Дмитрий Волгин - Авторы XXI века. Февраль 2020

Когда руками клавишей касаюсь,
Я уплываю сразу в мир иной.
Туда, где есть любовь и счастье,
Туда, где ты всегда со мной.

Мне не нужны чужой любви примеры.
С годами все остыло, охладело…
Не потому, что в сердце места нет любви,
А потому, что в нём не стало веры.

А я люблю смотреть в чужие окна.
Но я не просто сильно любопытна.
Не интересны мне чужие люстры, шторы…
Я думаю о том, чего не видно.

Кто там, за окнами, тоскует,
Смеётся, плачет, ждёт весну…
И пишет письма очень многим,
А любит только лишь одну.

А может, кто-то пишет песни,
Романы, музыку, стихи,
И перечёркивает строки,
А строки вовсе не плохи.

А кто-то, может, тяжко болен,
Считает дни и чуда ждёт,
И с каждым утренним рассветом
Надеется, что все пройдет…

И окна разные, как люди,
Как их тревоги и мечты.
Всю жизнь мы ждём, всю жизнь мы верим,
Надеемся – и я, и ты…

Как трудно милосердной быть,
Как трудно всё уметь прощать,
Когда в душе кипит обида,
Когда с собой не совладать.

И, к сожаленью, все мы грешны,
Так трудно праведно прожить…
Но грех чужой простить непросто.
Мне трудно милосердной быть.

Лишь только вечер за окном спускается,
Лишь только звёзды рассыпет по небу он,
Тихонько грусть, моя подруга, появляется,
И я впускаю её, приоткрыв окно.

Мы смотрим вместе во двор на весенний дождь,
Как листья в теплом дожде купаются,
И грусть с улыбкой на ушко мне шепнёт:
«Ну что ты, глупая, плачешь и маешься?…

Пусть не всегда в жизни все получается,
Не всё случается так, как хочется,
Живи надеждою, живи желаньями,
Гони отчаянье, не верь пророчествам»…

Ты прости меня за то, что было,
Ты прости меня за то, что будет…
В нашем споре ты, конечно, победитель.
Жаль, что победителей не судят.

Больше затевать не буду споры.
Ты ведь победишь в них непременно…
Ну а мне хотелось перемирия,
Душами обняться вдохновенно…

Мне не нужно золото побед,
Я к ним больше не стремлюсь, как прежде.
Может быть, и ты устал от них?..
Я лелею лепестки надежды…

…душу можно было вынуть…
Положить в красивую коробочку
и поставить на видное место,
да повыше,
чтоб не смахнуть ненароком.
И лежала бы она там
хрупким сияющим шариком
на шёлковых лоскутках.
Или посадить,
как ароматное дерево
и поставить на подоконник.
Украшала бы помещение.
А в опустевшей груди
поселился бы южный ветер.
И пел там красивые песни
на древних,
забытых давно языках.
О том,
как бьёт в тамтамы и бонги
сердце.

На пять минут раньше
занять своё хрупкое
место под Солнцем —
так просто.
Так просто взлететь выше,
пыльным хребтом лестниц
вломиться в небо.
И, лёжа на тёплом асфальте,
Рассыпаться, множиться
отражениями витрин,
лужами, гримасами —
лиц призмами
и глазами собаки.
Это так просто —
занять своё место
под Солнцем.
На пять минут
раньше.

Под стеклом,
между булавкой и бабочкой,
Только дыханье моё
всё ещё бьётся.

Лети, белый зонтик надежды,
выше.
Грани окрасит твои
золотом небо.

Рвётся
юным пламенем
в руки мои
песня.

Радуйся, робкий разума
мой червячок:
Рыбой-Космосом
будешь проглочен

Красками яркими
я распишу двери —
Огромные флаеры
в самое долгое лето.
Костлявый ветер, конечно,
не станет теплее.
Но будет забавно.
И улыбнутся соседи.

Ранним утром в автобусе Солнце невыносимо!
Нервный срыв. И толчёные стёкла в пальцы
порошком коричневым осыпаются.
От пинка просыпается удивлённый бомжонок.
Надо же! Утро! Люди вокруг. Славно!
Всегда забавно взглянуть на мир больших черепах,
в чьих черепах бьётся пёстрый узор из перьев.
Давайте! Давайте тоже такое наденем!
Эх, хорошо! Ртом открытым первый удар подловить
и прихлопнуть его зубами. Мимо,
кляксами тусклых зданий проскользить,
пригнувшись, на полном ходу простучать
рекламных щитов клетки до ближайшей,
Где тромбами поездов пульсируют ветки,
ошалевшие толпы сплёвывают и перезревшие
Красные Шапочки патрулируют станции.
А ведь так хорошо отсыпаться
пока не тронет жезлом конечная.

Я смотрю на своё отражение
в окне напротив.
Я так люблю смотреть,
как Ты улыбаешься

Я часто бываю на крыше.
Меня хорошо там знают.
Местные голуби больше не лупят
по голове чем ни попадя.
За кусок колбасы с батоном.
Не торгуются. Делятся молча.

Улицы. Там бывают
другие птицы.
Они любят кричать и толкаться,
набиваться в душные стены.
А вот летать не умеют.

А ещё я бываю на рынке.
Там тоже живут птицы.
Чёрные. Сидят, ощетинившись.
И продают лето.

Лужа забилась в осколки
большого кувшина.
Плач, молоко,
по утраченной форме своей

В холодный огонь
Икаром или как журавль в блюдце,
платьем каменным в белый горох,
желтым льдом или облаком проплывающим
застрять в Нидерландах на шее
копошиться друг в друге
пока не превратишься в толпу
или узкую улицу
и посреди весны всегда
в самый разгар осени
свихнувшись от полуправды бытия
из одного плена в другой
скакать еще мгновение назад
впотьмах на ощупь
над вьюгой и с слюной
за безвозвратностью всегда
укрытую торцами
и розовыми крыльями ключей
от тех дверей, что тем и счастлив…

Ты слишком близко и безумно далеко…
Я превращаю в телефонный провод…
Я проползу к тебе волшебно так легко,
И не почувствую при этом даже холод…