Вольфганг Херрндорф - Гуд бай, Берлин!

На втором этаже исписанного цифрами дома стоял старик. Мне показалось, что он дрожал, но, конечно, не так сильно, как я. У него это было, наверно, возрастное. Старик поднес ладонь козырьком к лицу, чтоб защитить глаза от слепящего солнца, а я продолжал размахивать руками как дурак.

– Ты куда? Залазь в машину! Залазь! – заорал мне Чик. Но я выпрямился и, все еще махая руками, пошел в сторону того дома.

– Нам ничего не нужно! Мы просто заблудились. Мы сейчас уедем! – кричал я.

Старик кивнул. Он держал ружье за ствол в воздухе и кричал:

– Без плана! Без плана и карты!

Я остановился перед домом и постарался изобразить на лице, что он совершенно прав.

– В поле без карты никуда! – кричал он. – Заходите! У меня для вас лимонад найдется. Заходите!

Конечно, заходить к нему было примерно последним, чего мне хотелось. Но старик настаивал, и в итоге это не было таким уж сложным решением. Мы все еще находились в зоне обстрела, обогнуть кучу досок было не так-то просто, да и старик вроде как был не совсем сумасшедший. Ну, то есть разговаривал он как нормальный человек.

Его гостиная (если это помещение можно так назвать) была не в лучшем состоянии, чем комнаты тех заброшенных домов, по которым мы ходили. Нет, было видно, что она обитаема, но там было невообразимо мрачно и грязно. На стене висело несметное количество черно-белых фотографий.

Он усадил нас на диван, а сам с торжественным видом вынул откуда-то початую бутылку «Фанты» и пригласил:

– Пейте. Пейте из горла.

Сам он сел в кресло напротив нас и отхлебнул какой-то бодяги из банки из-под варенья. Ружье он так и держал между колен. Я ждал, что он начнет расспрашивать нас о машине, или куда мы едем, но это ему, видно, было до лампочки. Узнав, что мы из Берлина, старик стал спрашивать в основном про то, в самом ли деле Берлин так изменился и не опасно ли там ходить по улицам. В последнем он сильно сомневался. А после того как мы его раз десять попытались убедить, что ни про какие смертоубийства у нас в школе неизвестно, он вдруг спросил:

– А девчонки-то у вас есть?

Я хотел сказать «нет», но Чик среагировал быстрее:

– Его девчонку зовут Татьяна, а мою – Ангелина.

Я тут же сообразил, зачем он это сказал. Правда, этот ответ все же не совсем удовлетворил старика.

– А то вы вдвоем, такие симпатичные пацаны…

– Не-е, не-е, – сказал Чик.

– В таком возрасте часто не понять, куда тянет-то…

– Не-е, – повторил Чик и для убедительности потряс головой. И я тоже потряс головой, так же решительно, как какой-нибудь заядлый фанат Лионеля Месси, если его спросить, не считает ли он все-таки Криштиану Роналду величайшим футболистом современности.

– Значит, зазнобы у вас есть, так?

Мы снова сказали «да». Меня как-то насторожило, что он все крутит вокруг этой темы. С этого момента он говорил исключительно про девчонок, про любовь и про то, что самое чудесное в жизни – точеное юное тело.

– Поверьте, – вещал он, – не успеешь оглянуться, а кожа на тебе уже тряпкой висит. Так что влюбляйтесь, любите! Carpe diem [7].

Он поднялся, сделал два шага к стене и ткнул пальцем на одну из тучи маленьких фотографий. Чик, наморщив лоб, взглянул на меня, а я тут же вскочил, изобразил свою фирменную улыбку типа «я страшно вежлив» и стал изучать фотку, над которой завис морщинистый палец старика. Это была фотография с паспорта – в углу четвертушка печати и четвертушка свастики. Симпатичный молодой парень в форме, как-то упрямо глядящий вперед. Видимо, хозяин дома в молодости. Пока я рассматривал это фото, морщинистый палец переехал на снимок справа.

– А это Эльза. Моя любимая.

На фото было лицо с остро очерченными чертами, по которым с первого взгляда и не скажешь, девушка это или парень. Но на «Эльзе» была не такая форма, как на солдате или гитлерюгендовце на соседнем снимке. Так что, наверно, это все-таки была девушка.

Старик спросил, хотим ли мы узнать их с Эльзой историю, и так как он снова взял в руки ружье, хотя и с таким видом, будто оно было частью его тела или частью истории, отказываться было совсем неудобно, и пришлось слушать.

В общем-то, это была не то чтобы настоящая история. По крайней мере, не из тех, которые люди обычно рассказывают, когда говорят о своей большой любви.

– Я был коммунистом, – начал старик. – Мы с Эльзой были коммунистами. Даже ультракоммунистами. И не только после 45‑го года, как все остальные, мы с самого начала были коммунистами. Мы так и познакомились – в группе сопротивления имени Эрнста Рёма. Сейчас в это никто не верит, но тогда было совсем другое время. Мне тогда не было равных в обращении с оружием. А Эльза была единственная девушка у нас в группе, очень изящная, из хорошей семьи, на мальчишку похожа была. Она переводила всю эту запрещенную литературу. Она для евреев всего Шекспира перевела. Она им «Опустошение» перевела! По-английски она щебетала, как птичка, а тогда это мало кто умел. А я ее переводы перепечатывал на машинке… Вот так вот. Любовь моей жизни, огонь моих чресел. В концлагере Эльзу сразу отправили в газовую камеру, а я попал в штрафной батальон и с винтовкой всю Курскую дугу на брюхе прополз. Я тогда мог с четырехсот метров Ивану в глаз попасть.

– Ивану? – переспросил Чик.

– Ивану. Русскому говнюку, – подтвердил старик и задумался. При этом он не смотрел ни на Чика, ни на меня. Мы переглянулись. Чик вроде особо не беспокоился, да и меня, в общем-то, вполне отпустило.

– А я думал, – сказал я, – вы были коммунистом.

– Был.

– А разве… русские не были тоже вроде как коммунистами?

– Были.

Старик снова задумался.

– Я мог с четырехсот метров попасть в глаз! Хорст Фрикке, лучший стрелок в полку. Крестов на мне было, что на кладбище. Я по иванам стрелял, как по тарелочкам. Они совсем чокнутые были, или в командовании у них одни идиоты сидели. На нас в атаку просто орды шли. А их сначала Зиннинг пулеметом выкашивал, а оставшихся стрелок Фрикке прореживал. Чтоб Фрикке один с иванами разбирался, это редко бывало. Они ведь тоже не с голыми руками шли. Так что ты сначала думай, прежде чем дурные вопросы задавать. А если ты думаешь, что там мораль и все это дерьмо работает – так нет! Либо ты, либо тебя! Вот и весь вопрос. И каждый день эти иваны, это свежее мясо ползло на нас. Море мяса. Народу-то у них чересчур много. Все это жизненное пространство на Востоке. Русских там было слишком много. Причем у них за каждым рядом солдат шел чекист и расстреливал всех, кто не хотел идти под наш заградогонь. Все думают, что нацисты были звери. Но по сравнению с русскими, что они делали – это мелочи. И в итоге ведь они нас задавили. Мясом. Техникой им бы никогда с нами не справиться. Один иван, другой, еще, еще и еще. У меня была двухсантиметровая роговая мозоль на указательном пальце. Вот тут.