Лес Ситдик - Релокейшн

Дизайнер обложки Наталья Баринова

Редактор Анна Лобова

Корректор Любовь Лагодич

Верстка Артем Саралов

© Лес Ситдик, 2022

© Наталья Баринова, дизайн обложки, 2022

ISBN 978-5-0056-3790-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Посвящаю эту вселенную родному маленькому миру,

моим детям.

Дарья, Вера, Тимофей, Нина и Варлаам,

что бы ни происходило, помните – вы любимы!

Там-там-там…

Дождь маленькими железными шариками долбил в шапку раскрытого зонта.

Ты-ты-ты…

Разгонялся и, неожиданно замедляясь, давал небольшую передышку. Пара свободных вдохов, и опять звон, гонка, стук.

Там-там-там…

Впереди дорога, позади дорога. Справа и слева жалобные, сдавшиеся колосья пшеницы. Под ногами размятая, жадно глотающая капли земля. Взгляд устремлен вперед.

Где ты, где ты, где ты?.. Платье вымокло, ноги в грязи, обе руки из последних сил держатся за вертлявую ручку зонта. Ветер, следуя за своим сумасбродным порывом, выворачивает зонт наизнанку и, плюнув в лицо холодными каплями, со свистом уносится в небо подгонять тучи.

Маленькая продрогшая птичка. Потерянная и отчаявшаяся, под большим старым зонтом. Пылинка, песчинка, капелька в этом огромном стонущем мире.

Каждый вечер она встречает возвращающуюся с работы мать. Целый день ожидания ради этих минут встречи. Девочке нестерпимо находиться в компании вздорной чужой старухи, вечно недовольной жизнью, соседями, сыном. Ее сын большой начальник. Он появляется редко. Вместо себя прислал квартирантов, женщину с дочкой. Меня и маму. Тяжелая бабушка, сказал. Характер тяжелый, но ей требуется компания. Мама сказала, что нас бесплатно пустили. Надо потерпеть. Это временно.

Уж лучше бы рядом была своя ворчливая бабушка. Своя, а не чужая, ненужная, забытая, пропахшая нафталином, обидами, сыростью.

Зачем мы приехали сюда? Мы же никого здесь не знаем. И почему с нами не поехал папа?

Дождь с размаху по щекам. Больно, обидно, стыдно. «Что ты позволяешь себе, мелюзга? Как смеешь ты задавать такие вопросы? Кто ты такая?» – возмущенно вопрошает мир.

Захлебываясь слезами неба, покрывшись мурашками, как убитая и приготовленная для жарки курица, Орлет, а именно так зовут девочку, вновь и вновь повторяет:

– Мама, мама, мамочка. Ну где ты? Где ты? Где ты?

Чавкая и дребезжа, там, вдали, куда ходить не разрешалось, потому что железнодорожные пути, потому что опасно, проскрежетал последний автобус. Как будто здесь не опасно. Как будто жить не опасно.

Дождь не прекращался. Дождь испытывал, злил, настаивал. Дождь утверждал свою правоту, силу, владычество.

«Кто ты такая? Как ты смеешь? – настойчиво, не жалея, не слушая, нервно и дергано. – Иди домой, мелюзга! Пошла, пошла отсюда!» – острыми, тонкими водяными прутьями хлестал потерявший всякое человеческое лицо дождь.

– У меня нет дома. Нас временно пустили пожить. Мы должны… Я должна присматривать… но я не пойду туда! – Она кричит. Кри-чит! Я тоже хочу кричать… – Я не пойду туда…

«Глупая, какая же ты глупая! Я раскрою свою огромную пасть, знаешь, что такое пасть? И выпью тебя всю! Всю без остатка!»

И вот когда вся жизнь утекла по капле в землю вместе со слезами и дождем, когда сознание отказывалось верить в то, что замечали глаза, когда одиночество и страх заполнили все видимое пространство, а маленькое тельце била неконтролируемая дрожь и стучали зубы, в тот самый миг заструилась спокойная, мягкая уверенность, что это только начало. Начало нового. Начало другой реальности.

Сила.

Сила и уверенность.

Вдруг.

Из ниоткуда.

Позвоночник расправился, задышал.

Потянул за собою ввысь. Тело разом распрямилось, приобрело живой розовый цвет и как будто стало выше. Сердце увеличилось и стало бескрайним, вместив в себя и поле с колосьями, и раскисшую дорогу, и старую, запутавшуюся бабку, чужую и нелепую, которая стояла на коленях перед маленькой девочкой, покаянно плакала дождевыми каплями и целовала ее руки.

– Я знаю, кто я! Знаю, – шептала девочка.

Я солнце! Я огромное солнце! В моих лучах все греются. Со мной тепло и приятно.

Я, знаю кто я!

Я праздник!

Веселый, волшебный праздник. Такой, на который как-то меня водила мама. Но я лучше. Я в сто раз интереснее.

Я знаю, кто я!

Я теплый летний ветер, пахнущий цветами и травами.

Я все, что выберу, и все, во что поверю. Я не боюсь, потому что я не одна. Мы одно. Одно целое. Вместе. Вместе мы сила.

– Нет, нет и нет! Ты не можешь показаться в таком виде. Блин, ну все ноги отдавил! Сядь! – Она мягко, но уверенно подтолкнула рыхлое, шатающееся тело к бархатной вызывающе красной софе. «Надо распорядиться, чтобы отвинтили и вынесли эту гадость. А то как красная тряпка для быка. Хотя нет, быки ведь не на цвет реагируют. Однако… у нас такой бык, что может среагировать на что угодно, поэтому – вынести, чтобы не усугублять».

Упав в мягкий бархат, мужчина замер на мгновение, а потом, собравшись с силами, заревел, пытаясь поднять на ноги неподвластное, расползающееся тело. Чертыхаясь и отплевываясь, он все-таки встал. С трудом передвигая ноги, вплотную приблизился к женщине, уронил свои опухшие, отяжелевшие руки прямо ей на плечи.

Маленькая, хрупкая, с короткой мальчишеской стрижкой, которая еще больше усиливала эту хрупкость и создавала впечатление беззащитности, она тем не менее даже не пошатнулась. Годы не оставили на ее лице заметного отпечатка, и только глаза, самый мощный анализатор, выдавали опыт, растворенный во времени. Ей было где-то за пятьдесят, но в ней пульсировала молодая, всем интересующаяся энергия. Серебряные волосы, прямые плечи, пронзительный взгляд карих глаз. В самую глубину всматривались эти глаза. В забытые кратеры, в темные пещеры, в древние, покрытые мхом замки. Мужчина избегал этого взгляда. В дверном проеме вип-каюты атлантического лайнера, который сутки назад причалил в порту Санта-Крус-де-Тенерифе, уже скопились сочувствующие и любопытствующие. В полной тишине люди переглядывались, выразительно качали головами, но никто не решался сказать ни слова. «Вот что за фигня? – пронеслось в голове у женщины. – Опять как будто все под гипнозом! Что за способность такая? Еле жив – а на тебе – в какое-то оцепенение всех загнал. Так, завязывать с этим надо».