Анатолий Землянский - Пульс памяти

«Тебе надлежит быть…»

И я медлил со стуком.

Нет, я знал, что ничего подобного не произойдет, мне ведь нужна была теперь не отметка, оправдывавшая суточное опоздание к месту службы, а просто разрешение на получение билета в воинской кассе. Я медлил со стуком в заляпанную пальцами фанерку потому, что был до глубины взволнован. Меня растревожили и внезапно пришедшие на память слова матери, и то, что я снова оказался у памятного окошечка, и — наверное, больше всего, — что передо мной опять появилось это знакомое, не по-доброму запомнившееся мне лицо.

Я пристально разглядывал его, воткнутое в какие-то бумаги, и не сразу обратил внимание на погоны. А бывший старший лейтенант уже, оказывается, стал майором. Вроде бы ничего удивительного, а я удивился. И не сразу понял, что удивление мое объясняется душевным состоянием: мыслями и сердцем я все больше отдавался давнему, возвращаясь в тот, самый горький для меня сорок четвертый: и время тогда тоже было летнее; и с той же площади, через те же двери и залы я проходил к воинским кассам; и так же переплетались во мне надежды, взволнованность и сомнения.

И, наконец, это лицо…

Незаметно для самого себя я, как с улицы на улицу, перешел из настоящего в прошлое, в очень знакомое, словно бы уже обжитое прошлое, и вдруг — на тебе: здесь не все так, как, было. Старший лейтенант стал майором. Перемена!

Ну, а человек?.. Изменился ли он? Тронута ли временем не форма, а суть? Если же тронута, то в какой степени? В какой степени, вспомнилось мне чье-то выражение, орошена — если она была — пустынная засушь в человеке? Или — напротив: насколько осушены заболоти?

Я постучал пальцем по фанере — майор поднял голову, а потом поднялись и его веки. Получилось так, словно глаза у этого человека открывались лишь при определенном положении головы.

Майор протянул руку — я подал ему отпускной билет. Он взял его, скользнув взглядом по мне, а затем по бумаге, наклонился над столом. Но внезапно опять поднял голову и уже более пристально посмотрел на меня. Глаза спокойные, совсем не колючие. И очерченность лица как бы иная, более мягкая…

«Откуда пришла смягченность? Новый, изнутри, свет родил ее или это работа времени?»

Вопрос возник в уме не сам по себе, а, видимо, оттого, что мой взгляд успел уже заметить и чуть удлиненный висок майора. Ровно и резко подбритый, висок был снизу матово-бел.

Майор тем временем что-то черкнул на обороте моего отпускного билета и протянул его мне. И опять, еле приметно щурясь, задержал на мне взгляд.

Он, видимо, о чем-то спросил бы меня, но я, движимый не то смущением, не то растерянностью, поспешил отойти от комендантского окошка.

И все же я услышал долетевшее до меня из полуовала:

— Касса напротив, товарищ старший лейтенант.

«Напротив» означало в противоположном конце зала, и я не торопясь пошел к такому же окошечку, одиноко и пусто глазевшему на меня с самой середины невысокой глухой стены.

Взяв билет, я направился к выходу и тут снова увидел майора. Он тоже шел к выходу из зала, только от «своей» стены.

Перехватив его взгляд, я понял, что он заговорит со мной. И почти тотчас услышал глуховатый «гхающий» голос, мгновенно выдававший в коменданте украинца:

— Я гхде-то вас видел, товарищ старший лейтенант. Не припомню, гхде и што, а лицо, хоть убей, знакомое. И даже вроде фамилию такую слыхал. Но то ли память отшибло, то ли какое совпадение?..

В окошечке, за столом майор представлялся мне низкорослым и коренастым, а сейчас передо мной стоял подтянутый, выше среднего роста мужчина неширокой кости, но — чувствовалось — крепкой кладки. Сапоги, галифе, гимнастерка — все как-то тянулось на нем вверх, ладилось одно с другим, делая майора по-военному красивым, даже чуть щеголеватым. Левую руку майор держал на ремне, подвернув большой палец под начищенную бляху, а правую протянул мне и назвал себя:

— Майор Кривеня.

И добавил:

— А то неравноправно получается: я вашу фамилию из документа знаю, а вы должны с иксом-игреком разговаривать.

В уголках его рта мелькнула тень смущенной улыбки, но смотрел он на меня чуть грустно и настороженно. И вдруг спросил:

— Вы в сорок первом под Белостоком, точнее, в Супрасле не были?

— Нет.

— А в Пензе, в госпитале, не лежали?

— Нет.

— В сорок втором, — не обратив внимания на отрицательный ответ, уточнил Кривеня.

— Нет, в Пензе вообще не довелось бывать. Проезжал, правда, а останавливаться не случалось.

— А в сорок третьем… Орел — Курск — Белгород… — Названия городов майор перечислил так, словно читал военную сводку. Он даже приостановился, нетерпеливо и почти умоляюще глядя на меня: мол, имей в виду, старший лейтенант, это последняя надежда, не обмани ее.

Но я опять мог лишь пожать плечами.

— Ч-черт, — с искренней досадой мотнул головой Кривеня. — И на память вроде не жалуюсь. Не сказать бы, что конфузила меня. Наоборот. Давала нередко и похвастаться.

Я верил и не верил, что он мог запомнить меня тогда. Какая-то минута разговора через окошко… Просительного с одной стороны и недружелюбного — с другой. Да еще за мной стояла очередь, которой не было конца. Стояла и в тот день, и в предыдущий, и в последующие… Бумаги, просьбы, жалобы, требования… Самой феноменальной памяти не под силу вырвать из такой поистине бесконечной вереницы лиц одно и спрятать его в какую-то особую схоронку.

Конечно, если бы девичье лицо… Тут действуют иные законы. Одно из тысяч мелькнет однажды, как солнечный зайчик, — и ты понесешь и понесешь его с упрямой, неподвластной тебе самому бережливостью. Понесешь сквозь время и сквозь мелькание сотен и сотен других лиц. Не задумываясь, куда и зачем несешь, для чего и во имя чего бережешь. И когда-то — не скоро, не скоро! — откроешь неожиданно для самого себя, что несешь его не как ношу, а как крылья. И тут только поймешь с удивлением, что в чем-то, значит, не ты нес его, а оно несло тебя…

Но так благосклонна наша память к девичьему лицу. А какое-то курсантское… Пилотка с потной каймой до звездочки, ворот, застегнутый под кадык, документы — вот и все, что могло тогда «броситься в глаза» коменданту через окошко.

А впрочем…

Что, если у майора Кривени действительно феноменальная память?

Но мне все же не хотелось напоминать своему собеседнику о нашей давней встрече. Потому что сейчас он был уже как бы и не он. Тот, кричавший на меня, топтавший каблучком ногтя мои бумаги, Кривеня оставался во мне сам по себе и где-то далеко-далеко, а этот, спокойный, искренне досадующий на свою память, доброжелательный, шел рядом, опять и опять присматривался ко мне, окидывал взглядом, в котором не было и в помине прежних вороненых иголок… Так зачем же припоминать человеку прошлое? Чтобы не упустить случая и выплеснуть застоявшийся жбан обиды? Насладиться минутой замешательства этого человека, а потом слушать сбивчивые и жалкие оправдания, которые к тому же наперед известны тебе?..