Павел Бой - Придёт время для ягод и время быть роскошью

Что такое психология неврастении? Пьянство, заталкивание в себя наркотиков? Само выражение «психология неврастении» ничего не говорит. Это ваше стремление к власти над умами. Всё остальное – это звонки из телефона. Позвонки сна возникают, возрождаются как движущиеся волны. В этом какая-то тонкость, такая замечательная простота, такая чистая свежесть, что пугает. Я не совсем знаю, что делать с обсуждением этих вещей, как с управлением ими. В конечном итоге, я могу сказать, что просто отпустил мыслительный поток, как и хотел. Придёт время для ягод и времени быть роскошью. Мы отложили свои клетки, которые уязвимы, для нескольких ветвей наших потребностей, оберегающих нас. Наши точки заждались, когда мы пойдём дальше по стебельку всего остального. И даже если в нас осталось всего несколько осколков, мы полны по сравнению с динозаврами. История может забавлять нас. Но нам нужны споры. Во многих отношениях у нас одинаковые дни, мы болтаемся по соседству и болтаем о вещах, которые не передать словами. Пушистый туман майской ночью в волосах лошади цвета лотоса. Тончайшие рунические мысли скольжения. Полчища фосфоресцирующих точек, и способность чувствовать на физическом уровне наше символическое сознание, вдохновляющее цвета огибать их. Есть ощущение полёта? Но нам надоели преувеличения. Надоели цепляния за болезни и смерть. Эта мелкая жизнь с царапинами и припухлостями вкусна. Для каждого чувства, которое может стать настоящим. Фотографии, которые мы все делаем, не передают нашу жизнь. У нас есть разум. Почти каждый наш шаг разрушает наши стереотипы. Плохое происшествие оставляет шрамы. Мы можем научиться их корректировать. Вечное путешествие – это всегда просто путешествие и небольшое переменное удовольствие. И когда одна фаза удовольствия испарилась, вместо ноющих в ней газообразующих отростков вдруг возникло что-то невероятное, непонятное. Вскоре оно прошло. Я обнаружил, что нахожусь посреди незнакомой территории, в каком-то нездешнем месте, в нелепых одеждах… Наши коконы недолго станут, похоже, собирателями праха. Мы можем тлеть, когда наша сердцевина будет растворяться. Когда изображения, форма которых подобна кинетическому вихрю, соберутся в абсолютно идеальный код и надёжный механизм. Иллюзия связи, которая не оставляет нас с того момента, как потоки вытекали из нас, связь, которую мы не смогли забыть. Мысль о себе, которую мы привыкли называть своим «я», которая не обращает внимания на сеть, поймавшую их. Неужели мы достигли очень многого? Неужели мы поняли всё, всю правду? Мы присутствуем в ядре, как растения сохраняют свою генетическую память. У нас есть мужество, чтобы отказаться от примирительной привязанности. Нам нужен свет, чтобы говорить друг другу истории друг друга. Будто мы притягиваем танцующих русалок, когда мы пойманы пятном света. И мои глаза всё время смотрят на свет, я чувствую его аромат, который напомнит мне, как легко будет гореть в конце. Мы перестанем быть маленькими, крошечными ручейками. В момент, когда волны сжимаются, создавая всё меньше оптических иллюзий, их глубокие цвета мешают увидеть мир таким, каков он есть. Сам по себе он ничего не значит. Когда ты исчезаешь, волна уходит. Один взгляд – это мгновение, которым не наслаждались другие, посмотрите на это вечно смеющееся сердце и на этого красивого человека, который спасается среди звёзд и света, смотрителя своего зеркала. Только когда начинаются сны, ничто не исчезает из нашего восприятия. Этот изумрудный, медовый, божественный гимн. Сосредоточиваясь на эфемерном существовании, не истощаясь, мы достигаем радости, и она ощущается всеобъемлющей гармонией. Иногда время приятно. Когда мы верим, что среди всех жизненных путей – мы выбрали один единственный и верный. Когда мы смотрим на звёзды и поддерживаем нашу связь через наивные сны, питаемые ласками и одобрением. И всё же не удивительно, что во всём этом есть что-то от безумия. Мы должны надеть одёжки, которые не дадут нам разлететься в разные стороны. Где-то внутри каждого есть нечто, что шепчет бренному телу, что у каждого своя дорога, но всех ведёт смерть. Мы расходимся навсегда. Мимолётность жизни ощущается в её сверкающем переносе через рамки собственных границ. Сбежать от миров сложно, даже маленькие шаги – поражение, но, если мы хотим сохранить свою жизнь, нужно перестраиваться. Мы уже стали тем, что осталось. У нас есть разум. Мы настолько спрессованы жизнью, что не делаем особого различия между тем, что видим. Так дайте нам отпустить своё сознание, позволить ему соскользнуть. Мы умираем для того, чтобы родиться снова. Как единый почерк, мы ждём, когда наш следующий образ исчезнет. Но нет. Пока не вполне утолена жажда непослушного мерцания снега под подоконником. И тогда счастливцем станет тот, кто дорожит самосознаньем. Тот, наверное, имеет на это право. Но трудно решиться. Окружающий мир неуютен для обычной просительности. Он, видимо, так и не усвоил единства всех явленных возможностей. Улыбка бледнеет. Падающий снег идёт чуть ниже голых тропинок. И режет щёки. Ветер, ветер, несущий боль. Мы встретились с тобой за этим серым фасадом. Мы по-прежнему за этой белой штукатуркой. Ты говоришь, что мир – это стекло. Но стекло тоньше бумаги. Ты говоришь, что можно убить и душой, но люди так не делают, как ты говоришь. Только вот где грань? Когда зима входит в город, годы подобны стёклам. Их разбивает, одного за другим, как лёд, металлический лом ностальгии. Чтобы изменить и до основания разрушить чрезмерно знакомый образ на краю зеркала… Свои компании, маленькие семьи, братства – полностью окутаны тайной, удалены от внешнего мира. Они нарушают контакты и возлагают ответственность на кого-то другого. Именно эта тема – связь с внешним миром. Чтобы разрешить эту дилемму (здесь перед подобным выбором, чьим бы он ни был), выбор должен стать сложным. Следовательно, выбор должен быть уравновешен и сбалансирован. Иначе они делают выбор между добром и злом, и эти наши неизменные способности к единому действию – всего лишь оправданный эгоизм. Обращается ли каждый от себя? Государство, тостер, уменье, наука, практика, удивительнейшие люди, любой человек, и этот – словно общественный низ или архитектор, народ или род, невольник, ещё не восставший, грешник, инвалид. Он чуждый, и до него легко добраться, и его превосходят. Превосходство поглощает целые страны, создаёт правителей, издаёт директивы и приказы, сжигает города, уничтожает виды искусства, раскрашивает флаги и поднимает панику. Земля поворачивается к тебе, а ты собираешь себя по кусочкам, из кожи вон, от сердца, от бёдер, из артерий, из клеток. Становишься постоянной сборкой того, что может стать и чем уже не станет, что превращается в своих полустарениях, из топтания на месте в любую искусственную жизнь или в воображаемое эго, в котором ты так долго жил, что наконец-то достиг мастерства.Читать дальше