Игорь Ревва - Вершитель судеб

Я подошёл к креслу, в котором валялась куртка, запустил руку во внутренний карман и нащупал мобильник. Но когда я извлёк его на свет, то испытал горячее желание швырнуть им в стену. От злости. Потому что это был не мобильник, а пульт дистанционного управления от Ленкиного телевизора. Чёрт побери! Это ж надо, а? Перепутал… Да и как тут было не перепутать-то?! Мы с ней, если сказать честно, более серьёзными делами занимались…

И я, значит, когда уходил, впопыхах схватил со стола пульт…

Хорошо хоть, не калькулятор, почему-то подумал я. Хотя, какая сейчас разница – пульт, калькулятор, мясорубка…

Трубка моя, надо понимать, сейчас у Ленки дома, покачал я головой. А пультяра от её «Панасоника» – у меня. Вот, невезуха! Ленке-то что, она телек и так переключить сможет. А вот мне как быть? По пульту теперь звонить, что ли?!

Да, конечно, завтра с утра я обязательно забегу к Ленке, извинюсь, пульт отдам, мобильник свой заберу… Если Лена, конечно, с балкона его не запульнула… Она девчонка вспыльчивая. После сегодняшнего скандала от неё всего можно ожидать…

Ладно, а что теперь делать-то?

– У тебя мобилы нет? – со слабой надеждой спросил я, поворачиваясь к раненому.

– Что? – переспросил тот слабым голосом.

– Мобильник! Телефон! Врача вызвать! – я уже начинал терять терпение.

– Не надо… – прошептал он. – Там… аптечка… должна быть…

Аптечка? Я удивлённо задрал брови. Предусмотрительный, однако, мужик. Аптечку с собой таскает. На случай пулевого ранения. Только вот где она? В пиджаке, что ли?..

Пиджак бесформенной окровавленной грудой валялся на пороге комнаты. Я присел возле него на корточки и осторожно, двумя пальцами, приподнял напитавшуюся кровью потяжелевшую и липкую ткань. М-да… Приятная перспектива – копаться в окровавленных тряпках… А что делать?! Я пожал плечами и принялся рыться в карманах, совершенно уже наплевав на то, перемажусь я опять или нет. В первое мгновение я испытал нечто вроде приступа брезгливости (странно, что только сейчас, а не раньше), но потом мне стало не до того. Потому что в карманах пиджака обнаружилось неожиданно много самых разных и необычных вещей. Хотя, по правде сказать, ничего сколь-нибудь отдалённо напоминающего «аптечку» там не оказалось.

– Нашёл?.. – слабо спросил раненый.

– Нет тут ни фига! – нервно заявил я. – Никакой аптечки!..

– Должна быть… – убеждённо заявил раненый. – Такая… с треугольником…

Я ещё раз критически оглядел добытое из недр пиджака. То, что странный гость называл аптечкой, действительно имелось. Небольшая коробочка размером с сигаретную пачку, на одной из сторон треугольное углубление с зелёным стёклышком. Аптечка?! Хм… Ну ладно, хрен с ней, пускай это и будет аптечка… Странная, надо сказать, у этого человека аптечка. И вообще сам он тоже довольно странный…

– Держи, – я подошёл к раненому и вложил ему в руку коробочку, но мужик слабо помотал головой.

– Нет… не смогу… сам… приложи…

Я нахмурился. Сейчас как приложу её тебе, мрачно подумал я. Прямо по лбу… Ну, а если серьёзно, то куда же ему её, чёрт возьми, приложить-то? Может, к ране?

Рана на груди гостя сделалась ещё страшнее. Кожа вокруг неё стала уже не просто чёрной, а с этаким мертвенно-зелёным оттенком и от неё, словно щупальца, по всей груди змеились такие же чёрно-зелёные полосы. От хриплых вздохов края раны раздвигались, и между ними шевелились какие-то очень неприятные на вид чёрные пузырящиеся сгустки.

Я передёрнул плечами от отвращения и осторожно опустил коробочку прямо на окровавленную грудь. Коробочка мгновенно принялась тикать, словно бомба с часовым механизмом и мне даже показалось, что она прямо сейчас взорвётся. Я сразу вспомнил карикатуру из какого-то журнала, где на атомной подводной лодке в аптечке держали пистолет – чтобы долго не мучиться.

Треугольное окошечко из зелёного сделалось красным, коробочка звонко щёлкнула и раненый вскрикнул. Потом расслабился и часто-часто задышал. Всё, подумал я. Сейчас помрёт… Но всё оказалось иначе. Гость помирать и не подумал, а совсем даже наоборот – открыл глаза, и по выражению лица было понятно, что ему здорово полегчало.

– Хафт… – вдруг произнёс раненый. – Если бы… не хафт… не так больно…

Я молча кивнул. Хрен его знает, чего этот мужик несёт. Похоже, бредит просто… Полегчало ему – и ладно. Главное, чтоб не помер он тут.

– Они редко хафтом пользуются… – продолжал раненый. – Дорогой он… и опасный… а они трусливы… трусливые твари…

Он закрыл глаза и замолчал. Я обратил внимание, что дышать ему стало легче – грудь вздымалась уже гораздо ровнее и не стало слышно этого жуткого булькающего хрипа.

Я осторожно отодвинул ногой в сторону весь хлам, что вывалил из карманов пиджака своего ночного гостя. Странные вещи он с собой таскает, Тейкан этот, подумал я. Ну, пистолет, это-то ещё ладно, это ещё понять можно. Хотя, что-то я никогда раньше таких пистолетов и не видел… Коробочка с треугольным окошечком (она всё ещё лежала на груди Тейкана, но уже больше не тикала и окошечко опять стало зелёным), которую он называет аптечкой – тоже странная. Две одинаковые плоские фляжки серого цвета; какой-то тёмно-синий, как показалось, кожаный футляр; небольшая верёвочка (или проволока?), скрепляющая два маленьких чёрных шарика; крохотная коробочка, на которой был рисунок, чем-то напоминающий солнышко, как его обычно рисуют маленькие дети – кружочек с чёрточками-лучами. И две запасные обоймы для этого диковинного пистолета.

Пули толстые, миллиметров по двадцать каждая. Бывает ли такой калибр? И цвет у этих пуль необычный, тускло-серый, почему-то искрящийся крохотными разноцветными точечками. Хм… Я наморщил лоб. Мне казалось, что отверстие в стволе пистолета не такое большое… Проверить, что ли?

Нет, лучше это оружие вообще не трогать. Вон, красный огонёк на рукоятке всё ещё продолжает моргать. Кто его знает, что он означает. Возьмёшь эту пушку в руки, а она и взорвётся. В целях сохранения секретности… Во, какие дырки в двери понаделал! Лучше уж не прикасаться к нему… Да и не мешает он, лежит возле самой стены, случайно не наступишь.

Я осторожно, чуть ли не на цыпочках, прошёл в переднюю и присел на корточки. Пулевые отверстия в двери смотрелись жутко. Металл выглядел так, словно его прожигали сваркой – большие идеально круглые пробоины (по-другому и не назовёшь), сантиметров по пять каждое, по краям которых собрались маленькие шарики, посиневшие от окалины. Хорошие дырки, солидные. Я насчитал их пять штук и тяжело вздохнул. Пропала дверь, грустно подумал я. Это тебе не после Кольки-соседа облицовку заделывать. Тут уж простым клеем не обойдёшься…

Я пригнулся ниже и попытался сквозь одну из дырок разглядеть, что там творится, на лестничной площадке. Но ничего не увидел – темно. Тогда я встал и снова заглянул в комнату.