Владислав Вишневский - Камчатская рапсодия

В строю вялый ропот.

Заходько, насупив брови, профессионально реагирует.

– Отставить разговоры в строю! – даёт отмашку дирижёру, и для доходчивости дублирует и голосом. – Давайте там. Начинайте, товарищ дирижёр. Включайте музыку. И-и-и… Взво-од, прямо шаго-ом… марш!

Взвод начинает движение. Догоняет и музыка.

Заходько вновь окрылённый и одухотворённый показательно топает чуть впереди и сбоку…

– Раз, раз, раз – два – три!.. Слушайте музыку, бойцы!.. Слушайте! – Закипает. – Подстроились, я говорю, кто не понял, под барабан!.. Раз, раз, раз-два-три. Выше ногу… Ногу… Не сбиваться… Не… – уже почти бежит. – Не толкаться… Да не бегите вы все, не бег… Ну, ёпт… – Устало опустив руки, останавливается… – Ити их, с такой музыкой. Стоп! Стой, я казав! – отдуваясь, вытирает пот со лба и под фуражкой. – Ф-фу! – вяло машет рукой.

– Пять минут перекур. Это невозможно! Это издевательство, понимаешь, над строевым шагом. – Кричит в сторону музыкантов. – Товарищ дирижёрша, ко мне! Вдвоём тренироваться будем, показательно!

Строй, ухмыляясь, расслаблено наблюдает. Чуть слышно между собой солдаты переговариваются, отдыхают.

– Товарищ прапорщик, – доносится из строя «гундявый» голос «советчика». Кстати, в любом строю всегда есть пара-тройка таких ехидных советчиков. Всегда мешают. Взять бы их всех вместе, порой думал Заходько, и утопить бы, как Му-Му. Хотя не живодёр был. Просто они, как шило в заду. Как и сейчас вот. – Пусть они ноты сначала выучат, – говорит тот умник, – потом и играют.

Заходько оборачивается на голос.

– Кто это у нас там такой умный выискался, ты, рядовой Гуськов, да?

Отвечаю. Ноты они уже знают, я проверял. И им простительно. Там этих нот, в их тетрадках, чтоб ты знал, больше чем гильз после вас за год на стрельбище… А вот почему вы в своих двух ногах заплетаетесь, мне не понятно?

– Так под такую музыку, – парирует тот же ироничный голос. – Товарищ прапорщик, разве можно…

Заходько включается в диспут нехотя, но привычно, сугубо в воспитательных целях.

– Не правильно ставите вопрос, товарищ солдат. Не можно, а нужно.

Потому что музыка, Гуськов, особый смысл службе придаёт, огранку, так сказать… А что такое огранка? Кто знает? Вот! Отвечаю: это рамка такая красивая…

Понятно? Чем лучше картина, тем дороже рамка… Чем лучше музыка, тем дух наш крепче и всё остальное с этим. Это понимать надо. Это народная мудрость. Закон такой. И вообще, Гуськов, плохому танцору всегда что-то мешает… Как тебе, например! Знаешь же, да, понятно? И я о том. Короче!

Закончили разговоры в строю, закончили!.. – и себе уже, под нос бурчит. – Ничего, научимся. Не Боги горшки… Если успеем!

Так бы всё хорошо и шло в батальоне, если бы не та дирижёрша, вернее, не «яркие» чувства капитана, которые, вспыхнув, требовали удовлетворения как физического, так и морального характера. Физического естественно над дирижёршей, морального над соперником, в которые «нагло», опережая капитана, прописался товарищ прапорщик. Начштаба, как человек логического склада ума, спешно приступил к первой фазе своего победного плана, к устранению соперника.

Легко вычислил – внутри-то периметра – прапорщика. Тот после отбоя «колдовал» в одиночестве в одной из каптёрок над какой-то своей тетрадкой… Над точками, кружочками с палочками, где с хвостиками, где и без… Ерунда какая-то, как отметил капитан. Даже не топографические значки, а что-то сугубо армии инородное.

– Что это за иероглифы? – косо глядя в тетрадку, которую прапорщик с запозданием прикрыл рукой, поинтересовался начштаба.

– Китайская грамота, – пряча её, небрежно сообщил прапорщик.

– Чего? – удивился капитан. – Правда, что ли? Сдвинулся, да, Заходько? Я понимаю – японский язык изучать, американский, это понятно.

Они рядом. А китайский-то зачем? Шутишь?

– Нет, это ноты.

– А-а-а, но-оты! – недобро усмехнувшись, протянул капитан. – Вот оно что! Понятно. За этим я и пришёл, кстати. Поговорить надо. Не возражаешь?

– О чём?

– О Натэлле, о ком же, о дирижёрше.

– А что с ней?

– С ней ничего, а вот с нами… Между нами, вернее. Ерунда какая-то получается, прапорщик. Хреновина.

– Если вы о ней так, она не хреновина, товарищ капитан. О женщине так говорить нельзя. По крайней мере, извините, я не позволю.

– Что? Вот даже как! Извините… Ты влюбился что ли, а, Заходько, втюрился? Мешать мне будешь? Мне мешать, мне?

– А кто вы такой: парторг, мама с папой, муж её, брат… Кто?

– Я знаю кто! А вот тебе на дороге стоять не рекомендую. Понятно?

– Не понятно.

– Я разъясню.

– Давайте…

– Молчать!

– Да перестаньте вы… передо мной тут… паясничать.

– Что ты сказал? Что-о? Мне? Я… паясничаю, я?! Ты кому это говоришь, прапорщик, мне, офицеру?

Заходько не смешался, тема разворачивалась не военная.

– Это же не хорошо, товарищ капитан. Вы же просто так к ней, побаловаться, для «галочки». Вы ж её не любите… И вообще, у вас же жена, дети.

– Ну, и что? Твоё какое дело? Кому это мешает: мне? ей? тебе?.. Кому? Жена есть жена. Это из другой оперы. А женщина есть женщина. Это как новый цветок, прапорщик, ты же мужик, понимать должен, его сорвать надо, для того он и цветёт. Нектар там, флюиды, удовольствие, и всё прочее. Так природой устроено. Основной инстинкт размножения этого требует, продолжения рода. Мне она нравится.

– Я не уступлю. Она не такая.

– Да что ты говоришь, Семёныч, все они такие! У них, как и у нас, одно на уме: как бы, где и с кем. Понял? Сюда, ты думаешь, зачем она пришла, зачем? О музыке она мечтает, об оркестре? Нет, дорогой, о мужиках она думает, об…

– Прекратите… так о ней!.. Ещё слово, и я…

– Ну-ну… И что? Ты мне – офицеру, угрожаешь? Мне? Да я тебя под суд, прапорщик, я на дуэль, в порошок я тебя…

– Да какой вы офицер, если о женщинах такое говорите… Вы… Вы…

– Ну-ну… Говори. Скажи какой я офицер… Ну! Гад! Подонок! Ну, говори… Испугался, струсил?!

– Да нет… Вы по-виду только, оказывается, офицер, а в душе… гнилой!

– Это я гнилой?! – Капитан почти задохнулся от возмущения, едва дар речи не потерял. – Ну всё, – отмахивая рукой, прохрипел он, – ты меня оскорбил. Ты понимаешь, что ты сейчас мне сказал? Понимаешь? Ты честь офицера задел… Задел! Я не прощу! Встать смирно! Ну-ка, повтори…

– И повторять нечего, итак понятно. Не надейтесь, товарищ капитан, драться я с вами не буду… Руки марать…

– Ах даже так…Ну всё…На дуэль, гад, стреляться… На пистолетах…

– Ага, щас! Может, в противогазах ещё! У меня «28» очков по мишеням стабильно. А у вас «25» не всегда. А из «АКа» вообще… И в рукопашной у вас, извините… категория не та.

– Ни хрена! Это мои проблемы, – взвившись на носки сапог, петушился начштаба. – Мне и «20» на тебя хватит, не промахнусь… Ну что, струсил, струсил, прапорщик? Слабо, слабо?