Артём Чепкасов - День за два. Записки «карандаша» чеченской войны

– Да, что случилось? – повторил я вопрос.

Мне не ответили. Бушлат я напялил быстро, а шапку на голову, да ещё задом наперёд мне водрузил чернявый мент.

– Вещи мои где? – завертел я головой в поисках своего вещмешка. – Дайте, шмотки заберу, товарищи милиционеры…

– Какое имущество может быть у солдата? – усмехнулся сержант. – Трусы, ремень да сапоги.

– И вши, – поддержал старший прапорщик шутку, которая мне не понравилась.

– Портупею, кстати, дай сюда, а то удавишься ещё, – чернявый мент бесцеремонно забрал у меня покупку и сразу надел её поверх своего бушлата, но меня беспокоил лишь вещмешок.

– Да, подождите вы, там подарки родным…

– Думал бы о родных, не оказался бы здесь, – кто из ментов толкнул меня в спину, я не заметил и очутился на ярко освещённой лестничной площадке, под осуждающими взглядами пожилой пары да не выспавшегося мужика.

– Нормальные солдаты в Чечне воюют, а эти…

– Тьфу, бесстыдники.

Слова о том, что и я буквально вчера с войны, приготовились сорваться с губ, но в туже невозможно долгую секунду стало невообразимо стыдно. Промолчав, я потупил взор. Солдат, Родину защищал, живым с войны вернулся. Герой, одним словом. И нате вам, менты меня ведут. А за что? Неужели за то, что проститутку трахал. Бред. И где она, подруга моя? А её спутницы? Где все?

С четвёртого этажа спустились быстро, и я оказался на холодной улице, где у подъезда насторожились два милицейских автомобиля. Нет, ну точно, так уже было. Давно и вроде как совсем ещё недавно. Со мной, а вроде бы и нет.

– Залезай, – услышал я безразличную команду и оказался в тёмном салоне одной из патрульных машин.

Рядом сидел Татарин.

– Кот, шайтан, платить за шлюх не захотел сутенёрам ихним, ну и понеслась, – не дожидаясь моего вопроса, сердито объяснил Гафур и успокоил. – Всё твоё у меня, под столиком, рядом с моим мешком стоит вон, не боись.

– Мы же сразу заплатили, – нисколько не удивившись словам друга, напомнил я.

– Так продлить захотели, нам и сказали, платите ещё, а у Кота раз и шерсть на загривке дыбом. Бухой же…

– Могли бы и сами скинуться да заплатить, – хмыкнул я, поёживаясь от холода.

– Предлагали, да у придурка этого принцип оказался. Он с войны и ему за так должны давать. Один сутенёр ему обидное что-то ответил, Кот в драку на него, ну и получил по рылу махом…

– А мы же не могли просто так смотреть, как нашего бьют, – словно оправдываясь, прошептал кто-то из угла, от окна, и в сумраке я с трудом узнал Белоглазова.

– И?

– Отоварили их, – буднично, как ни в чём не бывало, ответил Гафур. – Они мусоров и вызвали.

– Крыша их видать, быстро примчались, – поддакнул Белаз.

– Ну-ка, замолчали там, а то будет вам ща крыша. Соседи вызвали, – послышалось из кабины, где сидели менты. – Поехали что ли. Кажись, всех забрали.

Милицейский райотдел вольготно расположился поблизости от места нашего долгожданного праздника. Ехали всего минут пять, и я только успел спросить.

– Кровь на скатерти откуда? Кого так сильно?

– Да, это сутенёр Коту нос расплющил, – ответил Татарин. – И правильно, не будет следующий раз пьяным против трезвого переть. Сутенёры эти так-то нехилые ребята оказались, пободаться пришлось…

– Я кому сказал, молчать?! – вновь послышался из кабины грозный ментовской окрик и следом команда. – Выходим по одному.

Дверь открылась ровно в тот момент, когда Белоглазов злобно прошептал в адрес того, кто кричал на нас из кабины.

– Мусор, блядь.

Из припаркованной рядом патрульной машины вывели Серого, Кота и остальных дембелей.

– А где проститутки с этими чмырями? – спросил я, изнывая от желания, ещё хоть раз увидеть ту, с которой мне было до безумия хорошо всего несколько часов назад.

– Сразу свинтили, – ответил Белаз. – Ещё ментов не было, а они уже тю – тю.

Когда нас заводили в райотдел, Татарин незаметно и легонько толкнул плечом Котова, но тот, сильно пьяный, едва не упал.

– Урод, – зло прошипел Гафур.

– Да, иди ты, – жалобно пропищал виновник торжества, хватаясь за дверной косяк, и я засмеялся.

– Че ржёшь? – выдал вдруг один из дембелей. – Дрых, пока твои пацаны с чертями бились.

– Ага, или делал вид, что спит, – поддержал товарища ещё один, и стерпеть такое обвинение было невозможным.

Я рванул к обидчику, схватил его за ворот бушлата, но резкая боль в пояснице вмиг остудила мой пыл.

– Вы вконец оборзели, дембеля! – и бездушная резиновая палка второй раз за короткое время прогулялась по моей спине.

Мент, тот, что чернявый больно, едва не до хруста в кости, заломил мне руку за спину и потащил в клетку.

– Вы думаете, чего вы творите, идиоты? Вы на дембель так не скоро уедете. От жизни чего хотите?!

Да – да, чёрт побери, так уже было. Без малого два года назад.

***

«Призвали в мае.

Ну, как призвали? Сам напросился. После невыносимо длиннющей январской ночи в отделении милиции и задушевной беседы с двумя неизвестными в штатском, на ментов абсолютно не похожих. Однако чувствовалось, они самые и есть. И выглядели они посерьезнее, чем те, в форме, от коих отбивался прошлым вечером, и за то с нескрываемым остервенением лупивших палками по моей спине да пару раз достали тяжёлыми ботинками аж под самые рёбра. Всерьёз полагал, не выживу. Однако.

Один интеллигентного вида, в рубашечке, выглаженных брючках да начищенных до блеска ботиночках участливо спросил, чего я от жизни хочу. Ответить не получилось, но голова, чугунная толи от дикого похмелья, толи от бессонной ночи в камере, толи от того, что накануне по ней прилетело чьим-то пудовым кулачищем, а толи от всего вместе, бешено пульсирующими висками твердила одно. «Отвалите от меня все и в первую очередь мусора. Спать хочу».

Вслух я этих слов, вроде, не произносил, а потому напугался, когда надо мной зависла огромная железная пепельница. Второй мент, внушительных размеров, в свитере крупной вязки, чёрных джинсах да с дымящейся папиросой во рту, грозно рычал, мол, нечего со мной базарить, и без того видно, гопник я оборзевший. По башке тупой надавать да в камеру обратно, и всего делов. Горилла, а не человек, и тем паче не страж порядка, но благодаря ему, я вполне определённо мог сказать, чего от жизни не хочу. В камеру и по башке.

Однако его коллега тихо и вежливо убедил, что дать успеют, а для начала разобраться надобно, кто перед ними. Этот мент, внушая доверие, утверждал, никакой я не гопник, а вполне нормальный парень. Просто запутался. И, не моргая, глядя мне в воспаленные глаза, спросил подтверждения, обращаясь при этом со всем уважением, как к человеку, по имени и отчеству: «Запутался ты, Кирилл Петрович, да»?

Я кивнул, чем мент остался доволен, радушно улыбнулся, и краем глаза я увидел, как его напарник вернул пепельницу на широкий подоконник. Затем последовало предложение, распутать меня. В смысле, чтобы я им всё – всё рассказал. Я, в общем-то, не возражал, но кое – что в предложении оставалось непонятным. А всё – это что?