Андрей Бондаренко - Беглец и Беглянка

Он аккуратно, с помощью острого ножа, вскрывает пластиковый пакет и вываливает его содержимое на плоскую моховую кочку. Потом тщательно сортирует, откладывая пачки с деньгами и банковские карты (различных зарубежных банков), в одну сторону, а все бумаги — в другую. А после этого приступает к вдумчивому прочтению документов.

— Сомнения у меня появились, — объявляет через сорок-пятьдесят минут Олег.

— Какие? — присаживается рядом Даша.

— Стоит ли отдавать Сергею Назарову — всё-всё-всё? Вот, ты сама посуди. Энная сумма российских денег. Плюсом сто пятьдесят тысяч долларов. С этим, как раз, всё понятно. И с Камчатки нам с тобой надо выбираться. И как-то по жизни устраиваться…. А банковские зарубежные именные карты, оформленные на моего отца? Для чего они могут потребоваться дяде Серёже в папино отсутствие? Зачем их засвечивать? То же самое и с документами. Действующие договора, акты и контракты — это одно дело. А различные бизнес-планы, подготовленные для банков и инвестиционных фондов, совсем даже другое…

— Здраво рассуждаешь, Красава. Мой отец частенько говорил, что в бизнесе всегда надо разделять реалии сегодняшнего дня и тактику-стратегию на день завтрашний.

Олег делится своими мыслями-сомнениями с шаманом.

— Делай, Красава, как знаешь, однако, — голос Ворона тускл, тих и равнодушен. — Хочешь разделить отцовский тайник на части? Одну отнести в Палану, а другую, однако, спрятать здесь, в Реликтовой роще? Не возражаю. Ты уже взрослый. И умный, однако. Сам решай…

Пластиковый пакет, в котором находилась отцовская «закладка», просторный и объёмистый. Поэтому Олег разрезает его острым охотничьим ножом на две примерно равные части. В первую помещает деньги и договора. Во вторую — банковские карты и бизнес-планы. После этого, с помощью обуха клинка, нагретого в жарких углях костра, тщательно запаивает оба получившихся пакета. Один отправляет в рюкзак. А второй запихивает за пазуху паланского малахая.

— Составишь мне компанию, Дашут? — кивает головой в сторону Реликтовой рощи Олег.

— Извини, Красава, но не могу, — шепчет девушка. — Как оставить дедушку одного? Он же сегодня не в себе. Сам знаешь. Иди один…

Олег идёт и, затратив двенадцать-пятнадцать минут, находит подходящее место для тайника. То есть, достаточно широкую горизонтальную щель между каменной плитой и узловатыми корнями старой берёзы. Засовывает туда пластиковый пакет и старательно «закупоривает» щель с помощью мелких камушков и мохнатого белёсого мха.

Выпрямляется — вокруг властвует абсолютная и чуткая тишина.

Неожиданно до его слуха доносятся отголоски грубого мужского смеха. Чуть позже — короткий вскрик…

«Случилось что-то серьёзное», — понимает Олег.

Он сбрасывает женский малахай и длинную тяжёлую юбку. А после этого, выхватив нож из ножен, бежит, лавируя между толстыми стволами берёз, к лагерю…

Он осторожно выглядывает из-за крайней разлапистой берёзы Эрмана.

Возле дотлевающего костра на земле сидит Костька. Его седовласая голова окровавлена. Шаман, ухватившись обеими ладонями за древко своего чёрного посоха, пытается подняться на ноги. Рядом с ним, мерзко ухмыляясь, стоит низенький мужик в пятнистом камуфляже, с автоматом Калашникова в руках.

Второй «камуфляжник» (высокий и очень широкоплечий), крепко обхватив за талию и плечи, тащит к сборно-щитовому домику упирающуюся Дарью. Автомата у здоровяка нет, но на широком поясе брюк закреплена чёрная кобура.

План рождается сразу.

Олег ложится на землю и ползёт по-пластунски в сторону костра. В кулаке его правой руки по-прежнему зажата рукоятка охотничьего ножа.

«Первым делом, надо разобраться с автоматчиком. В том смысле, что отключить его и разжиться автоматом», — колотятся в голове мысли. — «Всё остальное — потом. Потом. Потом. Потом…».

Он ползёт вперёд, стараясь делать это максимально быстро и бесшумно, а до его слуха долетают различные звуки.

— Сиди, дед, не дёргайся, — советует вальяжный мужской баритон. — Но почему же ты такой упрямый?

— Хр-р, — болезненно хрипит Ворон. — Хр-р-р…

Даша испуганно повизгивает и отрывочно ругается.

Раздаётся тоненький скрип дверных петель. Ещё через пару секунд — негромкий стук.

«Облом затащил Дашуту в домик и захлопнул дверь», — понимает Олег. — «Надо поторапливаться…».

— Э-э-э, дед, ты что? — напрягается баритон.

— В глаза мне смотри, путник, однако.

— Аккуратней, старикан…

— Бах! — звучит одиночный выстрел.

Олег вскакивает на ноги и метает в низенького «камуфляжника» нож.

Он умеет хорошо метать ножи? Хорошо — только в теоретическом плане. Много читал об этом высоком искусстве: и в толстых приключенческих романах, и в профильной учебной литературе. А на практике получалось не очень. Много раз ходили с одноклассниками в лес, метали. Результаты, честно говоря, были так себе…

Тем не менее, вскакивает и метает.

Нож, сделав полтора оборота (как и полагается по теории), вонзается — по самую рукоятку — в горло низенького «камуфляжника».

Брызнула кровь? Может быть. Но Олег этого не заметил.

«Главное, что коротышка, выронив из рук автомат, упал», — проносится в голове. — «Теперь — вперёд. Не теряя времени…».

Олег уже возле упавшего: подхватывает в ладони автомат и, даже не взглянув в сторону Ворона, бежит к сборно-щитовому домику.

«Главное сейчас — Дашута», — монотонно стучит в голове. — «Дашута — главное…».

А ещё он на бегу переводит автоматный предохранитель из положения «одиночные выстрелы» на «короткие очереди».

Для чего и почему — переводит? Просто ему кажется, что так надо сделать. Мол, для пущей надёжности…

Салатово-зелёный домишко уже совсем рядом.

Снова раздаётся противный тоненький скрип. Дверь медленно приоткрывается.

Олег резко останавливается и вскидывает автомат. Но уже через секунду опускает его стволом вниз: на крыльце домика стоит Дарья, в ладони её правой руки — пистолет, а верхняя часть сине-голубого спортивного костюма и половина лица — в крови…

— А, это ты, Красава, — облегчённо выдыхает девушка. — Слава Богу. То есть, Светлой Небесной Тени…. Справился с автоматчиком? Молодец…. Как там дедушка?

— Что в доме? — игнорирует вопрос Олег. — «Правка» требуется?

— Нет. Всё кончено. Кровь била фонтаном…. Что с дедом?

— Не знаю. К тебе спешил на помощь…

— Бежим!

И они бегут.

Костька ещё жив. Но его лицо — ещё совсем недавно тёмно-тёмно-коричневое — теперь мёртвенно-бледное, с серо-сизыми полутонами: как наспех накрахмаленная простыня в третьеразрядной провинциальной гостинице. Глаза прикрыты. Морщинистые ладони безвольно прижаты к груди. Из-под ладоней, пачкая малахай, сочится бурая кровь.