Марина Голубицкая - Два писателя, или Ключи от чердака

— Вот постановка и уравнения, «Шофер–убийца», но управленцы говорят…

Его голос, обычно сиплый, как у прораба, прорезался в рык:

— Вы посмели… Вы посоветовались… Вы явились в чужой отдел?!!!.. Это сексотство! Предательство! Пятая колонна! Мне не нужна в отделе пятая колонна!!!

— Я уточняла постановку…

— Не сметь! Молчать!! Увольняться немедленно!!!

Он наливался тяжестью, топал ногами, брызгал слюной, смотрел только черным глазом, страшным и неблестящим. Такая ярость была чрезмерна, мне б хватило отсутствия похвалы, в горле стояли слезы и благородное негодование.

— Мы же наукой занимаемся…

— Вон отсюда!!!.. Немедленно вон!!!

Это было введение в послух, меня сразу же зауважал весь отдел. Крик слышали во всех комнатах, и в тот день ко мне зашел каждый, сладостно вспоминая, как ужасно, грубо, несправедливо орал на него когда–то Чернов и какая классная в результате вышла программа. Чернов появился ближе к вечеру. Прошептал хмуро:

— Показывайте, что там у вас…

На следующий день предстояло освоить дисплей. Мне дали в инструкторы эсэнэса, не хуже московского, пригожего, вежливого. Чернов сорванным голосом ставил задачу:

— Для начала пусть точка опишет окружность. Вокруг центра. Чтоб сила была по касательной.

Я поправила:

— Сила направлена в центр.

Он пустил петуха:

— Как… в центр?! Там нет ускорения! Это входит в программу десятого класса.

— Восьмого. Но ускорение есть.

— Марксэн Егорович, вначале, конечно, по касательной, — вступил эсэнэс, — а за счет погрешности вычислений…

Я почувствовала, как бледнею. Голос обиженно зазвенел:

— Погрешности тут ни при чем. Я знаю, что…

— Нет, вы не знаете ничего! — Чернов напряг свои изношенные связки. — Я сомневаюсь, что вы вообще что–то знаете!!..

Испугался ли он, что я ненадежный партнер, или злился, не понимая, как найти ускорение — в тот момент я не пыталась это понять. Мне, выпускнице аспирантуры МГУ, не доверяли специалисты по печатным платам! Моя специальность — механика, все детство я поклонялась Джордано Бруно: сжечь — не значит опровергнуть … Я плохо понимала, чего хочет Чернов:

— Развели там в Москве заповедник!! Хранители культуры!! Динозавры!!.. Таких, как ваш этот профессор в МГУ… Да не желаю я иметь с вами дело!

Часа два я плакалась всем в жилетки, умывалась, подкрашивалась, часа два меня урезонивал эсэнэс. Чернов нагрянул после обеда:

— Ну что, разобралась?

— Вы не имеете права кричать и оскорблять моего научного руководителя…

— А полгода своей диссертацией заниматься? За счет отдела!! За государственный счет!! Вы имели право? А позорить отдел?! Бегать советоваться?! Идите, идите, советуйтесь снова! Позорьте себя! Возьмите школьный учебник!! Чтоб сегодня же было понимание!!!

— Земля вертится…

Но он уже хлопнул дверью. К вечеру вызвал:

— Что вы там говорили?.. Про Землю?

— Сила направлена в центр. Притяжение к Солнцу.

Я обессилела, он, кажется, тоже. Я объяснила про центростремительное ускорение. Он сдался:

— Вот как… Ладно. А почему не сказали сразу?

Теперь я сидела в машинном зале. Допоздна — благо дни в июле длинные. Из–за кондиционеров простыла и закашляла, зато команды вводила без перфокарт — это было началом новой эры. Мы сделали классную программу. Электронщики впаяли ручку, и по экрану забегал крокодил, шофер–убийца, ромбик со стрелочками. Он гонялся за мальчиком, маленькой точкой, траектории рисовались пунктиром, и при столкновении высвечивалось: «Бац!» Теперь–то я знаю, как назывались наши опции : запас жизней, переход на новый уровень… В назначенный день в машинном зале постелили ковровую дорожку. Пришел Красовский в окружении партактива — такой понятный, такой похожий на эмгэушных профессоров… Он что–то объяснил нашим гостям, они покрутили ручку, меня сфотографировали для газеты. Вот эта газета, «Вечерний Свердловск». И фото: «К. ф. — м. н. И. Горинская моделирует сложную динамическую систему».

А вот и статья. Любимая. Ее год рецензировали, потом прислали текст для правки, а я обнаружила новые истины — из разряда тех, что нравились Глебу. Текст вырос в два раза, я позвонила, договорилась с редактором, выслала новый вариант, но статья словно без вести пропала. Я отправилась в Москву разбираться — за свой счет, по чужому студику, уложившись в десятку с постелью и чаем. В плацкартном вагоне пахло матрасами, из окна дуло, я замотала шею вафельным полотенцем и дремала на своей верхней боковой, предвкушая встречу с Москвой, скучая по детям и радуясь, что от них сбежала.

Это был очень серьезный журнал. В мире письменных столов, на двенадцатом этаже, меня встретили два редактора: главная — пенсионного возраста, и ответственный — лет сорока.

— Что ж вы делаете! — упрекнула женщина. — Мы платим художнику, заказываем рисунки, а вы присылаете новые. Мы же не можем переделывать рисунки!

Я оправдывалась:

— Рисунки не существуют без текста… Я договаривалась …

Мужчина торжествовал:

— Ведь вы, наверное, наслаждались? Когда творили это, наслаждались? За все в жизни, знаете ли, приходится платить!

Я увидела, что он просто завидует.

— Может, мне правда заплатить? Ну… художнику за новые картинки.

Женщина посмотрела на меня с интересом:

— А что ж, платите. Пятьдесят рублей.

Майоров рисовал в кинотеатре афиши, получал в месяц сто рублей, а за свою графику просил триста. Его картинки не покупали, и я не могла понять, почему он просит так много:

— Андрей, ведь для тебя и тридцать рублей — деньги.

— Потому что картинка стоит триста, Ирина, я вложил в нее труд! И эти тетки, что давятся в очереди за хрусталем, должны понимать, что она того стоит. Поверь, моя графика стоит триста!

А мои графики — пятьдесят?! Я пыталась сообразить, у кого занять деньги.

— Ну, ладно, — сжалилась главный редактор, — посмотрим, что еще можно сделать.

Она усадила меня рядом, я уже год не видела свою статью и невольно загордилась: как тщательно проработан этот холст… Она вздохнула, уныло поморщилась:

— Вы попроще–то никак не могли написать?

Это было крушение. Катастрофа. Будто враз пропали цвет и яркость. За окном маленькие черные люди вязли в сугробе у светофора. Я вдруг увидела, как скучны мои истины, как излишне скрупулезен мой труд. Ей не нравится — и никому не понравится…

— Вот у вас тут благодарность профессору — может, возьмете его в соавторы?

Шеф дал статье еще год отлежаться и задавил их авторитетом.

Я теперь не занимаюсь наукой — как тот редактор лет сорока. Какая мне разница, год или три лежала в редакции эта статья? Почему я не хотела делить авторство с шефом? «Это важно, потому что это истина» …