Алла Драбкина - ...и чуть впереди

Он шутил, чтобы скрыть свою усталость и освободиться от спазм в горле.

Больные на соседних кроватях засмеялись.

Он вышел из палаты пошатываясь, надеясь хоть тут, в коридоре, дать расслабиться телу и лицу, но снова пришлось улыбнуться — в ответ на улыбку Акопа Гамбаряна. Это был самый веселый в отделении больной. Он сидел на стуле, вытянув туго забинтованную ногу. Ему-то ногу спасти не удастся…

Взгляд Лобанова скользнул по ноге Гамбаряна сверху вниз: ступня была в крови. Кровь проступала чёрез бинты! Лобанов пошатнулся, к горлу подступала тошнота.

— Что с вами, Дмитрий Степаныч? — взволнованно вскочил Гамбарян.

— Кровь… У вас на ноге, глядите…

Гамбарян рассмеялся.

— Что вы, да это же носок! С таким, извините, дурацким узором… Белый с красным, домашней вязки…

Сил на то, чтобы засмеяться, Лобанову не хватило. Он обозвал себя идиотом и быстро спустился в свой кабинет, почти побежал.

Раньше с ним такого не случалось. Даже мальчишкой-студентом он резал спокойно и хладнокровно. Правда, те операции были полегче. И намного. Невропатолог Надя Сучкова уже несколько раз звонила ему и требовала, чтобы он зашел. Потом даже стала присылать повестки. Зря он рассказал ей о том, что с ним бывает в последнее время.

— Ты болван, а не врач, — говорила она при встрече. — Кончится тем, что я вышлю за тобой скорую помощь и положу на исследование. Ты ненормальный.

— Гениальный человек не может быть нормальным.

— От скромности не умрешь.

А ведь Сучкова была права. Но он говорил себе «нет». Ну, устал, немножко устал. Ну, бессонница. Так это тоже от усталости.

…Вечером он сидел в ресторане и пил с какими-то незнакомыми людьми. Он пил и говорил о сегодняшней операции, показывал всем свои руки и утверждал, что когда-нибудь в музее под стеклом будут лежать его руки, выкованные из золота. Он кричал: «Мое, а не богово!» Его принимали за напившегося афериста, усмехались. Но это — только пока были трезвы. А потом уже сами хвастались кто чем мог, и нельзя было разобрать — кто врет, а кто говорит правду.

Лобанов же хвастался оттого, что выпил, что был один, и все эти веселые люди, пришедшие с женщинами или с компанией, не знали, что он сегодня сделал. И никто никогда не расскажет им об этом, а если и расскажут, то разве узнают они его в толпе? Так, скажут, немолодой, некрасивый рыжий битюг.

В соседнем зале ресторана шла грузинская свадьба. Оттуда доносились звуки лезгинки. Он зачем-то пошел туда. Потом, кажется, танцевал лезгинку. Наверное, у него это получалось, потому что ему хлопали и затащили за стол. Потом он пел вместе с грузинами песню, ни мотива, ни слов которой не знал, и короткому пьяному его счастью мешала только мысль о том, что он не смог поехать к Женьке.

Очнулся он часа в четыре утра в чьей-то незнакомой комнате. Лежал на диване одетый, только ботинки были сняты. На кровати лежала незнакомая женщина. Сообразил, что это официантка из ресторана. На душе было трезво и тревожно.

Он осторожно встал, чтобы не разбудить женщину, обулся, положил на стол пятерку и вышел в темный коридор. С трудом нашел дверь, с трудом отыскал замок.

Улица была пустынна, ночь прозрачна, и город был виден как на ладони — прекрасный, стройный город, как назло — такой светло-красивый.

Он шел, делая вид, что не знает, куда идет, хотя отлично знал.

В Женином окошке горел свет. Очевидно, работала над «возлюби ближнего». Очередная статья, где она описывала какого-нибудь чудака, который возится с детьми, или какого-нибудь неизвестного героя войны.

— Представляешь, что за тетка, — начала она, даже не поздоровавшись, — разведчица. Маленькая такая, голосок как у девочки. Простенько так все о себе рассказывает: про гестапо, про пытки… Я ей говорю: «Вы так чудесно выглядите, вы совсем молодая». А она в ответ так спокойно: «Так мне тогда шестнадцати еще не было». А потом ложка на пол упала, а она мне говорит: «Поднимите, пожалуйста, мне трудно». Я подняла и спрашиваю: «Радикулит?» И представляешь, она отвечает: «У меня ног-то нет, протезы. Я, конечно, могу, но не без труда». Ну как про такое писать?

— Так и пиши, — сказал Лобанов.

— А я сижу и плачу, — сказала Женя.

Лобанову очень захотелось вдруг взять и рассказать ей, как он сегодня, то есть нет — вчера, после операции, тоже чуть не заплакал, как все чаще с ним это случается, и вообще рассказать про весь вчерашний день с его чистотой и грязью, чтобы освободиться от всего, очиститься. Он не боялся, что Женя его осудит, потому что знал, что она может принять и понять любую душевную боль, что она никого от себя не прогонит, ни перед кем не захлопнет дверь.

Это она, кажется, рассказывала ему случай про какого-то великого человека, который оказался на острове, куда ссылали прокаженных. Этот человек проходил мимо старика, который курил цигарку. На губах у старика была язва. Человек задержал на нем взгляд, а старик понял его так, что он хочет курить, потому что табак на острове был неслыханной роскошью, И старик протянул ему окурок. И вот вполне здоровый человек взял у прокаженного окурок, затянулся и вернул с благодарностью.

Наверное, Женя могла бы поступить так же.

Рассказать ей все. Сейчас же. Про усталость, про одиночество, про то, как хочется любви.

Вместо этого он сказал:

— Ты мастер делать героев. Ты и меня сделала героем. Без твоей статьи меня бы никто и не знал. А теперь осаждают. Хотя я, в сущности, сукин сын.

— Нет. Я бы за твою работу за миллион не взялась. Помнишь, меня чуть не вынесли из операционной?

— Ну, тогда-то был пустяк…. А вот вчера, — он махнул рукой.

— Что вчера?

— Да так. Слушай, старуха, а почему мы с тобой никогда не спали?

— Потому что я не хочу терять тебя.

— Разве это обязательно?

— Откуда я знаю. Просто некоторые мужчины сначала спят с женщиной, а потом мстят ей за это.

— Ну а если жениться? — он приложил все усилия, чтобы это прозвучало как юмор.

— Стара я, брат Митя, — точно так же ответила она.

— Любви все возрасты покорны…

— Митенька, у меня нет юмора, — сказала она. — Ужасный недостаток для журналиста. Я где-то читала, что дурные женщины любят романтику: чтобы им подносили цветы, чтобы из-за них дрались. Я, наверное, дурная женщина.

У Лобанова сжалось сердце. Слишком много невероятных совпадений на жизнь одного человека: это были Наташины слова.

— Кто написал рассказ «Легкое дыхание»? — спросил он.

— Букин, — удивленно ответила она. — А при чем тут?..

— Да так.

— А не испить ли нам кофейку? Мне нынче спать не придется. Утром на завод, там будут спускать корабль…

— Кофейку так кофейку, — ответил он.

Хоть он так ничего ей и не сказал, но почувствовал себя значительно лучше.