Леонид Почивалов - Сезон тропических дождей

Антонов не очень-то жаловал местный шашлык за его труднопереносимую для европейского желудка остроту, но тот, что сейчас подал Сильвано, был съедобным. Сильвано учитывает вкусы: для африканцев — поострее, для белых — полегче.

— Здесь иногда подают вполне прилично приготовленные креветки… — заметил Антонов и вдруг хлопнул себя по лбу: — Дурная моя голова! Надо же — забыл!

В машине лежат два письма для Камова! Может, этих писем Камов ждет не дождется. А он забыл! И все потому, что сегодняшний день — хуже не придумаешь. Письма лежали в багажнике, на коробке с лангустами. Антонов взял письма, прихватил и коробку, вернувшись к столику, поставил ее перед Камовым.

— Что это? — удивился Камов.

— Лангусты! Мне из Монго прислали, а я решил презентовать вам. Можно сказать, местная экзотика, которую…

Но Камов его уже не слышал: он увидел письма! Антонову показалось, что сквозь темную продубленную кожу на лице геолога проступила бледность, рука чуть дрожала, когда он обрывал край первого конверта.

Острые зрачки его глаз под стеклами очков во время чтения почти не двигались, лицо вдруг приняло суровое выражение, плечи ссутулились. Казалось, человеку в этом листке пришла весть о беде, он готов к ней и собирает в себе силы, чтобы выстоять. Медленно всунул листки обратно в конверты, положил на стол, прихлопнул ладонью:

— Дела…

Некоторое время сидел неподвижно, следя, как по столу медленно ползет черная букашка. Потом достал из кармана мятую пачку сигарет и закурил.

Антонов молчал, понимая, что разговор сейчас ни к чему. Но Камов вдруг сам решил пояснить:

— Первое — от сестры… — Он провел кончиком языка по сухим губам, по-прежнему разглядывая ползущую по столу букашку. — Спрашивает, купил ли я себе домашние тапки? Старые свои в Москве забыл.

Камов потянулся к кружке, поднял ее, хотел отпить, но, видимо, забыл о своем намерении, снова поставил на стол.

— Другое от приятеля. Общий наш с Тошей знакомый… Просил я его так, сторонкой, между прочим, узнать, как она… здорова ли?

— Ну и как, здорова? — спросил Антонов.

— Да… не очень. Приятель пишет, что Тошка теперь все больше у матери ночует, а Борис, ее муж, по командировкам…

Любит Камов эту самую Тошку! А у Тошки муж…

Антонов смотрел на склоненную голову геолога с тяжелыми морщинами на лбу, в которых, казалось, была зажата душевная боль и неприкаянность этого человека, и вдруг в его душе шевельнулось какое-то странное чувство, похожее на зависть: а мог бы он, Антонов, в возрасте Камова сохранить вот такую же цельность и силу любви? Он вспомнил о письме, адресованном Ольге, которое ему предстоит сегодня вручить… Может быть, в нем тоже любовь?

— Скажите, Алексей Илларионович, что вы все-таки считаете главным в жизни: работу, творчество или любовь к женщине?

Камов присвистнул:

— Стопроцентно школьный вопрос. И ответ будет классически школьным: идеально, когда одно сочетается с другим — труд и любовь.

— Но такое бывает только в романах…

— Верно. Счастливый труд дается человеку куда чаще, чем счастливая любовь. Не знаю, согласитесь ли вы со мной, но думаю, что прожить жизнь, любя кого-то, посвятив этой любви себя целиком, куда важнее всего остального. Жизнь одна, и только любовь может ее возвысить по-настоящему. Ничто другое — ни власть, ни деньги, даже не труд… — он взглянул на насупившегося Антонова. — А как вы думаете?

— Я полагаю, — сказал Антонов, — что не очень-то надежна эта пристань, которая зовется любовью к женщине.

— Ошибаетесь! — возразил Камов, бросив внимательный взгляд на собеседника. — Поверьте, когда-нибудь вы поймете, что ошибаетесь…

Со стороны главного здания культцентра донесся шум. Дверь на первом этаже распахнулась, и из нее стали выходить женщины-асибийки. На фоне белых оштукатуренных стен здания броско запестрели их яркие африканские наряды.

— Курсы русского языка, — пояснил Антонов.

Вслед за женщинами из дома вышел невысокий худой человек с маленькой, рыжеволосой головой на длинной птичьей шее. Асибийки не выходили, а выплывали из дома, как павы, а человек шел усталой походкой, сутулясь, словно на его хилых плечах лежал непосильный груз забот и обязанностей. Девы поплыли по хрустящей песчаной дорожке к выходу, а человек постоял на раскаленной солнцем площадке, будто соображая, куда ему идти дальше, взглянул на часы и решительно направился к воротам.

— Кто это?

— Марк Борисович. Презабавная личность. Прислан из Одессы в здешний университет по программе культурной помощи — преподавать русский язык. Типичный одессит — анекдотчик и весельчак.

Антонов был рад, что появилась возможность перевести разговор на другую тему и отвлечь Камова.

— В университете сейчас два наших преподавателя русского языка, — продолжал Антонов. — Этот Марк Эдлис из Одессы и Ксения Репкина из Костромской области. Как-то пригласили меня на полугодовой экзамен. Еле сдерживался, чтобы не хохотать. В группе Марка студенты демонстрировали свой русский язык так: «Послющай, прыятель, а що ты можэщ мэне сказать? А как позивает твоё мамэ, твоё папэ?» И при этом запросто хлопали меня по плечу, считая, что у русских это непременное дополнение к словам обиходного разговора.

Глаза Камова под стеклами очков казались застывшими, и трудно было понять, то ли он внимательно слушает, то ли мысли его где-то далеко.

— У Ксении ребята держали себя степенно, губы при разговоре старательно круглили: «Я пошол за водой по дороге луговой». Представляете, забавно встретить окающего африканца!

Камов невесело усмехнулся:

— Забавно, конечно! Только, как поется в песне, «хорошо-то хорошо, да ничего хорошего». Надо учить чистому русскому языку.

Как ни старался Антонов, настроение у Камова не исправилось.

Они допили по второй кружке пива. Пора было ехать.

— Возьмите коробку, — сказал Антонов. — Смотрите, какое чудо! — Он приоткрыл крышку.

— Ну и зверюги! Никогда таких не видывал! — изумился геолог.

— Деликатес! Пальчики оближете!

Камов равнодушно покачал головой:

— Зачем мне это? Да и где готовить? Отдайте-ка лучше Ольге Андреевне. Она у вас мастер на угощения. Пускай приготовит. — Он улыбнулся одними глазами. — Да и меня пригласите! Я такую штуку не пробовал никогда. А бывать у вас люблю…

— К сожалению, Алексей Илларионович, пригласить вас к себе сейчас не могу, — сказал Антонов, не глядя на собеседника.

Камов поднял на него внимательные глаза. В них проступила грусть.

— Понятно… — протянул он и подавил вздох. Помолчал. — Дела…

Их отвлек шум мотора подъезжающей автомашины. У ворот остановился старенький обшарпанный «рено» неопределенного цвета; выходя из него, полыхнула на солнце рыжей косой Соня Медейрос, открыла заднюю дверцу и выпустила из машины свое курчавое потомство.