Илья Миксон - Святое дело
- Название:Святое дело
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Советский писатель
- Год:1988
- Город:Ленинград
- ISBN:5-265-00266-9
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Илья Миксон - Святое дело краткое содержание
Святое дело - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
— Батареей! Четыре снаряда!..
Казармы утонули в черных облаках.
— Товарищ гвардии капитан, командующий!
Бабичев заулыбался, сказал в ответ на какие-то, видимо, приятные слова:
— Не по адресу. Передаю трубку автору! — Прикрыл микрофон и подозвал меня к телефону: — Командующий артиллерией дивизии.
— Лейтенант Ильин слушает!
В трубке густой бас:
— Молодец, Ильин! Бьешь, как Василий Зайцев! Зачем Зайцев? Как Бабичев! Молодец. Благодарю.
Я не знал, что сказать: «Спасибо»? «Служу Советскому Союзу»? Меня еще ни разу не хвалили на фронте.
— Дай Бабичева.
Передал трубку, так ничего и не сказав. На обратном пути, поостыв от счастья первого успеха, понял, кому обязан благодарностью командующего.
— Товарищ гвардии капитан, — решительно заявил я, поравнявшись с Бабичевым, — это ваша заслуга.
— Еще чего!
— Так ведь…
— Ведь, ведь, в лесу ведмедь! — Рассмеялся и, сдвинув рукав полушубка, мельком взглянул на часы: — Три! — Прислушался, вокруг было относительно тихо. — Перекусим.
Я не возражал.
— Ладно, тогда иди. Пообедаешь, меня сменишь.
Бабичев пошел по траншейке к дому с чердаком, а я полез в дыру в облупленной, растресканной стене.
После белесого зимнего неба глаза не сразу привыкают к потемкам.
— Здравствуйте.
— Добрый день, — отозвался мелодичный голос Марии.
— Здравия зелаю! — вслед смешно выкрикнул детский голосок.
Присутствие женщины еще можно понять, но ребенок!..
— Вы заместо дяди Тимофея?
Глаза немного освоились с сумеречным освещением. Мария все в том же белом фартучке; рядом — малыш в теплом костюмчике. Шаровары великоваты, подтянуты на грудь и подхвачены через плечи лямочками. На голове взлохмаченная копенка светлых волос.
— Заместо его. — Я опустился на корточки.
— А как вас зовут?
— Костя.
— Дядя Костя, — мягко добавила Мария.
— А меня Григорий Иванович, — малыш важно подал ручонку.
— Очень приятно, Григорий Иванович. Как же я тебя раньше не видел?
— А я спал. В нашем блиндазе.
— Мы втроем в блиндаже за домом живем, — пояснила Мария.
Я не спросил — кто третий.
— Обедать пришли?
— Да.
Конечно, в моем положении смешно и глупо ревновать. Да я, честно говоря, и не думал ничего такого о Марии, даже не знал, красивая она или не очень. Но, несмотря на это, авторитет Бабичева дал в душе трещину.
Мария поставила передо мной тарелку — не котелок! — с супом.
Из тарелки невероятно как вкусно есть. И насколько удобнее!
— Откуда у вас все это? Тарелки, фартук, ну и… другое.
— Люди ведь раньше жили кругом, — спокойно объяснила Мария.
От этой простой мысли, от естественного факта настроение мое изменилось. Конечно, разве я мог по газетным сводкам и военным очеркам представить, что в Сталинграде не только солдаты, а и обычные граждане. Ведь они жили здесь из поколения в поколение, в квартирах с мебелью, посудой, одеждой. И кошек наверное, держали…
— Ешьте, Костя!
— Да, да. Спасибо…
Значит, не все население эвакуировано за Волгу. Некоторые остались, как вот Мария с сыном.
— Григорий Иванович!
— Я вас слушаю!
— Научил его Тима, все в солдатики с ним игрался, — с улыбкой в голосе сказала мать.
— А вы ели? — запоздало спохватился я.
— Не беспокойтесь, успею, а Гришенька сыт.
— Я с бабушкой кушал!
— Свекровь с нами, — торопливо уточнила Мария. «Неужели отгадала мои нечистые подозрения?» — Совсем она от слез ослепла. И от землянки, конечно: пятый месяц прячемся.
— Почему же вы не уехали за Волгу?
— Как ее бросить? Всю жизнь с нами. Сколько я уговаривала, просила, плакала. Один ответ: «Где он найдет нас потом?» А муж на глазах под бомбу попал. Ничего не нашли, воронка до воды… Вот и остались, ждем… Второе будете?
Перехватило горло.
— Спасибо. Пойду сменю командира.
Попытался сказать что-нибудь ласковое мальчику и тоже не смог, только вихры пригладил.
— Разрешите остаться?
Я молча кивнул маленькому солдатику, подземному сталинградскому жителю, сироте.
— Одевайся, Гришенька, спать тебе пора, — строго сказала мать.
— Резим?
— Режим, Гришенька.
— Ладно. — Это словечко он явно перенял у Бабичева.
Встретились мы все вместе поздним вечером, перемерзшие, усталые, глуховатые от пальбы и взрывов. Ужинали, потом долго пили сладкий кипяток.
— Спит Гришутка? — спросил Бабичев. — «Резим»?
— Режим, — светло улыбнулась Мария.
— Вот что, Костя, — неожиданно напустился на меня. — Предупреждаю: никаких фокусов с Гришуткой! Тоже забаву нашли, уставу учить. Ему, как и нам, настоящего солдатского и так лиха перепало. Саркисян!
— Здэс, — поднялся разведчик.
— Я просил манку достать или гречки?!
— Просыл, товарищ командыр.
— Почему не принес?
— Нэт, товарищ командыр. Без грэчка старшина злой: «Куда столько продуктов набираешь?»
Бабичев покосился на Марию и оборвал разговор. Он немного, совсем немного навеселе, но я уверен, позовут к телефону, вмиг отрезвеет.
— Где инструмент?
Из-под кровати достали гитару.
— Спой, Мария, а? «Не за дальними морями», ладно? — Настроил гитару, взял аккорд, потом бережно, едва касаясь струн, стал наигрывать незнакомую мне мелодию. — Пой, Мария!
Кутаясь в мужское пальто с поднятым котиковым воротником, она подошла к Бабичеву. Кто-то подставил табурет, но Мария не присела. Длинное пальто; лицо в меховом раструбе воротника печально и задумчиво. Было в ее облике что-то истинно русское: то ли синие глаза с загнутыми ресницами, то ли тонкий, слегка вздернутый нос, то ли ровный овал лица, то ли… Не знаю, что именно, но лицо Марии — лицо русской женщины. Она смежила ресницы и запела. Голос, не сильный, мягкий, раздумчивый, с тонкими, непрерывными, как волны в неторопливой реке, переливами, то усиливался, то замирал до сердечного стона.
В неизвестной мне песне рассказывалось о незадачливом отважном парне, который искал по всему белу свету суженую, свою девушку. Он переплывал синие моря, преодолевал крутые горы, скакал по пыльным дорогам, бродил по лесам. Песня была и старинная, и не старинная, деревенская и городская, все в ней: белогривый конь и быстрый корабль, избы и городские улицы.
Бабичев и солдаты, что здесь давно, вполголоса подхватили припев:
Не за дальними морями,
Не за синими горами,
В нашем тихом переулке
Моя девушка жила.
Замер последний аккорд. Тишина. Каждый утонул в собственных думах, вновь переживая простую и сложную людскую судьбу.
— Отбой, — совершенно трезвым голосом объявил Бабичев и отдал гитару. — Спасибо, Мария.
Она не ответила, слегка наклонила голову с пучком толстой косы.
— Доброй ночи, — пожелала всем и ушла в сопровождении Бабичева, а мы стали укладываться.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: