Array Сборник - Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля

В залитой светом казенной палате
Старец библейский в больничном халате
С блеском ретивым в безумных зрачках
Шарик диковинный вертит в руках!

Пахнет карболкой и клюквенным соком.
Нянечка смотрит бдительным оком
За стариком, что, смеясь и грустя,
Вертит игрушку свою как дитя.

А на игрушке, цветной и влекущей, —
Горы и реки, и тропиков кущи,
Питер, Чикаго, Париж и Бейрут!..
И человечки смешные снуют

Всё им неймется – воякам, скитальцам.
Щелкает старец их скрюченным пальцем
И заклинанье бормочет под нос,
Не замечая с обедом поднос.

Полночь. По койкам больные уснули.
Нянечка дремлет с вязаньем на стуле.
Мается старец, уныл его вид,
И борода как мочалка висит.

Вертится шарик в руках его дряхлых.
Спичку поднес, и войною запахло.
Плюнул – под воду ушел материк!
И, как ребенок, смеется старик.

Так год за годом сидит он в палате —
Старый безумец в больничном халате.
Солнцем тоскливым сменяется мгла.
Вертится шарик в руках как юла.

…А человечки беспечными стали.
Шутит над ними скучающий старец.
Метит, ласкает – и давит, как блох.
Что ему, если есть справка, что – Бог!

И когда расступятся облака
И в просвете увидишь Господень лик,
Ты поймёшь, как жизнь твоя далека
От случайных женщин, долгов, интриг…

И покой отчаявшись обрести,
Бестолковой возни подведя итог,
Ты откроешь, что вешка в конце пути
Есть не финиш, а шаг на иной виток.

Прошумит июльским дождём листва,
В полумраке блеснут переплеты книг…
И не сказанные тобой слова
Пробормочет неведомый твой двойник.

Ну а та, на которую обречён
Был как зверь на ловца, как на щит копьё,
Впредь пускай не тревожится ни о чём —
Всё, что можешь сделать ты для неё!

Ближе к рассвету, походкой медвежьей
Перевалив в двадцать первый век,
Бродит по Крымскому побережью
Странный, без возраста, человек.

Сюртук истрепавшийся, треуголка —
Кого не встретишь в этом Крыму!
Но взгляд исподлобья пронзает колко,
И все насквозь очевидно ему.

Неужто он самый? Да быть не может!
Нелепый свихнувшийся эпигон.
Но мысль неотступная сердце гложет:
А если и впрямь? Если это Он?

И не было вовсе Святой Елены.
А вместо Голгофы – сослали в рай.
И нимб страстотерпца исчез мгновенно.
Живи. Хочешь, в шахматы поиграй.

Лови на рассвете рыбешку с пирса,
Глазей на лежащих в нирване нимф.
Другой бы стократ уж сорвался, спился.
А этот упрям – ему нужен нимб!

И вот он бредет – за спиною руки.
И не умирает назло врагам,
Что крестные пообещали муки,
А вместо распятья – курортный гам!

И вонь шашлыков, и тупые лица.
И эти – с бычками и пахлавой.
А солнце палит, как под Аустерлицем!
Но треуголка срослась с головой.

И вот он бредет среди этой черни —
Давно похороненный всеми глюк.
И нет для него ничего плачевней
Бессрочных танталовых этих мук!

И вновь – чебуреки, креветки, пицца…
Картечью бы всех – да кишка тонка!
А дети все норовят уцепиться
За полы истертого сюртука.

Кто к жизненному прикоснулся древу,
Сумеет однажды начать с нуля.
Жил Мастер. И Мастер любил Королеву,
Любившую лишь своего Короля.

Король был хорош. Но любил служанок,
Цветочниц, молочниц, актрис шапито.
А Мастер страдал, он был черен и жалок.
Помочь его горю не мог никто!

Он всех прогонял – без обид и гнева.
И горькую пил, отупения для.
А Королева – ходила налево.
И все продолжала любить Короля.

Казалось всем, что еще немножко,
Еще запятая, еще тире —
И Мастер банально шагнет в окошко
Иль просто сопьется в своей дыре!

Но выпала карта нежданной масти.
Должно быть, решил улыбнуться Бог.
Однажды цветочницу встретил Мастер.
И боль отступила – куда-то вбок.