Сергей Юрьенен - Фашист пролетел

Он натягивает белые трусы, когда заглядывает мама:

- Отец играет в преферанс, а я могу уйти.

Он отворачивается, размещая, щелкает резинкой.

- Зачем?

- А как же...

- Мы уйдем.

- На ночь глядя? В дождь?

Заднее сиденье в множественных порезах и заштопано по-разному, но преимущественно редкими стежками, которые говорят не столько о наплевательстве, сколько об отчаянии.

Она отвязывает пояс, расстегивает свой новый черный плащ. Зная, что сегодня их больше не наденет, стаскивает трусы без заботы о соприкосновении с каблуками, оставляет их в руке, которой берется за поручень, глядя во все глаза на явление, а после только исподлобья, потому что голову откинуть некуда. Правой ногой она упирается в перекрестье никелированных поручней, оно выпуклое, туфля соскальзывает. Хорошо. Он придерживает левую, которая стоит над ним, можно сказать, готически - такие чувства он испытывает, когда, притершись бородой к нейлону, взглядывает вверх и вдоль - к сверкающему шпилю оттянутого носка. Дождь заливает окружающие стекла, и все сияет в свете газовых ламп и отражается в ее глазах. Она подставляет трусы, но потом устремляется ртом. Вынести он не может, вырывает...

- Твой вкус!

- Перекури.

- Он же хочет еще?

- Подождет.

- Нет, я потом...

И закидывает руки за спинку сиденья. Спинка проминается под напором его кулаков. Между ними голову ей мотает - выпуклые веки подведены, ресницы накрашены. Рот приоткрыт. Вдруг вместе с трусами брюки выпадают из-под пальто на ботинки. Задница чувствует холод троллейбуса. Есть риск, что накроют тепленькими, но, к счастью, припускает ливень, а потом по крыше внезапно начинает колотить, наверное, это град, ниспосланный разбомбить последние сторожевые центры - точно! Теперь перед ним заднее стекло, он видит, как по проезжей части бьют ледяные яйца. Хорошо! И чем хуже, тем лучше!

В полете взвивается жидкий жемчуг.

Носовой платок под пальто, в боковом кармане пиджака. Развернув, недоверчиво нюхает. Так и есть, мать опять надушила украдкой... "Не дыши говорит. - Прикоснусь к тебе "Красной Москвой"..." Утирает ей щеку. И ногу. Нейлон начинает искриться влажным блеском.

И туфлю тоже.

Снова по крыше дождь.

- Хорошо тебе было?

- Нет слов... - К чему, если наглядно все и так. - А тебе?

Если верить, всегда ей хорошо - когда она с ним. Она начинает рассказывать про картофельную эпопею, давая затянуться в сильных местах.

- Сволочи, - резюмирует он. - Как тебе моя мама?

- Понравилась. Только она такие вопросы задает, что...

- Про семью?

- Про все. Про Вену, про Будапешт. Знаю ли, как предохраняться, почему выбрала французский, знаю ли, что значит французский поцелуй...

- Про брата ей сказала?

- Про кого? Нет... Только про сестренку.

Вдруг он замечает широкие темные окна в здании за стеной через улицу. Радиозавод.

- Ли Харви Освальд здесь работал.

- Кто?

- Один американец...

Ей уже смешно:

- Который засунул палец?

- В общем, да. Только в такую жопу, что не отпустила. Втянула с головой... - Еще одна "БТ", окурок которой она придавливает на деревянной решетке пола. - А жил на вашей улице, - заканчивает он.

Пора. Они встают. Он засучивает рукава пальто и, сводя руки, как фокусник, пробивает пальцами резину, внедряет в щель. Но двери, которые он перед этим развел одним движением, наружу не разжимаются. Его охватывает паника, которую он подавляет, мысленно произнося: "Клаустрофобия". Напрягая грудные мышцы, он прилагает усилия. Но дверцы как спаяло. Разбирает смех:

- Похоже, я резко ослабел.

- С чего бы?

- В том-то и дело...

Поднимается по ступенькам, берется за поручни, бросает себя каблуками в стекло. Как бронированное. Может быть, лучше лобовое? Из кабины?

- Чего-нибудь тяжелое, - озирается он по пустым сиденьям.

- По-моему, входили мы с передней.

- Разве?

Он срывается. Гремят каблуки.

Передняя разжимается. Он выглядывает - направо, налево. Никого.

Спустившись по ступенькам, она подныривает под руку, соскакивает на бордюр, перешагивает проволоку ограждения, хрустит на газоне тающим градом, а на тротуаре раскрывает зонт.

Он смотрит на нее, удерживая дверцы. Плащ ей великоват. В нем она похожа на девушку из "Шербургских зонтиков".

Потом они смотрят из-под зонта на свой обливаемый ливнем троллейбус, внешне не отличимый от всех других, сложивших до утра свои электрические рога.

Мама сидит на кухне, рядом "Медицинская энциклопедия".

- Ты ей понравилась.

- Она мне тоже. Бедняжка...

Коварные переходы неизменно застают врасплох:

- Почему бедняжка?

- Лечиться надо. А то будет, как Надежда Константиновна.

- Кто?

- Крупская. Супруга Ленина. У нее тоже базедка была.

- Что за базедка?

На хер?

- Базедова болезнь. Отсюда и глазищи эти. А также повышенный интерес...

- К чему?

- Сам знаешь.

- Меня это как-то не пугает.

- А зря. Высосут из тебя весь интеллект, и ничего ты в жизни не добьёшься...

- Ленин добился.

Она вздыхает и, опираясь на спинку стула, слезает на пол. На всякий случай он отстраняется.

- Жаль мне тебя, сыночек. Спокойной тебе ночи...

Энциклопедия остается на столе.

На обложке змея с раздвоенным языком обвивает чашу познания.

Он отводит глаза от книги. Потом вздыхает, разворачивает к себе и открывает.

Так. Усиленная функция щитовидной железы, избыточно выделяющей в кровь гормоны - тироксин и трийодтиронин... до того незаметная, становится видимой и ясно проступает на поверхности шеи... сердцебиение, пучеглазие, желудочно-кишечные расстройства, похудание, потливость, дрожание пальцев вытянутых рук, бессонница, повышенная нервно-психическая возбудимость...

Горло перехватывает. Он скрещивает на страницах руки, утыкается лбом.

Квартира спит.

Мудрая змея добилась противоположного эффекта. Рыдает он самозабвенно, но бесшумно.

* * *

Отходя от кассы, они стоят в ожидании перед спинами едоков, которые торопятся перед работой заправиться порцией сосисок с пивом. Подносов им не хватило, бутылку он сунув в карман пальто, а металлические судки держит за отвороты сонными, бесчувственными пальцами. Она роняет стакан, но мойка с раздаточной грохочут так, что никто не оглядывается, и она отфутболивает осколки под низкий радиатор. С витрин "Сосисочной" еще не стерли праздничное оформление, только изнутри эти красные слова "Слава Великому Октябрю", эти красные цифры "49" перевернуты, и на мгновение кажется, что он еще не проснулся, пребывая в превратном мире, где пишут наоборот, а любовные свиданья назначают спозаранку.

Места у стоячего столика освобождаются, их судки с лязганьем сдвигают по мрамору оставленную грязную посуду. Первым делом он наливает себе пива, и шум после стакана теряет болезненную остроту, а этот невыносимый свет перестает резать глаза.