Эльдар Ахадов - Северные рассказы и повести

Вернемся к скважине. Раз есть проблемы, то их надо как–то решать. А чтобы что–то решать, нужны советчики. Петрович обратился к знакомым геологам за разъяснениями того эзопова геологического языка, в котором он ничего не понимал. Впрочем, из их разъяснений он тоже никакого вывода сделать не сумел, выяснил только, что при бурении было две аварии, что скважина до планового конца так и не была добурена, что газ в ней есть, и нефть вроде тоже, но сколько именно — так и непонятно. Что сама скважина и кусочек земли вокруг неё принадлежат вроде Сергеичу, но лицензия на право пользования недрами, без которой добывать что–либо никто не имеет права, на всю территорию вокруг, включая место расположения скважины — принадлежит другому — очень крупному газодобывающему предприятию.

Но ему так хотелось верить только в хорошее, так хотелось, что, казалось, выслушав специалистов и вычитав резюме обо всех препонах и опасениях, на самом деле он ничего не слышал и не читал. Любой мало–мальски не слабоумный человек, как угодно далекий от производства, остановился бы или уж задумался, по крайней мере: а нужны ли ему все эти проблемы? При этом: есть ли там на самом деле что добывать в промышленных объемах, а не только для лабораторных анализов — пробуренная скважина, по мнению тех же специалистов, ответа не дала. Но Петрович уже разогнался. А остановить Петровича, когда он разгонится, не в силах никакой встречный бронепоезд.

Он обивал самые высокие пороги: сначала у себя на Севере, потом и в Москве. Из каких только кабинетов его не выпроваживали — с почестями и без оных, а он всё не успокаивался. Во сне ему часто виделась его прекрасная скважина — как бы вся из золота, сверкающая на солнце запорной арматурой, вентилями и фланцами…

Кто–то подсказал ему обратиться или самого надоумило, но однажды оказался он в головном московском офисе того самого геологоразведочного предприятия, которое пробурило его мечту. И там, между привычных скитаний по кабинетам, встретился ему симпатичный жизнерадостно улыбающийся человечек в годах — Ефимыч. Разговорились о том, о сём. Ефимыч работал в конторе компьютерщиком или айтишником, как сейчас говорят. Давно работал, чуть ли не со дня основания. Разумеется, поделился Петрович и с ним своей проблемой. На лице Ефимыча, пока он его слушал, происходили какие–то странные перемены… Наконец, он на что–то решился и произнёс, как в прорубь вошёл:

— Петрович, уважаемый дорогой Петрович, как бы тебе это сказать, слушай меня внимательно, но, учти: если что — я тебе ничего не говорил, а ты ничего не слышал, хорошо? Вот эти самые бумаги откопированные, которые ты мне показываешь, мне очень даже знакомы. Вызвал меня однажды к себе мой генеральный, не нынешний, а которого уволили уже давно, и говорит: «Надо срочно сочинить скважину, чтобы показать кое–где в контролирующих органах, куда именно деньги потрачены. Органы в курсе, со всеми всё обговорено, но бумаги для списания средств — все равно нужны. Задачу понял? Исполнять.»

Вознаграждение пообещал приличное. А у меня — кредиты, семья, внуки… Сам понимаешь… Куда деваться, если начальство требует. Не исполнишь — сожрёт ведь. А где бы я тогда работу нашел на пятом десятке лет? Везде молодые требуются, старья никому не надо. А я, видишь, до сих пор тружусь, удержался на своем–то месте.

В общем, пришлось мне эту самую скважину «исполнять» от начала до конца. Конечно, не один, подсказками пользовался, советами наших геологических и буровых мудрецов, архивами сходных работ, никому особо не распространяясь — зачем это всё мне надо. Целое искусство. Нужно ведь было сочинить так, что вроде она и пробурена, но толку чтобы с этого не было — как бы по объективным причинам. Короче, создал я эту байду в своем компе, отчеты эти, а уж справки да акты по ним поподписывать где надо — другие людишки нашлись. Ещё с этим мне бегать не хватало.

Что с тобой? Не веришь, что ли? Да я тебе даже на диски могу скачать, или на флешку скинуть, читай, убеждайся. Сейчас–то отошло всё это, да и эта как бы «скважина» — вообще не наша теперь, не числится на нашем балансе, сам знаешь…

Затосковал Петрович, вернулся домой, в церковь сходил душу облегчить, покаяться, батюшку послушать. Водки потом купил, огурцов солененьких, капусты квашеной… Сел сам с собой дома на кухне. Разложил всё, хлеба нарезал. Хотел было выпить, да ненароком на икону Божьей Матери взглянул и замер отчего–то со стопкой в руке. Отчего — кто его знает…

Встал он из–за стола, спустился вниз, на улицу, сел в свою старенькую «Ниву», обнял баранку руками, голову на руль опустил… Долго сидел. Джип–то Петрович продал недавно, чтоб с людьми рассчитаться по зарплате, а — эта «старушка» у него всегда была, да и не продашь её уже никому, если честно.

Включил зажигание. И поехал потихоньку куда–то. Поначалу — вроде куда глаза глядят, а потом — всё дальше и дальше — определённо на север…

Ту самую скважину в поле искать поехал.

Врёшь ты всё, Ефимыч, компьютерная твоя душа! Должна быть у человека скважина! Должна быть мечта…

Шумят вдоль реки берега белоносые от первого пролётного снега, текут, кричат куда–то, будто пылью побитые — птицей мелкой, запоздалой, ждут зимы. И словно нет берегам конца. И нет без них — реки.

Берега, берега… нежно–трепетно несли вы реку–матушку, несли, несли да и упустили в самом–то конце. Развели свои руки–крылья широко, раздольно, щедро, по–нашему, эх, и выпало сокровище, соскользнуло меж рук в море, как в небо. И морем стала река. Морем студёным, текучим — с волнами прыткими бурыми, белогривыми.

Далеко–далеко виднеются ещё позади смутные берега. Растерялись они. Расплескали себя, сырые, ветряные, неразумные. Суетятся по самому краю воды насупленные рыбаки в суровых резиновых сапогах, в плащах непромокаемых. Сеть вытягивают на песчаный плёс.

А возле них чайки ненасытные глазастые так и шныряют, так и шастают. Ждут своего часа. И только лишь ссыплется на мокрый песок рыбья мелочь, которую люди не берут, только отойдут от неё рыбаки, как тут же налетает жадная прожорливая крылатая толпа. И начинается яростный кипучий вороватый бой за добычу.

Печальные, пустынные, одинокие берега озираются вокруг, сутулятся откосами на сквозном ветру и всё несут, несут свою драгоценность, реку северную рыбную стылую — в жемчужных мурашках, в бесчисленных низких островах с кустиками, зайцами и вздрагивающей зяблой сырой травой.

Берега земли Тасу — Ява — долгие–долгие, как олений бег по тундре — от чума к чуму, от стойбища к стойбищу, от озера к озеру, от одного священного холма до другого… Всё дальше и дальше уводит олений след от вечной реки, всё ближе к древнему, как ненецкий бог Нум, мудрому небу, низко склонившемуся над матерью–тундрой, осыпая её быстрыми звёздами ранней осени…