Дмитрий Волгин - Авторы XXI века. Декабрь 2019

Светлые Лики Твои
Лицезреют иные Начала.
Не молчи, я прошу, говори
про Божественный план мирозданья.

Звезды сияют во мгле…
Лунный лик так приятен, но зыбок.
Почему не забыть мне во сне
Как объятия твои дышат?

Почему в Любви тишина,
Вместо слов многоточие, без точек.
Потому что в Любви нет конца,
В ней сеть только желанье быть точной.

В Любви я растворяюсь нежно…
Тону в её глубинах чистоты.
Ты мой жених, а я твоя невеста,
И в этом Путь Судьбы.

Судьба… Как ты прекрасна
Ты розы даришь поутру
В твоих глазах улыбка счастья
И я кричу тебе «Люблю»…

Любовь Богини безусловна,
Она не требует с Тебя
Ни песен, ни стихов, ни смыслов…
Она все отдаёт сама…

Любовь! В Тебе Начало и Конец… Всего…
Что нам не счесть.
Ты Мать, Любовница и Жрица,
Ты Звёздная Богиня-Проводница
Идей Творца, его Подарков Детям,
Ты совершенство Мира…
Какое счастье в Тебе, Любовь, родиться!

Рыжий цвет как Огонь
Сияет в твоих волосах.
Танец Твой «Волшебный Конь»,
Играет сейчас в Небесах.

Чистое Начало, как Ты Велико…
В Тебе Сияние Мироздания.
Ты Свет, Поток,
Ты глянец Счастья моего.

Ты то, что мне нельзя измерить.
Ты блик слезы от радости моей.
Ты то, что так незримо,
Касается души моей.

Побудь со мной как можно дольше
В Тебе услада всех моих идей
Не уходи, побойся Бога,
Прими меня всей чистотой своей.

Татьяна мастер веретена.
Она судьбу свою сплести должна.
Где Доля и Вина две спутницы бытия.

В её руках любая нить, способна чудо сотворить,
Из мрака, что рождает Свет
В мир Бога несётся весть:
Нет в мире ни добра, ни зла,
Есть одна лишь Пустота.
В ней сотворишь Себя дитя
Ведь мудрость Бога – суть нуля.

Ты как будто всерьёз влюблён.
А потом – раз, и нет тебя.
Вплоть до того, что исчезаешь без последствий.
А потом появляешься вновь, с новыми силами,
Следуя какой-то своей логике, думая
Что объект идёт в твой след.
А всё не так: у индивидов – разная скорость
И пока догоняешь ты, догоняют не тебя
И линии блуждают, не сходятся,
Растворяют себя в вакууме
Без/эмоциональности и без/наполненности.
Происходит энтропия сущего.
А ты всё думаешь, что…

Ты мне дорог, как ключевые знаки,
Как нотный стан.
И зажатость, и грубая робость во взгляде —
По мне – не изъян.

И сутулость, и скованность всех движений
Нежданно милы,
Ведь ты пишешь музыку. И какую…
Слова немы.

Я никак не могу связать тебя с нею…
Неужели ты?
Как ты смог, как посмел из напряженья
Вырвать сны?

Как холодна и пронзительна каждая нота,
И как близка,
Такого не может быть, не верю
Ведь это как будто я

Будто я ноябрьской серой ночью
Читала Ахматовские стихи
И сквозь них мне приснились, пригрезились звуки —
Как раз твои…

Лёгкие слова капают, падают,
Лёгкие стихи дыханьем кружатся,
Лёгкие сердца печалью радостной
Подёрнуты слегка, ясностью затканы.

Светлы гармонии, мечты прозрачны,
Страсти смешны, душа холодна.
Мир отрешён, движенья кристальны,
В бесстрастии – сила, сила слаба.

Боль, лишь вечная боль пронзительна,
Её «пьяниссимо» звонче труб.
Пряность изыска ею пропитана,
Боль теплее всего вокруг…

Широкое дыханье демества
Способно выбелить любую душу.
И даже ту, что к свету равнодушна.
Позволь себе хотя бы изредка

Широкое дыханье Тишины
Постичь. Дыхание единства,
Когда «единем сердцем и
Единеми усты» мы молимся…

Любовь нас узнает.
Молчанье наше драгоценно.
Все предстоящие бесценны.
Сын Божий кровь свою нам отдаёт.

Пассакалья в 12 тонов,
Путь неблизкий в 12 шагов.
Консонанс тревоги и страха,
Малые сексты – как плаха.

Человечьему в этом строе
не протиснуть свои стоны,
Заглушил их ритм остинатный,
Непоправимо внятный.

Хроматические завыванья
Как карающее наказанье
За игру вечную в прятки:
Смерти даём взятку.

Лишь бы здесь быть, себя пугаясь,
От себя самого отступаясь,
Задавив в себе больное,
Сочувствующе – живое.
Мы вечно полны оптимизма:
Силы нужны организму.
В меланхолии нет витаминов —
Пусть же она сгинет.

Но сердце своё взыщет,
Достучится к нам, забывшим,
Устало каждого спросит:
«Зачем я в тебе?..
бойся…»

Когда уходят поэты,
Жизнь, конечно, не останавливается.
Но кто-то, возможно, раскаивается
В неспрошенном и несказанном.
Когда уходят поэты,
И остаются стихи недописанные,
И книги неизданные,
И мысли невысказанные,
Когда уходят гении,
Признанные или непризнанные,
Туда, откуда не возвращаются,
Приходит зима и новое лето,
И жизнь, конечно, не прекращается,
Но становится меньше света,
И что очень важное теряется.

Что здесь было 400 лет назад?
Или может быть 100? Или 30?
Кто сумеет об этом так рассказать,
Что покажется всё это близким?

Здесь великие люди бывали до нас,
Открывали, как мы, эти двери.
По ступеням спускались
И тысячи раз в эти окна с надеждой смотрели.

Маяковский и Лермонтов, Мариенгоф,
Гиляровский, Давыдов, Ключевский, Жуковский,
Куприн, Вяземский и Лесков,
Салтыков-Щедрин и Белинский.

Чем пленил этот край их и что подарил?
Как таланты раскрыл? Чем был дорог?
Кто был счастлив здесь в Пензе? А кто на всю жизнь полюбил?
Экскурсовод Вам откроет по-новому город.