Мария Фомальгаут - Сумка с истиной

– Вы, значит, писатель?

Вздрагиваю. Можно подумать, у меня на лбу написано, что я писатель. Может, и правда написано. Может, и правда есть у меня что-то такое на лице… что каждый проходимец во мне писателя видит.

– Ну… вроде того.

– Вроде или писатель?

– Писатель…

Хочу добавить – вроде, не добавляю.

– Вот и отлично… а то знаете, развелось тут всяких…

– Да не говорите.

– А разрешите я вам идейку одну для романа подкину?

Обреченно сжимаю зубы.

– Р-разрешаю.

Один черт делать нечего, до рейса еще сидеть и сидеть…

– Ну, вот… слышали, что возле больших звезд пространство-время искривляются? Яма такая получается, только не в трех измерениях, а в четырех?

– М-м-м… слышал такое.

– И чем больше звезда, тем больше искривляются, так? Яма глубже становится?

– Ну…

– А возле черной дыры пространство-время в бездну проваливается…

Вежливо киваю. Ну-ну, прочитай мне курс физики, прочитай, все равно делать нечего…

– Не бойтесь, курс физики читать не буду. Так вы смотрите… а что, если где-нибудь в этой бездне дно сделать, перегородку какую-нибудь, и спрятать там… ну, скажем, пиратский клад спрятать?

– М-м-м… интересно.

– Вот. В дыре какой-нибудь… Ну, например, в Моране. Есть такой черный карлик, Морана называется…

– Ага.

– А потом пираты поумирали все, так никто за сокровищами и не вернулся… один пират остался, старый уже, куда ему за сокровищами-то… И вот рассказал он про эту дыру человеку одному… например, успешному писателю.

– Зачем?

– Как зачем? Чтобы писатель до сокровищ добрался… ну и старику перепадет чего-нибудь…

– Гхм… интересно.

– Так берете сюжет?

– Беру. Только это… – делаю вид, что задумываюсь, – материальчик где-нибудь надо собрать, на место слетать, черную дыру посмотреть эту самую… вблизи…

Старичок наиграно хмурится.

– Дороговато будет.

– Да ничего. Искусство требует жертв.

Старичок смотрит на меня. Недоверчиво.

– Так по рукам?

– Так по рукам… стойте, дайте билет поменяю… это мне сейчас домой надо… экспедицию организовать, дело-то нешуточное…

– А вы писатель?

Вот так. Началось. Да писатель я, писатель, успокойтесь. Может, вам автограф или еще чего?

– А хотите, я вам сюжетец подкину?

С ненавистью смотрю на человека, что ты меня задерживаешь, взлетать пора…

– Ну… подкиньте.

– А вот смотрите. Вот некий человек узнал, что в черной дыре пираты спрятали клад…

– Интересно.

– Ну и вот… и человек этот экспедицию отправляет. Золотишко достать.

– Ну.

– Только он не учел, что про золотишко еще кое-кто пронюхал. И этот кое-кто дождется, пока человек из черной дыры, из бездны золото вытащит… и у него заберет.

– Пусть только попробует.

– А чего попробует, у него вооружение получше будет…

– Чего получше, искатель сокровищ тоже не вчера родился… его один добрый человек предупредил, так он вооруженный прибыл…

– Хороший сюжет, верно? – мой собеседник подмигивает, – ну главный герой же и про доброго человека не забыл, поделился с ним, верно?

– Верно. И жили они все долго и счастливо…

– А вы значит… – штурман испытующе смотрит на меня.

Киваю:

– Писатель.

– Это интересно…. У меня сын тоже писать пытается…

Сжимаю зубы. Так, счас начнется, а может, почитаете, а может, издадите пацана моего…

Тьфу.

– А хотите я вам сюжетец подкину?

Хочу сказать – не хочу, вместо этого киваю:

– Давайте.

– Вот смотрите… вот летим мы к черной дыре… Морана, называется…

– Ну.

– Вот мы там со дна сокровища вытащим…

– Вытащим.

– А дно двойное. Там в бездне еще одно дно сделали…

– Кто сделал?

– Кто-то… до нас. До людей еще. И тоже что-то спрятал… и этот кто-то за этим чем-то как раз в это время вернулся. И людишек, которые за сокровищами за своими приперлись, этот кто-то того… сничтожил.

– Интересно. А потом оказалось, что там еще дно, и еще дно, и еще кто-то за своим сокровищами пришел…

– Это мы уже в дешевую пародию скатываемся.

– Точно. Это для какой-нибудь комедии оставим. Достаточно, чтобы кто-нибудь один большой и сильный из отжившей свое цивилизации к черной дыре приперся…

– Верно. Только вы смотрите… – штурман прищуривается, – он же всех искателей сокровищ… под корень сничтожит.

– Сничтожит.

– Нехорошо как-то получится… все герои погибают.

– Ну… а пусть они не погибают. Пусть на корабле штурман окажется, который узнает, что к черной дыре приближается это… из прошлых цивилизаций. Только вот как он узнал…

– Радиосигнал поймал.

– Верно.

– И корабль назад заворачивает, – кивает штурман, – так. Да?

– Не…

Штурман бледнеет.

– Как не?

– Так. Я придумал, чем историю закончить… Главный герой, который экспедицию организовал…

– Ну?

– Он и есть этот… представитель давно погибшей цивилизации. Под человека замаскировался.

Штурман хмурится.

– Ой… сложно как-то получилось.

– Ну что делать… – пожимаю плечами, – жизнь, она сложнее выдумки всякой…

Иду к выходу из отсека, штурман шарахается у меня с дороги. Киваю:

– Не бойтесь, не бойтесь, я людей не ем… что там в человеке есть-то, железа хрен да маленько…

– А то, может… коку сказать, чтобы железа вам какого приготовил?

Чувствую, что смущаюсь.

– Да что вы… всю жизнь сам себя кормил… еще столько прокормлю…

– Ну что вы, что вы… у людей положено так… гостя дорогого накормить… такой вот сюжет будет… пришелец под видом человека на корабле летит… а люди его встречают… угощают… людям же перепадет кой-чего из сокровищ-то, верно?

Мне надо в банк.

Разворачиваюсь, иду по ули…

Стоп, в какой банк, почему в банк, отродясь мне не надо было ни в какой банк, я вообще на работу шел, а работаю я…

А где я работаю?

Работаю же я где-то. Не в банке. Вот это я точно помню, что не в банке, а в… вылетело же, вылетело из головы, пытаюсь вспомнить, воспоминание ускользает, только его и видели.

Делать нечего, иду в банк, вернее, не я иду, что-то другое меня ведет, что-то другое внутри меня гонит меня в банк. Вот так оно и начинается, то самое, про что спрашивают люди в белых халатах, а бывает у вас такое, что как будто кто-то вам в голову мысли чужие вкладывает, кто-то вами управляет…

Вот оно.

Бывает.

Вот и банк, сбоку, сбоку, почему я говорю – сбоку, есть же какие-то слова, чтобы назвать сбоку с одной стороны и сбоку с другой стороны, только не помню, не помню, хоть убейте, не помню, вертятся на языке, а не ловятся… и надо идти в банк, который сбоку, сбоку, а для этого повернуться надо, вспомнить бы еще, как это, – повернуться.

Не вспоминается.