Вячеслав Малежик - Герой того еще времени

Пока что не нашел я гуру в Индии,
Зато Гуревичей на пляже до фига,
Но вот вчера мелькнул за пальмой Харрисон,
И мчится вдаль моя строка…

Мы разгребем толпу Гуревичей,
И мыслью устремимся в Даль…
А музыка не давит плечи нам,
И «Аll together now» [28]– как встарь!

Мне нравится с тобой просторы Интернета
Взрывать… Ах, наша переписка —
чума, восторг, полет!
Я в Индию сбежал, сменив зиму на лето,
И смело устремлен my way [29]вперед, вперед!

Тебя сумел поймать на верную наживку —
Битлы… Не клюнуть ты не мог!
Сижу на берегу, чешу седую гриву,
А остальное, Саша, читайте между строк.

И решил я настроить тебя, как гитару,
Но фальшиво звучала третья струна.
Если ты гитарист, то уверен, что знаешь,
Виновата оплетка, истерлась она.

Не менять же аккорд, коль струна устарела,
Мы в ансамбле с женой еще ого-го…
И подстроил гитару неспешно-умело
Под фальшивое соль – звучит ничего.

И мы спели про Занино и про Снеги,
Удивленно внимал океан…
И под песнь на чужбине все было с руки —
Волшебную жидкость плесните в стакан!

Утренний хор, где солирует море,
Где кричат рыбаки – тащат невод на брег,
Где мулла призывает отдать время вере,
И, конечно, вороны – от них смех и грех!

И не пишутся мантры, скучает бумага,
Поза лотоса снова не удалась…
И купил я штаны в соседнем сельмаге,
Чтоб в мозгах и штанах обдувать мою страсть.

С Камасутрой индийцы, видать, не знакомы,
Весь тираж по блату отправлен в Москву,
Правда, может, боятся, что страшные громы
Им пошлет ихний Бог за разврат на страну.

Я пытаюсь перчить расслабон в Индостане
И найти для себя начало начал;
И налил я пивка, контрабанда – я знаю,
И окрасился мир в рождественский бал!

Афанасий Никитин… Как он жил на чужбине?
Без капусты, без кваса, наверно, тужил?
За три моря тащился в тоске и кручине
И дошел ведь, зараза, и всех победил.

Но никто не налили Афоне за дружбу,
Камасутру никто не позвал почитать…
Тверь кричит: «Фонь, тебя не забудем»,
А меня в Интернете будут искать!

На крыльце соседнего бунгало
Тетка мантры утром завывала…
Так отчаянно немецкая страшила
На индийщине от жизни убегала.

Убегала от суровой бабской доли,
Той, когда тебя не замечают,
Той, когда пустые мокрощелки
Правят бал, а годы тают, тают!

Революций нет, и Клара Цеткин
Не предмет для ихних подражаний;
Стану йогой, все меня заметят,
Буду я предметом обожанья!

Кто не понял нашего ученья,
Заклеймим презрением и позором!
Харе Кришна, Будда, Шива, Ленин…
Голосуем быстро, дружно, хором!

И проходят женихи мимо бунгало,
Не спугнуть бы ненароком мантры!
Тетка на крыльце бухтит устало…
Ну а я сыграю что-то в стиле кантри!

Про индейское лето нам пел Джо Дассен…
Индийское лето пахнет дождями!
Тропический ливень и так каждый день,
И было ли это, любимая, с нами?

Когда я весь мокрый к тебе прибегал,
И ты на огне сушила одежду,
И я наготы своей не скрывал,
И хлопали крыльями флаги Надежды!

И порох сухим был! Осечка…
Так это рассказ про кого-то еще!
Индийское лето – и был я отмечен
Тобой, что любила так горячо!

И флаги Надежды плащом нам на плечи!

Улица Бродвей – торговый ряд…
– Кошелек, ваш выход, не скупитесь!
Барахла навалом, и свой лад
Слышен в каждом новом «заходите».

И неважно, что язык чужой,
Жест и взгляд порой яснее слова,
Шопинг, барахолка, что еще…
И отчаянно торгуешься ты снова.

Под завязку чемодан забит,
Но все мало, мало, мало, мало, мало…
Перевес в порту, кошелек бухтит:
– Дорогой, плати. А денег не осталось!

Я ворчу на Индию зачем-то,
За окном теплынь и океан!
И неважно, сколько стоит центов
Рубль, что не тянет мне карман.

Словно на посту, живу без мяса;
А для профилактики вискарь!
До гитары тут дорвался. Страстно
Пел по-честному, поверь, как встарь.

И индийцы что-то там стучали,
Посылая ритмами привет!
Если б Пол и Ринго услыхали,
Мы втроем сыграли бы квартет.

Не видя медитации индийцев,
Я кучу европейцев обнаружил,
Которые искали просветленья,
В старании, покинув телом кожу.

Чтоб обрести нирвану и «покой»,
Его сначала надо потерять…
Но на поверхности вопрос простой —
Зачем же в Индии его искать?

Небось лежит «покой» себе в Европе
И в ус себе не дует… Черт возьми,
Зачем было терять? Да ну вас в ж**у,
Ищите, коли так, а я к восьми

Доделаю свой стих и почитаю книжку,
«Покой» в душе моей, чего его искать?
Не требуй от судьбы ты привилегий лишних,
Пытаясь в этой жизни – быть и стать!