ЛитКульт издательство - Авторы XXI века. Апрель 2020

Спускалась ночь на старый Прегель,
Качался на волнах баркас,
Спал Кёнигсберг в своих постелях,
Ночь убаюкивала нас.

Ни что беды не предвещало,
Молчали мудро небеса,
Ты меня робко целовала,
Прикрыв красивые глаза.

Мы ни о чем не говорили,
В тот август ночь ласкала нас,
В ту августовскую ночь любили
Друг – друга мы в последний раз…

Мне в жизни не за что держаться,
Но сам не зная почему,
Я продолжаю каждый день сражаться,
Назло судьбе, назло всему!

И я не разожму кулак!
Не брошу отупевший меч!
Моя душа как рваный флаг,
Который должен я сберечь!

Пусть моя битва бесполезна,
Ведь я судьбою не любим,
Зато я тверже, чем железо,
Как камень – непоколебим!

Такая выпала мне доля,
И я готов её принять.
Я одинокий воин в поле,
Но я обязан устоять!

Я знаю, смерть – моя награда!
Но не окончена дорога,
И я прошу судьбу; «Не надо
Вручать её мне раньше срока!»

И пусть однажды на погосте,
В какой-то проклятой глуши,
Зарыв поглубже мои кости,
Поднимут флаг моей души!

Я тебя ни за что никому не отдам!
Пусть бывало ты мне изменяла порой,
Я рогами чешу животы облакам,
Но я всё равно буду ходить за тобой!

Я представлю, что я благородный олень,
Или может быть лось с золотыми рогами,
Но я буду ходить за тобой, словно тень,
И не чуять земли под своими ногами!

Я тебя отыщу по остывшим следам,
Где бы ты не была, и куда бы не скрылась!
Я всё брошу к твоим идеальным ногам,
Лишь бы сердце твоё никогда не разбилось!

Люди будут твердить, что я круглый дурак,
И вращать у виска указательным пальцем,
Но рогатое бремя не сбросить никак,
И тебя разлюбить бесполезно пытаться!

Она этой ночью не спит,
Она жжет свечу за свечей,
Она молча о чем-то грустит,
Она ждет встречи со мной!

Я утешу тревоги её,
Расскажу ей как жизнь хороша,
Я признаюсь, что сердце мое —
Словно грифель карандаша.

Мне ведь тоже бывает тоскливо,
И ночами не хочется спать,
Но ведь звезды настолько красивы,
Жалко то, что нельзя их украсть!

Мы вдвоем просидим до рассвета,
А на утро, лишь солнце взойдет,
Мы укроемся клетчатым пледом,
И под ним нас никто не найдет!

Мой дом без окон и дверей,
Он словно злобной ведьмой заколдован,
Мой дом не рад прибытию гостей,
Его не строили, он изначально был поломан.

Мой дом холодный и пустой,
Он полон пьяных привидений,
В нём запах плесени гнилой,
Потерянных надежд и отчуждений.

Он ждет меня под черной черепицей,
И если я в него по глупости войду,
То не смогу обратно возвратиться,
И в нём меня наверно не найдут.

Мой дом – глубокая могила,
С большим количеством гробов,
В нём жизнь от страха вены вскрыла,
В нём сдохли радость и любовь!

Разожгу ночью пламя в печи,
Что бы сжечь всё что в сердце берёг,
Брошу в печь от сердца ключи,
Чтоб никто не проник за порог.

Я сожгу в печке память он ней,
Что любила меня и ждала,
Что клялась навсегда быть моей,
Но как выяснилось – солгала!

Я сожгу в этом пламени боль,
Что терзала меня изнутри,
Всё сожгу! Уничтожу под ноль!
К черту прошлое! Пусть всё горит!

Я дотла все обиды сожгу,
И всю злобу, что в сердце скопил,
Чтоб как другу ответить врагу,
«Я всё понял, забыл и простил!»

Я бы сжег свою грязную речь,
И всё то, что считал я стихами,
Я и сам бы бросился в печь!
Но мне в падлу идти за дровами!

Уезжаю. И будет мниться,
что теперь-то уже навсегда.
Но однажды сквозь явь приснится:
снова рядом ты.
И тогда

вздрогнут плечи, тепло твоих рук
вдруг припомнив.
И запах костра
горькой лиственной болью вдруг
растревожит меня.
Неспроста

я заплачу. То прошлого тень
постучится в моё окно,
воскрешая сегодняшний день.
Не спешить?
Нет, всё решено:

вот он, счастья билет бумажный.
Со слезою и боль сотру.
Но напомнит себя не однажды
белым флагом ладонь на ветру.

Скажи мне, музыка, – за что?
За что упала озареньем?
Должно быть, ты – не всепрощенье,
но, всё-таки, скажи – за что?

Дана в награду мне? На муку —
напоминанием греха?
Как ты прозрачна и тиха.
Тебе протягиваю руку,

дотронусь?.. Музыка, не надо!
Не исчезай! Я не посмею
тебя коснуться. Мне больнее,
но солнечней, когда ты рядом.

Приди, мелодия, как луч
сквозь облака проходит утром.
Всё отзовётся в сердце чутком
скрипичного, басовый ключ

вопросом риторическим маячит,
и тени пауз в тишине.
Что это? Музыка во мне
проснулась вновь. И это значит,

что новый день раздвинет полог
унынья, утром озарит,
над повседневностью взлетит
и музыкою будет светел, долог.
По тонкому, в голубизне
теряющемуся лучу
ступая «Счастье – жизнь!» – кричу.
И мир согласно вторит мне.

А музыка всё понимала.
И fresco* над строкой стояло.

О, запретная радость ночного купанья,
сквозь заботы о бренном позабытая днём!
Разрушает преграды красота.
И отчаянно
вновь мы вместе, мы рядом,
мы и море – вдвоём.

Невесомое тело. И грехов первородных
мы не помним:
волною смыло их без следа.
Слов и мыслей, поступков и чувств,
столь свободных,
кроме моря ночного нигде никогда

не бывает: мудры и невинны.
Вот и утро…
Рассвет, не спеши!

…Лишь щемящее воспоминание
днём найдёшь на задворках души.