Антон Алешко - Дороги без следов

- Альёша? - неуверенно спросил Марсель.- Ты?

- Я.

Придержав коленями ручку управления, Марсель привет­ственно потряс над головой сцепленными руками.

- Видел, как мы жгли бошей? Вон дымят на земле...

- Вижу, жаль, что мы опоздали.

- Дине поджег одного.

Марсель разговорился, и вдруг кабина стала ему тесной. Размахивая руками, он задевал локтями за борта, не забывая в то же время внимательно поглядывать в сторону солнца.

Теперь черт знает что можно сделать! Скажем, выстро­иться крыло в крыло и прочесать воздух до самого Витеб­ска. Наверняка попалась бы добыча. Сейчас от них не ушел бы ни один "мессер", попадись он на глаза. Или, например, взять...

Марсель радостно посмотрел за борт. И в тот же миг услыхал тревожный голос Степанова:

- Марсель! Тебя, наверное, подбили. Горючее выбивает.

Марсель почувствовал, что мотор его самолета и вправду стал давать перебои. Раз, другой...

Быстро посмотрел на приборную доску. Давление го­рючего катастрофически падало. О! Над вражеской терри­торией! Глянул на стрелку альтиметра: высота пять тысяч метров. Ну, это еще неплохо!

- Дине, командуй звеном. У меня, черт возьми, скверно с мотором. Попробую дотянуть.

Марсель выключил зажигание и, поставив машину носом на восток, стал планировать. От непривычной тишины заны­ло под ложечкой. Земля медленно приближалась. Под кры­ло плыла зелень леса. На нее не сядешь. А что же делать? Выбрасываться с парашютом? Щелкнул замком привязных ремней... Но куда тут выбрасываться? Посмотрел налево, направо. Протер глаза, вытянул шею и стал всматриваться. Что это там? Не сводил глаз с узкой полянки, что показалась впереди. Она расширялась на восток. Черт возьми, не везде же в Белоруссии леса! Есть же, наконец, и поля!

Привычным движением быстро защелкнул замок привяз­ных ремней. Снова привязался к сиденью. Может, удастся приземлиться на этой поляне...

Среди зелени леса то там, то здесь уже мелькали широ­кие прогалы, а потом лес сплыл под фюзеляж, исчез цели­ком. Марсель обрадовался. Внимательно посмотрел на нос самолета. Там было чистое поле, его пересекала белесая черточка дороги. А где же линия фронта? Проскочил ее или она еще впереди?

Оглядываться и думать уже не было времени. Скорость падала. Стрелка мерно отсчитывала: 320... 270... 200... 190...

Успел глянуть вверх. Звено "Ла" кружило недалеко от него. Тройка "Яков" его звена держалась чуть выше. Не оставили его друзья. Молодцы!

А земля уже близко-близко. Впереди будто бы ровная площадка.

Потянул ручку управления на себя. Самолет на диво по­слушно выровнялся. На какую-то секунду повис в воздухе.

Марсель успел упереться руками в приборную доску и тут же почувствовал удар об землю. Ра-аз! Самолет взмыл. Снова удар! Уже значительно слабее, чем первый. Под нога­ми с писком заскребло, потом на козырек кабины полетели комья земли и залепили ее. Тишина...

Сел!

Открыл кабину и выскочил на крыло. Оно, как доска, лежало на прошлогодней стерне.

Сбросил парашют, расстегнул шлемофон. Оглянулся. За хвостом, метров на шестьдесят, тянулась гладкая дорожка. Лопасти винта, рубя землю, загнулись, как бараньи рога.

На него низко-низко спикировало звено "Ла", точно хо­тело изловчиться и подхватить с земли. Машины блеснули на солнце крыльями с красными звездами и пошли на вос­ток. Спикировала и тройка "Яков" Дине. Дважды прошла над ним по кругу и взяла курс на юг.

Марсель помахал рукой и оглянулся. Только теперь к нему вернулась тревога: а вдруг из-за того холма покажут­ся боши? Не очень приятная будет встреча! Правительство Виши на запрос фюрера о французских истребителях на русском фронте заявило на весь мир, что их летчиков там нет. "Нормандия"? Это франтирьеры, партизаны...

Марсель передвинул пистолет с бока на живот. Расстег­нул кобуру. Надо сейчас же подаваться в лес. К белорусским партизанам.

На холме рос лесок, и Марсель, не медля больше ни минуты, кинулся к нему. Не добежал каких-нибудь тридцать шагов. Увидел на опушке человека с винтовкой за плечами. На всякий случай положил руку на кобуру. Кто он, этот человек? Что висит у него на ремне? Утка? И лицо... Э, бо­яться его нечего.

- Я французский летчик, - сказал Марсель. - Из полка "Нормандия".

Человек с винтовкой за спиной подошел к нему, поздо­ровался за руку.

- Фрицы подбили?

- Фрицы... Наверное, бензопровод перебили. И вот я... - Марсель оглянулся на свой самолет,- сел...

- Будем знакомы - Сидор Барановский.

Марсель тоже назвал себя, глянул на Сидора. Моложавое загорелое лицо. Внимательный задумчивый взгляд темных глаз. Левый рукав пиджака пустой.

- Где линия фронта?

- Там, - показал Сидор на запад. - До нее тридцать пять километров. Прошу к нам. Гостем будете.

Марсель вытер лицо платком, снял шлемофон. Легко вздохнул и посмотрел на голубое небо. По нему плыли бе­лые пушистые облака. Дул ветерок. Листья на березах слег­ка шевелились. С высоты лилась песня жаворонков. Кругом буйно росла зеленая трава.

- Идем, - сказал Сидор.

Марсель шел рядом с ним по прошлогодней стерне, что уже заросла травой. Никто не обрабатывал это поле. Пусто.

- Почему не засеяли? - спросил он.

- Нет тягла, нет семян...

Поднялись на пригорок. Впереди дорога поворачивала к высоким деревьям. Наверное, село. Нет, хат не видать. Марсель загляделся на тополя и, когда вышли на дорогу, остановился как вкопанный.

Сколько жил на земле, где ни был, а такого видеть не доводилось. За дорогой четыре женщины, впрягшись вместо лошади, тянули плуг. Пятая налегала на поручни плуга.

- Вот наше тягло, - сказал Сидор.

Лицо французского летчика потемнело, кулаки сжались. Где он? Что делается на свете?

- Фашисты сожгли колхоз, лошадей уничтожили, - рас­сказывал Сидор. - Они называют это новым порядком... И у вас во Франции так же?

- Их мало стрелять... - Марсель стиснул зубы. - Боже мой, что делают боши! - Он замолчал, вспоминая. - Фран­цию я оставил в день капитуляции. С тех пор не был там... Не видал...

- Ну, а мы что ж? Надо как-то жить. Значит, будем сеять понемногу... Артиллеристы обещали приехать на лошадях...

Марсель и Сидор вышли на дорогу. Поравнялись с женщинами-пахарями. Те остановились. Скинули с плеч по­стромки, вышли на дорогу. Это были девчата. Загорелые, босые. А глаза... синие, черные, голубые. С ненавистью осматривали они синюю форму Марселя.

Возле плуга осталась пожилая женщина. Она камнем очищала лемех.

- Девчата, это французский летчик. Зовут его Мар­сель, - сказал Сидор. - Немцы подбили, а он сел на Выгорах. Наш гость!

И случилось то, чего Марсель не ожидал. Горячие руки обхватили его за шею, пригнули. Один поцелуй, другой... В щеку, лоб...

Наконец Марсель разомкнул девичьи руки. Перед ним стояла светловолосая красавица с синими глазами.