Владимир Некляев - Лабух

— Легенда это… — говорил я Крабичу, наслушавшись его гостей, но не называя все же историю их миражной Беларуси сказкой. — Красивая, так почему не рассказать…

— Это украденная у нас история, олух! — раздраженно отвечал Крабич. — За легенды не расстреливают…

Довод был серьезным… И Крабич, и все, кто приходил сюда, как–то серьезно деревенели, если про Беларусь им говорили не то, что хотели они сами сказать.

— Пусть так. Только кто нам вернет ее, ту историю? Литовцы?.. Поляки?.. Русские?..

— Сами вернем. Заимеем свою, белорусскую державу — заимеем и свою историю.

— И когда это будет?

— Куда быстрей, чем ты думаешь…

Я о своей, белорусской, державе никак тогда не думал — ни быстрей, ни медленней… «Отмороженный» — думал я о Крабиче. Великий, могучий Советский Союз нависал на всех географических картах надо всем миром — и то, что было при моей жизни, будет, мне представлялось, и после меня, и всегда на веки вечные.

Крабич так не считал… Среди своих книг, старых и редких, он нашел для меня справочник по картографии. В книге той, больше похожей на альбом, была вклейка со странной географической картой, начертанной Менделеевым… Тем самым, который, оказалось, был не только химиком, периодическую таблицу придумавшим. Россия на карте той не так с востока на запад тянулась, как устремлялась с севера на юг, была преимущественно севером Азии, а не востоком Европы, которая заканчивалась на Беларуси.

— Российская империя, нынешний Советский Союз, только в привычной проекции Гаусса на вершине мира лежит и над всем миром нависает, — чуть ли не носом тыкал меня Крабич в ту необычную карту. — А на самом деле, как в проекции Менделеева, вовсе даже нет…

— Но и что? — не постигал я смысла того, во что носом тыкал меня Крабич. — Нарисовать можно в любом ракурсе.

— Картография — наука, а не живопись, — морщился на меня, как на недоделка, Крабич. — Менделеев — ученый, он выбирал не самый выгодный ракурс, а хотел точности. Европа, так Европа, Азия, так Азия. Вышло, что Азия… Потом и Блок писал: «Да, скифы мы, да, азиаты мы…» А азиатская страна — это прежде всего азиатский способ мышления. Пугачевщина, маниловщина. Идея веры и жертвы, которая с европейским практицизмом никак не стыкуется. Разве только надуманно, искусственно. Или насильно… И Беларусь отколется от России по этому стыку, возвратится к европейскому способу мышления и повернет к своей истории.

Я опять не взял в толк.

— А чем Азия хуже Европы?

Крабич взбеленился.

— Ничем!.. Только она Азия. И Россия со своей азиатчиной как извечно Европу дурила, так и будет дурить!..

Мне подумалось тогда, что за такие географические исследования он неизбежно окажется, как и его отец, в самой, что ни на есть, Азии… А вот же нет: сидит в том же доме на том же стыке…

Дверь в ту половину дома, которую занимал Алесь, была настежь, и через сени видно было, что он не один — с братом–мильтоном. Ну, может, оно и к лучшему: мне что в Европе, что в Азии нужны теперь свои менты.

Братовья — понятное дело: вечер, Европа, погода шепчет — сидели и пили. Заодно играли в шахматы.

— Кому здорово, кому херово, — гостеприимно отозвался на мое приветствие Крабич, который звонил мне вчера утром и просил помочь — Закуску принес?.. У нас жрать нечего.

Брат поднялся.

— Я скакну к себе, пошарю в холодильнике.

— Сиди, Сяржук, — остановил его Крабич. — Шарили уж, чего вышаривать… Шахматами загрызем. Конем вот, или слоном — столько мяса деревянного.

— Я не пить, Сергей, — сказал я брату. — По делу.

— Пить — это и есть дело, — ногой подвинул табуретку Алесь. — Садись… И Сяржук, а не Сергей!.. Сколько тебе вдалбливать, что у белорусов свои имена, а не москальские!..

— Белорусскому менту и москальское имя не за падло, — сказал брат–мильтон.

— Тогда и фамилию смени, — буркнул Крабич. — Крабичевым запишись. Или Крабинсоном, если такой хитрый…

Брат на это ничего не ответил, лишь плечами, как на вздор, слегка пожал, и Крабич, бывший явно не в настроении, перекинулся на меня.

— Ну, с чем приперся? Амнистия мне?..

— Пиздец тебе, а не амнистия, — сказал я, садясь, и спросил у брата. — За попытку преднамеренного сколько дают?..

Брат–мильтон ответил, не задумываясь.

— Сколько захотят…

— Не уговорил, значит, жида? — с той же наглостью, но с наглостью озабоченной, спросил Крабич.

— Ростик не при чем, не писал он никаких заявлений. Шигуцкий дал ход твоему делу.

— Тогда воистину пиздец, — поднял и поставил пешку, не походив, брат–мильтон. — Шигуцкий — сила.

— У тебя конь под боем, мудила! — ткнул пальцем в доску Крабич. — Падла… А парились вместе, пили… — И подвинул ко мне стакан. — Будешь?

— Нет.

— Нет, так нет… — Алесь налил самому себе и, не приглашая брата, выпил. — Выходит, зря я Ростику затылок прошиб, Шигуцкому надо было…

Брат взглянул на него и недовольно покачал головой. Вряд ли из–за водки… Он был, показалось, на моей стороне, и я спросил:

— Вы следователя Потапейко знаете?

— Шапочно. Мы в разных службах.

— А знаете кого–нибудь, кто с ним близко знаком?

— Можно найти…

— Поищите… Надо бы встретиться с ним через кого–то из своих, чтобы с доверием…

Я, разумеется, думал о себе, вдруг пригрезив какой–то шанс в том, что Потапейко, которого гэбэшники, забрав у него дело, отодвинули в сторону, мог и обидеться. И наверняка обиделся… А уж кто–кто, а он точно знал, что Игоря Львовича я не убивал.

Сергей думал о брате.

— Если за этим Шигуцкий, так все без толку… Что в милиции, что в прокуратуре от одной его фамилии дрожат.

Крабич загрыз водку луковицей, целиком здоровенную луковицу без хлеба сжевал — и хоть бы поморщился, или слеза бы у него проступила…

— Ты чего на «вы» к нему, к менту поганому?.. На хрен вообще он в ментах мне приснился, если помочь не может!..

Сергей походил конем.

— Если бы не я, ты б давно уже сидел. И шах тебе от моего коня под боем…

Они совсем не похожи были друг на друга, эти братья, брат–католик и брат–гугенот. Для меня куда лучше было бы, если бы Сяржук был Алесем, а Алесь Сяржуком.

— Красевич тебе приветы передавал, — сказал я Алесю.

— Пошел он… Сучий потрох.

— Что так?.. Он ведь признался тебе, что любит националистов.

— Зато я не люблю.

— Кого?

— Националистов!

Тут даже брат–мильтон диву дался.

— Вот те раз!.. А как себя любил.

Крабич отошел королем.

— Себя я люблю, кто меня еще полюбит? И есть за что… А их за что любить?.. Во власти были — сдали власть! Беларусь просрали! Вольную просрали Беларусь! Вновь швырнули под москалей — и разбежались, как крысы!

Он просто бежал мне навстречу…

— Ты ведь с ними был… — начал я, но Крабич не дал договорить.