Виктор Попов - Один выстрел во время войны

Здание бывшего вокзала находилось на высоком бетонированном острове посреди бескрайних рельсовых полос. Перрон вокруг развалин был пуст. Переступая по-утиному, Федор Васильевич перешел через пути и поднялся к восстановленному деревянному пакгаузу. Это было единственное сооружение с крышей и открытой широкой дверью, в которую изредка входили и так же изредка выходили люди. Здесь он, наверное, узнает, как дела с поездами, когда можно будет уехать.

Пакгауз был широким и длинным. В дальнем углу нагромоздились невывезенные трубы с расширенными концами, наверно, остались еще с довоенного времени. Около труб возвышалась куча мусора из кусков кровельного железа, спутанных проволочных мотков, мелких литых колес на ржавых стержнях-осях. Пакгауз недавно был восстановлен, поэтому пахло свежеоструганным лесом. Сквозь кое-как слепленную крышу узкими полосами просвечивалось небо, но стены были уже хорошо заделаны досками, и в них даже были вставлены широкие оконные рамы, взятые, видимо, из какого-то разрушенного дома. Около каждого квадратного окна теснились письменные столы с телефонными аппаратами. За столами сидели все больше женщины, они были с усталыми, обескровленными из-за бессонных ночей лицами, разговаривая по телефону, часто кашляли, отворачиваясь от соседей.

Федор Васильевич выбрал несколько сгруппировавшихся у окна столов, за которыми, как ему показалось, было меньше суеты. Над одним телефонным аппаратом навис хмурый мужчина в фуражке с молоточками на околыше и замасленной до блеска куртке.

— О поездах можно вас спросить? — остановился Федор Васильевич рядом с мужчиной.

— Чего? — поднял тот красные воспаленные глаза. — Насчет поездов… Не видишь, что ли, — ткнул он пальцем на дощатую стену пакгауза, к которой был придвинут его стол. На гвозде, вбитом в стену, был наколот желтый картон, оторванный от какой-то упаковки. На картоне жирно чернели две буквы: «ТЧ». Федор Васильевич не знал, что это такое, но из слов мужчины понял — не здесь надо узнавать о поездах.

Так и шел Федор Васильевич вдоль стены пакгауза, пяля глаза на непонятное для него значение букв над отдельными группами столов: «ВЧД», «ПЧ», «Контора ДС»… Когда прочитал слово «Контора», стало проясняться: пакгауз — временное пристанище, единственное помещение всех железнодорожных производств. Как, должно быть, разрушена станция, коли даже этим немногочисленным группам людей не отыскать рабочего места на территории их паровозного депо, вагонных мастерских, на путейском участке?

На него обратили внимание. Женщина с красной косынкой на голове, похожей на сигнальный флажок, махнула рукой, чтобы он подошел.

— Кого надо? — уставила на Федора Васильевича строгие глаза.

— Я насчет поезда… Уехать надо. На восток…

— О-о… — покачала она головой. — Ждите… Сейчас поезда пропускаем только на запад. Может быть, какой-нибудь и появится… Не знаю…

— А у кого узнать?

— У меня. Я дежурная по станции. Лучше не теряйте время, — ощупывала она взглядом солдатский вещмешок, как бы проверяя благонадежность незнакомого ей человека. Заметил он страдальческую гримасу на ее лице, когда она скользнула взглядом по изуродованной щеке. — Да, гражданин, лучше не теряйте время. Ловите попутный паровоз. Попроситесь у машиниста…

Он пошел на перрон. «Ловите паровоз…» Где ловить-то? Сиротливая маневрушка дымила в дальнем конце станции, ее дым то и дело заслоняли собою желтые из-за выгоревшей летом травы, высокие, чуть не до полнеба, холмы. Этот локомотив хлопотал по местным, станционным делам, с ним далеко не уедешь. Нужен другой паровоз, какой освободился бы от поезда и ехал бы за новым составом. Но сколько Федор Васильевич ни глядел в сторону входного семафора, как бы загораживающего своею опущенной рукой въезд на станцию, ни единого дымка не видел. Выбрал подходящее место на бетонированном острове, служившем когда-то пассажирским перроном, сел, прислонившись спиной к кирпичной глыбе, сцементированной тонкими швами извести. Нет, ничего не видно, ни одного рейсового паровоза.

Уже невмоготу было сидеть у развалин бывшего вокзала в тупом ожидании. Солнце давно склонилось к рыжим холмам за станцией, и Федору Васильевичу все чаще приходила мысль о ночлеге. Судя по всему, попутного паровоза засветло не дождаться, а ехать на тендере, даже если машинист согласится взять, в ночь да еще неизвестно куда… Он уже представлял и пронизывающий ветер на тендере, и врезающуюся в лицо угольную пыль, и темные, мелькающие в ночи очертания деревьев, стрелочных будок, и неизвестные станции. Дороге этой не было конца. Где выйти? Ночью при светомаскировке не рассмотришь даже вывеску с названием станции, не только подходящее место для жизни. Нет, лучше всего дождаться утра.

Когда решил остаться до утра, сразу же забеспокоился: где ночевать? В этом поселке, как видно, крыша над головой — дело наиважнейшее. Вспомнил старика, его укоряющий взгляд и слова «Без работы?.. Совсем без дела?» Болезненное ощущение шевельнулось в душе. Он решил: похожу по улицам, если нигде не определюсь на ночлег, тогда уж подамся к старику.

И опять он шел по узкой улице с разбросанными там и сям крашеными вагонными дощечками. Когда-то этими дощечками были обшиты грузовые вагоны. Отслужив положенное, вагоны пошли в ремонт, а дощечки — на облицовку домов. Так и остались на них служебные полоски белых букв и цифр, отчего из-за такой шелевки некоторые сохранившиеся в целости стены домов казались полуказенными, в такие дома обычно не хотелось заходить.

Один дом сгорел полностью, и на его месте шевелилось от ветра облачко золы. Так и казалось, что сейчас из черного пепла вырвется пламя и опять загудит огонь и начнет пожирать остатки поселковых строений.

Недалеко от пепелища торчал полутораэтажный деревянный дом. Верхняя часть обрушилась, лишь несколько досок со следами отбитой штукатурки уставились в небо, словно угрожая немецким самолетам, как стволы зениток. Из полуподвального этажа задиристо высунулась железная крыша на двух столбиках-опорах, целехоньким стеклом поблескивало окно, наполовину утопленное в квадратный кирпичный колодец, примкнувший вплотную к этому окну. Расторопный, видно, человек: после бомбежек быстро и по-хозяйски подлатал жилище.

Федор Васильевич подошел ближе и… глазам своим не поверил. К оконному стеклу изнутри была прилеплена бумага с черными кривыми буквами, написанными, наверно, углем: «Продаетца пиво». Его кинуло в радостный озноб от близкого, предполагаемого ощущения. Ведь он уже забыл вкус пива. С этим вкусом связано воспоминание о его Васильевке. Там был старенький пивоваренный завод, принадлежавший когда-то известному в тех местах богатею. Заводик работал до самой войны, на его продукцию был всегда спрос.