бы Толстой, если бы воевал не артиллеристом в Крымскую войну, а военным летчиком во Вторую мировую. Да, это «Война и мир», только сжатая скоростным потоком, как профиль боевого самолета, до предельной строгости линий. Сжатая морозом десятикилометровой высоты, где влажный воздух в дыхательных трубках замерзает ледяными кристаллами. До монолита, до сотни страниц вместо тысячи… Я считаю русскую литературу величайшей в мире, а подобной книги у нас нет. Может быть, наши собственные Сент-Экзюпери погибли где-то в ГУЛАГе или в окружении под Киевом? А может быть, такие русские книги написаны, но не изданы, лежат с пачками дурацких рецензий у авторов в столах, и мы о них ничего не знаем, как вообще ни черта не знаем о том, какая же у нас литература? Но этот переломанный в катастрофах французский аристократ поднялся до такого всечеловеческого постижения, что кажется мне истинно русским писателем.