Алескендер Рамазанов - Дивизия цвета хаки

А между тем если кому и думать о приметах, так солдату, воину. Думать, говорю, а не бояться. Потому что вся задача: на данном отрезке времени судьбу обмануть. Это можно. На время. Но ведь это только у Блока «вечный бой». А в жизни так не бывает. Если бы вечный, то ну ее на х... такую жизнь! Погиб Гарник. Загадочно погиб. Якобы прикрывая отход своих...

Добрались до Центрального Баглана. Пустырь. А на том пустыре батарея «Д-30» и «Гвоздики». Горы гильз снарядных, краска на стволах облупилась. Молотят без остановки. Но и «духи» не отстают. Мины вокруг пустыря рвутся. Майор тот, пригибаясь, побежал к штабу батальона за кирпичным заборчиком. Крикнул на ходу: «Не стой здесь. Зацепит. Видишь, стреляют?» Вижу. Но одновременно вижу, что за забором полевая кухня дымится, а у калитки под грибком боец с автоматом стоит. Маразм! Но с кем поведешься...

В штабе грязные пиалки в сторону сдвинули на лоснящемся столе, карту изучают.

– Комбат, а если мина сюда, по крыше? Выдержит?

– Кой хер! Тут шифер да бревнышки, а к ним камышовый мат прибит.

– Но ведь по вас прицельно лупят.

– Да, у них корректировщиков хватает. А куда нам в «зеленку» соваться? Ну, уберем сегодня. Завтра опять появится.

Я вышел во двор. Присел в курилке. Только развернул блокнот, перекинулся парой слов с бойцом, что да как... Тут за ажурным кирпичным заборчиком грохнуло. Тугая волна в рот, в нос, в уши... Горячий смрад забил дыхание. Мы дружно упали на четвереньки и раком выползли из курилки. Покурили! Пообщались! На крылечко выскочил комбат.

– Мечите. Мечите, мать вашу!

Это он расчету «Василька» – кассетного миномета. У тех окоп по всем правилам, в середине двора вырыт.

– Ду-ду-ду... Ба-бах... Бум-бум...

А вокруг плотная стена зелени. Чинары, тополя, клены. Лес. А в лесу «партизаны». Афганские.

Я посмотрел на такое дело и очень захотел есть. У меня такое бывало. Когда тревожно, то реакция у всякого разная. Мне есть хотелось, а иногда зевота нападала, а если опасно, но не смертельно (ну, когда начальство поносит), то и просто в смех бросало. Не от дерзости. Просто реакция такая.

Под навесом кухня, хозблок. Оттуда дымком и помоями пахнет. А еще (о чудо!) турник самодельный, а на той перекладине болтается солдат. Крутит подъемы переворотом. Это мне понравилось. Подошел. Жилистый, смуглый. У кухни вообще редко белые приживались. Разве что прапорщик какой из хохлов. Оказалось – земляк коренной. Дагестанец. Даргинец.

– Не боишься, земляк?

– Надоело бояться. Давайте я вас накормлю, товарищ капитан. Я тут хозяин. Вот перекладину поставил. Дембель скоро... Вы письма возьмете?

Там же и пообедал. А то у комбата, в «легком бронированном» штабе, кроме грязных пиалок и кучки леденцов, ничем не пахло. Земляк же щедрой рукой положил гречневой каши с тушенкой. Я ее с детства любил. Как-то так вышло.

Рядом с нами был продпункт армейский. Сейчас про эти дела забыли, а в пятидесятых годах воинские эшелоны с новобранцами останавливались, и черно-серые, в обносках, фуфайно-кирзовые колонны вели в продпункт для того, чтобы хоть раз в день накормить горячей пищей. Борщом и гречневой кашей, да еще и на дорогу выдать хлеб и сахар. Но, видимо, еще были у новобранцев свои припасы, и обслуживающий персонал после акта питания оделялся ведрами солдатской гречневой каши с тушенкой (одна банка – 700 г на пять человек). Анна Моисеевна, соседка, собирала и остатки для свиньи, и «чистую» приносила. И хоть дома у нас было не особо голодно, я эту кашу очень любил и мог съесть немало в один присест.

Так, видимо, и закладывается основа армейской судьбы. Сначала деревянным мечом машешь, потом старый погон на рубашку-ковбойку пришьешь, каши армейской поешь. А потом и казарма – родной дом! А когда набедокуришь, по детским годам, то все внушают: «Ты же будущий защитник Родины. А вот... (стекло разбил, курил, матерное слово на заборе вывел, с уроков сбежал, в чужой сад залез и пр.) ...нехорошо!» И подкрепляется нудным нравоучением или ремнем с затрещиной. Так что когда вам говорят – вы же защитник Отечества, – готовьтесь к неприятностям. Защищайтесь. Хотя бы внутренне.

Да, вот еще. В армию в ту пору брали с девятнадцати лет. А одеты были новобранцы, как правило, в сплошное рванье. Фуфайки старые – стеганки, сапоги кирзовые, шапки всмятку. И ничуть не отличались они от колонн заключенных, которых также водили по нашей улице на работы в промзону. До революции она так и называлась – Тюремная. А потом стала – Краснофлотская. А еще позже – Заманова, в честь генерала-военкома, в чей сад мы не раз забирались за «зеленухой» черно-бархатными июньскими ночами.

Из Баглана я убыл в этот же день. Собралась небольшая колонна – несколько «Уралов», «КамАЗов», три бронетранспортера. На хорошей скорости, в обрез, до сворачивания выносных постов на дороге, можно было успеть в Кундуз.

Сначала все было хорошо. Проскочили Баглан, вырвались на простор. С холмов редко кто цеплял колонны. Могли ведь и ответить. Да и так вели по гребням «превентивный» огонь.

Но тут фокусы стал выдавать старенький «Урал», в кабину которого я сел, совершенно не обратив внимания на то, что долговязый водитель – сущее чмо – человек, морально опустошенный. Когда на шоссе набрали скорость (а не дай бог отстать!), в кабине запахло горелым проводом, и мне стало жечь спину. Провод к аккумулятору из кабины почему-то шел в кузов через сиденье. Один раз заглохли. Нас подождали. Второй раз... А на третий – вся колонна просто рванула на Кундуз. Только с замыкающего бронетранспортера лейтенант, паскуда, показал ручкой – мол, за поворотом пост. Дотелепайтесь, а там разберетесь. Эта мода – бросить на дороге «чужую» машину – она была. А что? И своих забот хватает!

Тишина. Боец ж... из-под капота выставил. Тощая, в лоснящемся «хабэ». Дать бы ему по заду прикладом. Да при чем тут он? Ему, «молодому», сунули гроб на колесах. Это хваленое братство афганское, оно на втором месте было, после стремления выжить, если ты знаешь, что какое-то чмо, «брат твой боевой», тебя своей тупостью в могилу тащит.

Неуютно одному на пустынном шоссе. Слева по ходу – речка. На том берегу этого Кундуз-Баглана – кишлачок. Даже так: развалины в пышной пене кустов. Это плохо. Вот оттуда шарахнут...

– Ты, брат, не волнуйся. Но и стоять долго тоже не стоит. Видишь сарайчики? Оттуда нас могут... Они любят одиночек...

Надо же, сам накаркал! Выстрелов вроде не слышно, а по асфальту сзади – чирк! Другой раз. Третий.

– Давай заводи. Надо уе...ать. Ты откуда родом?

– Ташкент... Медгородок...

– Вот, чтобы в том городке тебя еще увидели. Медбрат...

Боец засуетился. А я (чем могу помочь?) закурил, стоя рядом с ним. Постреливали не из кишлака, а с противоположной стороны, с холмов. Сюда бы БМП-2 или КПВТ. Быстро бы заткнулись. Хуже, если начнут подбираться. Но предполье, метров на пятьсот, до боевого гребня, просматривается. Это хорошо. Если появятся, то успеем уйти. Убежать то есть. Пост ведь рядом. Я и автомата с плеча не снимал. А куда стрелять? В белый свет?