Array Коллектив авторов - Рюмка водки на столе (сборник)

А куда я хочу?

Следующие несколько минут я сижу, согнувшись на скамейке. Пахнет кислятиной. По платформе идут люди. Они меня презирают. Может быть, от этого мне становится легче.

Потом один садится рядом.

Мне не хочется поднимать голову.

– Плохо тебе? – говорит он негромко.

– Нормально, – отвечаю.

Не, это не полицейский, думаю я тупо. У тех подход иной.

– Я могу помочь? – это он говорит.

Тут я голову поднимаю.

Ну да, этот чел похож на иностранца. Чистенький такой. В гламурном льняном пиджаке. С кожаным портфелем. Лет сорока.

– Не надо мне помогать, – говорю.

Тут он достает из кармана платок (я не шучу). Платок тоже чистенький, розовый.

– Вытри губы, – это он мне предлагает.

Что за херня, думаю.

Оглянулся. Все-таки люди мимо ходят. Но рот вытер.

– Бл… – выдавливаю из себя. – Бл-лагодарю.

– Не за что, – отвечает. А сам ко мне наклоняется. – Меня Владислав зовут. Можно просто Влад.

– А меня можно просто Денис Валерьевич, – говорю.

– Послушай, Денис Валерьевич… только не удивляйся… может, мы незаметно исчезнем отсюда?

– Куда? – спрашиваю.

– Ну… куда-нибудь. Я ведь только что из Москвы, самолетом. Хотелось бы погулять. Посмотреть достопримечательности. А у меня тут совсем никого нет…

Мне тут так смешно стало. Хренасе, это же у него такой метод съема. Знакомый до боли метод.

Ну, тогда погоди.

– Достопримечательности – это клево, – говорю я таким подростковым голосом. – Только у меня денег нет.

Он даже побледнел. Крючок заглотил по самые гланды, сука.

– Разве это проблема? – говорит. – Хочешь, я тебе одолжу?

И сто долларов показывает: приготовлено у него, что ли.

– Даже и не знаю, – говорю.

– Пойдем-пойдем. Я угощаю.

– Вот спасибо, – тут я сладко так улыбаюсь. – Только мы договорились с моим другом встретиться. Может, и друга тоже угостите?

– Как ты сказал? – тут, смотрю, он не по-детски опечалился. – Не уверен насчет друга. Может, в другой раз?

– Что ж вы так, – говорю. – Он очень расстроится.

А тут и друг как раз звонит. И рингтон у него прежний:

Звонок-то я сбросил. Потом, думаю, расскажу, пусть оборжется. А этот Владислав улыбается так несмело.

– Хорошая, – говорит, – музыка. Уважаю шансон.

Я поднимаюсь на ноги кое-как. И стою пошатываясь.

– А я вот, – говорю, – калифорнийский панк люблю. Нормальный, не пидорский. А от блатняка мне блевать хочется. И от вас, Владислав, тоже.

Тут и он вскакивает. Что называется, сказка кончилась.

– Ах ты дрянь, – говорит.

Лицо у него все пошло красными пятнами.

– Да пошел ты, пидор, – это я ему.

Он тут бросает свой чемоданчик – и меня хватает за воротник.

– А ну повтори, – говорит.

Зря он это сделал. В смысле, зря хвататься начал. Не надо было меня трясти, когда у меня внутри шесть банок. Ну, уже поменьше, если быть точным.

Я и повторил.

Не помню, чем кончилась эта история. И что я потом делал, тоже не очень помню. И сколько пил. Но когда я вышел на «Невском проспекте», у меня в руке была последняя банка. Призовая. Золотая. Невскрытая.

Я сидел на холодной лавочке в подземном вестибюле и вертел эту банку в руках.

Да, ведь еще где-то сумка была. Где она?

Потерял.

Мне снова плохо. И еще почему-то нос болит. И пятна крови на футболке.

Нахрена я ввязался в этот эксперимент? Почему все мои истории вот так кончаются?

– Эй, – говорит в наушнике мой друг Крепыш. – Эй-эй. Дениска, ты где там?

– Я нигде, – говорю я тихо.

– Ты чего? Совсем плохой?

– Я хороший, – говорю.

И отключаюсь.

Потом поднимаю голову. Вокруг меня стоят четверо. Все они почему-то в черных джинсах. Они смотрят на меня. И лица у них… ну, как вам объяснить. Когда открываешь крышку унитаза, а там насрано по самый верх, и мухи ползают, – вот такие у них лица.

Мне плохо. И голова кружится.

– Дай позвонить, – говорит мне один. – Да не очкуй, верну.

– Не надо, – отвечаю. – Не надо никуда звонить.

Тут другой – или оба сразу – меня легко так приподнимают. Обшаривают карманы. Достают телефон и деньги. Даже блютусину из уха вынимают.

– Сидеть, – велят мне.

Я сажусь, потому что ноги меня не держат. Третий из них легонько ладонью бьет меня в лоб. Затылком я ударяюсь о металл. Здесь стены отделаны металлом. Это очень страшная станция.

Четвертый бьет по шее. Я сгибаюсь пополам.

– За что, – говорю. – За что вы меня?

На полу валяется золотая банка «балтики». Она закатилась под скамейку. Когда я ее уронил?

Четверо исчезли, будто их не было. Я протягиваю руку. Поднимаю золотую банку. Прикладываю ко лбу. Она все еще холодная.

Четверо исчезли, зато пятый появился. Он стоит напротив меня, сжимая фуражку в руке. На рубашке высохшие разводы, и глаза тоже какие-то высохшие.

– А вот и смерть пришла, – говорит он очень тихо.

Оглядывается. И достает что-то из кармана.

Дщ-щ. Электрические искры летят у меня из глаз. Руки и ноги немеют. И я ничего не вижу. Только слышу.

– Эй, – слышу я голос. – Вы что делаете?

Я поднимаю голову. Это мой друг меня нашел, даже без телефона. Он что-то говорит полицейскому. Тихо и уверенно. Ну да, вспоминаю я. У Петьки Павловского, по прозвищу Крепыш, папа – генерал в спецуре. У всех кто-то есть, только у одного меня никого нигде.

Слезы текут у меня по щекам. И кровь из носа. Я вытираю эту кровь платком. Платок розовый. Не помню, откуда он взялся.

Петька садится рядом.

– Что случилось-то, – говорит он.

– Да так, ничего.

– Я тебе звоню, ты не берешь.

– Телефон потерял, – говорю.

– Потерял?

Петька долго молчит.

– Ты это, – говорит он потом. – Ты извини.

– За что?

– Ну, я же все придумал. Весь этот эксперимент. Алкогонку. Это была шутка. Я и не думал, что ты поведешься.

Я гляжу на него. Он совершенно серьезен. Он трезвый, и футболка у него чистая.

– Понятно, – говорю.

– Так ты не обижаешься?

Мне не хочется отвечать. Я почему-то рад, что он здесь. И мне уже лучше.

– А я тут знаешь кого встретил, – он говорит. – Маринку Ковалеву. Которая из Колпино. Помнишь ее?

Не помню.

– Вот только что в метро встретил. Она такая стала призывная. Договорились пересечься завтра, посидеть где-нибудь. Работает в банке и не замужем, веришь, нет?

Не верю.

– Так ты не обижаешься?

Не обижаюсь.

Все равно я победил, думаю я. У меня в руке – призовая «балтика». Только пить больше не хочется.

– Держи, – говорю.

Петька смотрит на меня и улыбается. Он снова прежний, мой друг Крепыш.

– Вот спасибо, – говорит. – Пошли погуляем по Невскому? До «макдака» дойдем.

– А раньше сортира нет? – спрашиваю.

– Не помню. Посмотрим.