Денис Миронов - Пророк

© Денис Миронов, 2021

ISBN 978-5-0055-1419-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я выдыхаю дым на этот город неудачников. Подношу сигарету к губам и делаю ещё одну затяжку, но не отвожу от города глаз. Его объяла ночь, но он не спит. Отсюда он кажется таким красивым – миллиарды огней переливаются внизу, они повсюду, куда ни глянь. Они уходят к горизонту, но не заканчиваются даже за ним. Это самый большой город на Земле – мы так его и называем Big City. Но это всё ложь. Стоит лишь спуститься вниз, и это становится ясно. Это самая большая мусорка на планете – сюда съезжается сброд со всего грёбанного света. Разложение. Бедность. Коррупция. Здесь самый большой уровень разницы в доходах и смертности от наркоты. Тут обычная картина: если какая-нибудь модная чикуля в красных каблучках за двадцать тысяч баксов при выходе из своей люксовой тачки вступит в говно и тут же выбросит их в ближайшую мусорку, а уже через минуту ты видишь эту обувь на бомжихе лет шестидесяти, которая даже не удосужилась стереть с них дерьмо. Этот город похож на старую деву, которая сдохла от передоза в своем загородном особнячке и провалялась в нём неделю. Её домашние питомцы хорошенько поразвлеклись с ней, но родственнички не поскупились на услуги танатокосметолога (чувак, что наводит трупам марафет), так что в темноте можно подумать, что она даже неплохо выглядит…

– Джейк!

О, извините – это меня. Я делаю ещё затяжку, оборачиваюсь и говорю:

– Что?

В дверях стоит броская брюнетка в мини-юбке или мини-платье – чёрт знает, как это назвать – короче тот тип одежды, который с трудом прикрывает даже самое необходимое.

– Что, что? Тебя все потеряли. Пошли давай! Хватит отшельника из себя строить.

Это Рейчел… или… да, вроде бы Рейчел. Она делает шаг на просторный балкон и распахивает дверь на полную. На улицу вырывается шум вечеринки – долбящее техно. Она стоит как недовольная школьница, одна рука в бок.

– Да сейчас, – отвечаю я и делаю ещё две короткие затяжки перед тем, как щелчком пальцев отправить окурок за ограждения. Искры, как фейерверк, разлетаются во все стороны, а бычок растворяется во тьме – тьме, которая окутала этот город и никогда его не покидает. Не то чтобы здесь не вставало солнце, но даже его лучи не могут прогнать его подвальный смрад. С этим городом что-то не так. С ним всегда было что-то не так…

– Пойдем, – говорю я и беру Кристи за талию, вернее чуть пониже, и мы возвращаемся в шум… Стоп. Это не Кристи. Кристи – это та блондинка, она выходит из толпы к нам на встречу, и её тонкий голосок пытается перекричать лютый бас, что долбит мне в уши:

– Вот вы где! Я вас везде искала! Куда вы пропали?!

Кристи сходу проскальзывает мне под вторую руку, и мы идём к барной стойке через холл пентхауса, доверху забитый обуханной, обдолбанной, обторченной толпой. Я чувствую электростатическое напряжение между этими двумя гарпиями – они прям сдавливают меня бёдрами. Белая и чёрная. Их хищные взгляды пересекаются у меня за спиной. Кажется, фронт их борьбы за моё тело, сердце и душу пронизывает меня насквозь. Я чувствую – они готовы разорвать меня на части.

Кристи кричит мне на ухо через удары баса:

– Нахрена тебе такие волосы?

Её пальцы соблазнительно скользят от шеи на затылок. Она кричит:

– Я крашусь раз в две недели, чтобы держать такой цвет!

Кристи накручивает мои локоны на пальцы. А мама в детстве говорила, что я ангел. Рейчел нервничает, она берёт меня за талию. Чувствую, как её когти впиваются мне в бок. Кристи кричит противным голоском:

– Ты знаешь, что натуральных блондинок практически не осталось?! Только в Швеции, но они там все похожи на мужиков!

Мы идём через холл. Я смотрю на пробор Кристи – корни уже тёмные. Смотрю на пробор Рейчел – у неё светлые. Кажется, у неё к тому же линзы. Она смотрит через них так жадно. А ещё у неё накаченные губы, грудь и ярко оранжевые накладные ногти. Впрочем, как и у другой. Фальшивки. Они из тех девчонок, что на утро не узнать. Её когти впиваются мне в бок ещё сильнее, а Кристи держит меня за волосы. Думаю, если я попытаюсь вырваться, у меня ничего не выйдет. Слава Богу, что мы уже у стойки.

Я кричу:

– Выпить хотите?

Рейчел мотает головой, Кристи орёт мне в ухо:

– Не, я уже пять коктейлей проглотила.

Ну и отлично.

– А я возьму себе что-нибудь!

Ловко выскальзываю у них из рук. Прям полегчало. Я у стойки, наваливаюсь на неё и машу бармену рукой. Он достает лёд из ледогенератора. С недовольным лицом подходит, ставит графин, полный ледышек, на стол и кивает мне головой, будто я ему чем-то обязан.

– Дай чё-нить попить, – ору я.

Такое ощущение, что музыка здесь играет одна и та же. И за что только диджею платят? А за спиной я чувствую два пристальных взгляда…

– Чё именно?! Виски, джин, вино, водка?! – парень вытирает руки белым полотенцем, которое секунду назад лежало у него на плече. Я почти его не слышу.

Задумываюсь. Вспоминаю, какое дерьмо закинул в себя за сегодня. И решаю:

– Дай воды, просто воды!

– Воды? – парень искренне удивляется.

– Да, мать твою, воды!

– Если только из-под крана, – кричит он и объясняет: – Всё на лёд ушло! Последнюю партию в ледогенератор тоже водопроводную заправил!

Ну уж нет, так не пойдет. В этом городе нельзя даже нюхать воду из-под крана. Ходят слухи, что на месте города было какое-то захоронение или нелегальная свалка отходов, чёрт пойми. Но вся земля вплоть до артезианских вод насквозь пропитана заразой. Никакой фильтр не спасает. Поставщики питьевой воды такие деньги зашибают – цены в три раза выше, чем в ближайших городах. Я продолжаю:

– А содовая, что-нибудь такое, есть?!

– Тоже выдули, скоро привезут!

– Господи, дай же мне хоть что-нибудь, хотя бы молоко!

– Да, кстати, – отвечает парень, – молока полно! – И идёт к холодильнику.

Я наваливаюсь локтем на стойку и оборачиваюсь. Осматриваю холл: повсюду мерцает светомузыка, хотя в помещении не так уж и темно, а толпа колбасится с басом в такт. Девчонки тоже чуть подрыгиваются. Кристи оценивающе высматривает кого-то в толпе, а Рейчел не сводит с меня глаз. На её лице появляется улыбка, когда она встречает мой взгляд.

– Возьми!

Бармен толкает меня в локоть и ставит рядом бокал, до краёв наполненный молоком, – по его поверхности пробегает рябь от толчков сабвуфера.

– Ага, спасибо!

Я хватаю бокал, прикладываю к губам и подхожу к девчонкам. Я кричу:

– Где Нельсон?

Нельсон – это мой друг. Они орут в один голос:

= Что!?

Это его пентхауз. И его вечеринка.

– Нельсон где!?

У него сегодня юбилей.

Рейчел вертится по сторонам, а Кристи – умничка – показывает пальцем куда-то вверх, куда-то за меня. Я оборачиваюсь и вижу: на балконе второго этажа стоит Нельсон и машет мне рукой. Он переваливается через перила и, кажется, вот-вот рухнет. На роже широченная улыбка, а его пятицентовые зрачки подсказывают мне, что он уже опробовал мой подарок.